ONDE CANTA A ACAUÃ

COSMOGONIA ACIDENTAL

2012-01-28T18:26:00.001-03:00

O Infinito é azul. É lá onde os paralelos se encontram e os numerais têm fim. A metafísica materializa-se e proseamos compreensivelmente com Deus nos intervalos das brincadeiras de esconde-esconde nas galáxias com os anjinhos. Galopamos os cometas como se fossem dóceis cavalinhos de parques de diversão.

O Infinito é translúcido. Passa o som, passa a fúria, passa a luz. Não há ecos ressoantes nem frases repetidas. Não há palavras. Não havendo fala, não há sede. Tudo é transparente, telepático e telecinético. Não há corpo. Não havendo vísceras, não há fome. Vive-se ao léu, feito nômades galácticos em gozo pleno da liberdade.

No início era o Verbo. O Verbo e todo o Universo que ocupava um ínfimo espaço menor que a cabeça de um alfinete. E Deus olhou ao redor e só viu o vazio soberano e o maciço da escuridão. Era a desolação em sua total plenitude. O Princípio original, sem começo, meio e fim. Não existia o Tempo. Não havia ontem nem amanhã. Passado, presente e futuro eram um só tempo. E Deus se sentiu o mais solitário dos imortais. A solidão era a solidez do vazio. A luz não existia porque não existia o amanhecer e a insônia era eterna. Então Deus, consciente da sua imensurável força e do seu poder infinito, disse: “Faça-se a Distância!” O estopim do Universo foi aceso, irradiando uma colossal energia, se expandindo em uma velocidade infinita em todas as direções.

Então Deus disse: “Faça-se a Luz!” Imediatamente o Vazio foi preenchido pelas galáxias, pelos astros e pelas estrelas, vagando em harmonia etérea em volta de sua magnífica solitude, moldando um espelho da Sua paranormalidade existencial, refletindo a grandeza diáfana de Sua Consciência Cósmica.

Deus montou em um cometa e saiu vagando pelos Seus domínios, fiscalizando Sua grande realização. Visitou estrelas, criou novas galáxias, acendeu o Sol e quando o calor da gigantesca fissão nuclear aqueceu a sua pele permeável, Ele disse: “Faça-se o Tempo!” Imediatamente o Sol se pôs atrás do horizonte da Via Láctea e foi o primeiro arrebol do Universo. No outro dia o Sol nasceu pela primeira vez, e Deus, vendo tão belo amanhecer cheio de luz e calor, disse: “Faça-se o Homem!” E o homem foi feito lentamente, quadro a quadro, em conformidade com a teoria da evolução, porque Ele não tinha pressa. A pressa é para quem vive sem tempo, e Ele era o próprio Tempo, Princípio, Meio e Fim, imutável e eterno, e fez o Homem apenas para dar testemunho de Sua criação e admirar o belo sobre todas as coisas, pois tudo era belo, tudo era a manifestação reveladora de Sua presença e a feiúra seria apenas um indício significativo da má fé: somente os homens de espírito inferior conheceriam o feio e dele escarneceriam.

Um dia o homem se aproveitou do seu livre arbítrio, empinou o nariz e quis igualar-se ao seu criador. Então Deus disse, furioso: “Faça-se a Solidão!” E a solidão foi feita e contaminou todo o universo, e o homem sentiu-se angustiado, triste, melancólico.

A solidão devorou como erva daninha. Enraizou-se no coração do homem e se apoderou da sua alma, asfixiando os sentidos. Aprisionou a Razão e libertou a Depressão. Então o Senhor do Universo, condoído com o sofrimento da Sua criação, deu poderes ao Diabo e o incumbiu de pôr a termo o sofrimento humano. O Diabo não se fez de rogado. Sorriu matreiro, sonso, e ordenou:

– Faça-se o Ciberespaço!

Luís Pimentel - Um cometa cravado na tua coxa

2012-01-24T11:42:00.001-03:00

De Capa do livro Um Cometa Cravado na Tua Coxa

– Astro de luminosidade fraca – eu disse, repetindo o mestre Aurélio. E passei o dedo lentamente sobre a tatuagem.

– Para! – ela gemeu baixinho.

– Dói?

– Claro que não, seu bobo.

Com o pé tentou fechar o dicionário que estava no meu colo. A unha do dedão roçando em minha barriga. Mudei de posição e continuei a leitura do verbete:

– Formado por um grupo de pequenas partículas sólidas, com envoltório gasoso...

– Que horror. Envoltório gasoso é horrível.

– ... e que gira em torno do sol em órbitas elípticas muito alongadas, nalguns casos aparentemente hiperbólicas.

Esfregou o peito no meu ombro e arrancou o livro de minhas mãos:

– Não é só isso. Diz também que é pessoa que aparece e desaparece rapidamente. Assim que nem eu.

– Que nem você, que chega quando menos se espera e some quando mais se precisa. Que escurece a visão e ilumina os lençóis. Essa maldade nos lábios, esse cometa na coxa. Essa lua e esse conhaque deixam a gente falando besteira como o diabo.

– Que lindo.

– A última frase é um verso do Drummond.

Arreganhou as coxas diante de mim. O cometa me encarando, desafiador. O sorriso mais bonito e mais sacana deste mundo:

– Olha.

– O que é isto?

– O mundo, o mundo e o vasto mundo. Viu que também conheço Drummond?

– Realmente é lindo o seu cometa. Mas por que aí, bem na virilha?

– Para ficar mais pertinho do céu.

– Posso dar um beijo nele?

– No cometa? Você é maluco, vai queimar os lábios.

– Deixa.

– Nem pensar.

A última resposta dada enquanto se vestia, às pressas. Sufocando o astro de luminosidade fraca dentro da calça jeans.

– Você volta?

– Um dia. São assim os cometas, não são?

Do livro Um cometa cravado em tua coxa, (contos, Editora Record, 2003).

Antonio Torres no Álbum de Retratos, de Marcelo Moutinho

2012-01-22T14:56:00.000-03:00

No programa Álbum de Retratos, de Marcelo Moutinho no Canal Brasil, o escritor Antonio Torres relembra sua infância no Junco e outros momentos de sua vida.

Quando se nasce duas vezes

2012-01-21T23:41:00.003-03:00

Tomou o último gole do café observando o crepitar da lenha no fogão. Havia um cheiro inconfundível de infância: o leite direto do peito da vaca, o cuscuz de milho moído por ele mesmo, o café torrado pela sua mãe e a carne seca pendurada sobre o calor do fogão. Não havia geladeira na casa, portanto, só se comia carne fresca no dia da feira.

Pegou um tição, acendeu um cigarro industrializado e dirigiu-se à janela, soltando longas baforadas. Os irmãos, quase todos reunidos na cozinha, esperaram uma bronca do pai, ou até mesmo uma recriminação da mãe, pois nenhum filho se permitia fumar na frente deles. Os dois se mantiveram calados. Agora ele era o filho pródigo que a casa retorna. Podia fumar na presença dos pais sem que isso importasse em desrespeito. Era jornalista de um grande jornal no sul do país e as pessoas de sua terra tinham-no como um ser especial, alguém de muita consideração. Um genro que todo pai queria ter, um herói que todo povo precisa.

Olhou pela janela e viu um dos seus irmãos pequenos brincando com o cachorro no terreiro. O menino que ele viu nascer já estava um homenzinho. Lembrou-se de um detalhe, uma curiosidade:

– Mamãe, como é o nome de Tonico?

– Tonho de Lisboa.

– Como?!

– Antonio de Lisboa. É que esse seu irmão desde a minha barriga que é tinhoso. Deu um trabalho danado pra nascer e eu fui obrigada a fazer promessa pra Santo Antonio de Lisboa, senão morreríamos os dois.

– Mas mamãe, Tonho de Lisboa é lá nome de gente?! Esse menino, sem nome, já é problema, imagine com um nome feio desse!

– Mas foi promessa que fiz a Santo Antonio de Lisboa, meu filho!

Jogou a bituca do cigarro janela afora, pegou um chapéu de palha no sofá da sala, montou na jega de seu irmão Guidório e tomou rumo do povoado. Foi direto para o Cartório de Registro de Pessoas Naturais. Dez minutos depois saiu sorridente, com um registro na mão. Puxou a jega pelo cabresto até a casa do seu avô, que era perto. Entrou na casa e encontrou o avô sentado na cozinha, caneca de café na mão.

– A sua bênção, padrinho!

– Deus lhe abençoe, meu neto. Como vai Doralice?

– Vai bem. Mandou lhe pedir a bênção – mentiu.

– Tá abençoada. Foi bom você aparecer aqui hoje, pois estou com um dilema pra resolver. Você que é um caboclo setenta e que conhece os quatro cantos do mundo, me diga uma coisa: que devo fazer com um moleque que anda pegando minhas ovelhas pra fazer safadeza?

– Ora, padrinho, dar meia dúzia de bolos nele!

– Foi o que pensei em fazer, mas vou fazer pior: vou lhe dar uma surra de cansanção.

O visitante sentiu o corpo coçar. Surra de cansanção é castigo medieval. Além de coçar, o cansanção arde, queima, dor terrível por mais de semana.

– Quem é esse moleque, padrinho?

– É o safado do Tonico, seu irmão.

Um sentimento de culpa doeu-lhe a consciência. Precisava prevenir o irmão para ele não pisar na casa do avô enquanto ele estivesse com essa ideia de castigo brutal. Pediu licença, montou na jega e retornou à casa.

– Mamãe, conversei com Maricas Coxeba e ela deu um jeito. Tonico agora se chama Antonio Ronaldo. Ronaldo em homenagem a um colega meu, fotógrafo do jornal onde trabalho, e Antonio do seu santo. Santo Antonio não vai reclamar pela falta do Lisboa, que não era sobrenome dele. Tá aqui a certidão de nascimento.

Palavra de primogênito tem lá seu valor e peso. Palavra de primogênito e ídolo do povo da roça e da cidade tem mais valor ainda. O que ele dissesse, estava dito e bem dito, mas Tonico não gostou nem um tantinho do sermão aplicado em nome da moral e dos bons costumes. Antes a surra de cansanção ao lengalenga de intelectual, com algumas palavras, a maioria talvez, totalmente ausentes do seu vocabulário. Que diabo é zoofilia?!

O tempo no meio da caatinga custa a passar, mas passa, como em qualquer outro lugar. Assim, chegou o dia da partida do jornalista. O prefeito fez questão de mandar a Rural da Prefeitura conduzi-lo até a capital, onde pegaria um ônibus para São Paulo. Mas, antes do embarque, os estudantes foram obrigados a cantar louvores ao filho ilustre na porta da Prefeitura.

Depois que a poeira da estrada assentou, a vida continuou como dantes no quartel de Abrantes. Tonico continuou sendo Tonico, apesar de se chamar Antonio Ronaldo. Evitou ir a casa e, principalmente, aos pastos do avô, até que um dia a família se mudou para uma cidade maior e lá o tempo passou mais rápido. Um dia ele precisou dos documentos para fazer o Exame de Admissão ao Ginásio. Então, surpreso, descobriu que Antonio Ronaldo nunca existiu, e que talvez precisasse começar tudo outra vez como alguém que acaba de nascer. A data de nascimento, que gostava de se gabar de ter nascido em plena terça-feira de carnaval segundo afiançara sua mãe, havia mudado de 21 de fevereiro para um mês antes, 21 de janeiro, dia comum no mundo todo.

Assim, de repente, o menino Tonho de Lisboa, pisciano de nascença, passou a se chamar Ronaldo, um aquariano nascido por decreto do seu irmão e da escrivã Maricas Coxeba.

Cineas Santos - O casarão dos mistérios

2012-01-20T20:55:00.001-03:00

De Fazenda Serra Negra - Aroazes - PI

Na aridez do sertão de Aroazes, a 180 km de Teresina, um casarão de meados do século 18 resiste bravamente à ação corrosiva do tempo. Cercada de lendas e mistérios, a sede da Fazenda Serra Negra continua instigando a curiosidade de quem se dispuser a visitá-la. Até o nome da fazenda está mergulhado em mistérios. Reza a lenda que se deve ao fato de um dos primeiros proprietários da gleba, Luís Carlos Pereira Bacelar, ter serrado uma escrava viva, como castigo por um ato de desobediência. De concreto, existe uma data esculpida numa pedra: 1766. Alguns pesquisadores afirmam que a fazenda é bem mais antiga. Em documento datado de 1693, o Pe. Miguel de Carvalho já faz referência a uma fazenda situada à margem do Rio Negro (hoje, Riacho Serra Negra), com a presença de três homens: um branco e dois negros. Não é improvável tratar-se da Serra Negra.

Tombado desde 2006, o casarão, em péssimo estado de conservação, espera as ações de restauro previstas em documento firmado entre as autoridades piauienses e o Grupo Edson Queiroz, atual proprietário do imóvel. Em audiência pública realizada na sede da fazenda, em 30 de março de 2010, foram estabelecidas metas e determinados prazos a serem cumpridos com celeridade. O documento termina assim: “...o anteprojeto arquitetônico de restauração da sede antiga da Fazenda Serra Negra será apresentado pelo representante do Grupo Edson Queiroz e submetido à apreciação da FUNDAC no prazo de 60 (sessenta) dias contado desta data; por sua vez, a FUNDAC analisará o projeto e buscará dados com as instituições pertinentes no prazo de 90 (noventa) dias, contado do recebimento do projeto, também sendo de sua incumbência informar ao Ministério Público do Estado do Piauí acerca da apresentação do projeto, bem como de outras notícias relacionadas ao caso”. Até o momento, nenhuma das ações previstas no texto firmado entre Ministério Público, FUNDAC, IBAMA, UFPI, UESPI e Grupo Edson Queiroz saiu do papel.

Na semana passada, na companhia do arquiteto Olavo Pereira da Silva e do cinegrafista João da Mata, visitei a fazenda e constatei que os estragos provocados pelo tempo e pela ação dos homens são visíveis em toda parte. Como não sou especialista em nada, limitei-me a registrar tudo o que vi para mostrar no programa “Feito em Casa”. O arquiteto Olavo Pereira é taxativo: “Serra Negra não é apenas uma das fazendas mais antigas do Piauí; é um patrimônio de inestimável valor histórico a ser cuidadosamente preservado”. Com a palavra os que têm o poder de decidir.

Ê, saudade!!!!

2012-01-20T16:59:00.000-03:00

Quem viu, viu, e pode ver pela segunda vez; quem não viu, eis a oportunidade de ver: um clip de marchinhas com Raul Seixas e Wanderléa produzidos para o Fantástico de 1978.

Alô, alô, carnaval, uma raridade com Carmen e Aurora Miranda, Lamartine Babo, Almirante e Bando da Lua

2012-01-20T15:33:00.001-03:00

Clip do musical Alô, Alô, Carnaval, dirigido por Adhemar Gonzaga e lançado no cinema em 1936. A ideia era levar ao público que não tinha acesso aos cassinos os grandes nomes da época de ouro do rádio, como Carmen Miranda, Aurora Miranda, Almirante, Lamartine Babo e Bando da Lua. Gastei a manhã recuperando o áudio desse clip para mostrar aos acauãzeiros e acauãzeiras um momento raro da nossa Música Popular Brasileira.

Viva a poesia viva - Homenagem ao poeta Ildásio Tavares

2012-01-19T17:20:00.000-03:00

De Viva a poesia viva

Yes, nós temos Braguinha e Miúcha!

2012-01-17T14:14:00.000-03:00

Braguinha e Miúcha cantando marchinhas em 1984, para televisão italiana.

Luís Pimentel - Neblina e mormaço

2012-01-17T07:44:00.000-03:00

Começo 2012 – ano que vem à luz carregado de nuvens cinzas e de ameaças nada poéticas de final dos tempos – com uma crônica em versos: homenagem à poesia e àqueles que tem esperanças de que o futuro seja melhorzinho.

O velho está quieto e cansado.

Feito um animal, um burro de carga.

Está triste, está só e mal-amado.

Ninguém lhe redime, nada o absolve.

Nos olhos do velho, uma chuva fina.

No peito, neblina. Mormaço nas costas.

O velho não deve, não teme, não foge.

Mas identifica o calor nas veias:

como um descompasso, uma coisa feia.

O velho já teve a vida no braço.

Quando a luz se apaga, sonha dias antigos.

Uma calça curta, uma estrada inteira,

um carro de bois, certa pasmaceira,

um pai que era duro, um cão que era meigo,

um calor-castigo, porcos e galinhas,

enxada no ombro, espinhos na pele,

um cabrito enjeitado, que o velho-menino

tratava com zelo – mamadeira e carinho no pelo.

Quando o dia se acende, vem tudo de novo:

levanta em silêncio, caminha com modos,

Se lava com métodos, se enxuga com calma,

Se arrasta sem júbilos ao café com leite,

ao remédio certo, ao jornal sem cura,

ao final da fila, ao sinal da espera.

Vai à janela e contempla o céu, ainda o mesmo.

Não faz qualquer pedido de ano novo,

qualquer promessa.

Do barroco ao pós-marginal, afinal, quem você lê?

2012-01-15T13:58:00.001-03:00

Em qual palavra impermeável

Posso amarrar hoje

Meu pescoço

Pra não afundar nesse charco?

Âncora – Jeane Hanauer em Cronópio Godot

No dia 31 de dezembro conversava eu com o grande poeta e compositor Salgado Maranhão sobre a penúria dos poetas brasileiros. Os bons e os remediados. Se for verdade que quase todo brasileiro é um técnico de futebol, pode-se afirmar, também, que cada brasileiro é um poeta nato. Ou assim pensa que é.

Essa nação de poetas seria maravilhosa se o ego poético da esmagadora maioria não atrapalhasse o trâmite natural da poesia: os poetas que acham que sabem versejar, invariavelmente nunca leem seus pares, ímpares ou afins. Mal leem bula de remédio. E quando o milagre acontece de se ler outro poeta, é para se usar como espelho, nunca por prazer ou lazer. Comprar um livro? Nunca, jamais, em tempo algum! São adeptos do “eu só me basto e fim de papo” e a vida continua.

Coincidentemente, na semana seguinte, noutra conversa com o poeta piauiense Cineas Santos sobre o sucesso que Salgado Maranhão está fazendo nos Estados Unidos, com agenda cheia para palestrar nas universidades de lá, e ele, o Cineas, reclamou de como era difícil se vender livro de poesia no Brasil justamente “porque os poetas tupiniquins não gostam de ler outros”, disse ele. Acrescentou, indignado: “Uma então amiga, poetisa, veio me dizer que não lia outros poetas porque ela só se bastava”. Ele não me disse, mas, pela indignação, há de se supor que ela perdeu um grande leitor.

Esta semana recebi o último livro da poetisa paranaense Jeane Hanauer, “um ótimo livro por sinal”, disse a minha musa e também poetisa Edna Lopes, que leu “Cronópio Godot” em uma só talagada. No prefácio deste livro, o escritor paulista Pedro Bandeira puxa o mesmo assunto logo no primeiro parágrafo:

“Em minhas andanças, muito fazedor de verso me procura, desalentado, cansado de insistir, ansiando pela orientação de um veterano que lhe aponte algum caminho por onde seus versos possam penetrar a sensibilidade do “outro”. Pobre guia dos turistas da alma sou eu, que jamais pude levar pela mão um artista para fora do labirinto de seu isolamento! E eu perguntava quantas vezes ele mesmo, o poeta solitário, tinha entrado em uma livraria em busca de livros de poetas novos? Ou até mesmo dos velhos!? (...)”

O meu irmão mais velho Antonio Torres, hoje um romancista traduzido quase no mundo inteiro, sonhava em ser poeta quando conheceu Castro Alves. Para sua sorte, a minha mãe descobriu seus poemas debaixo do colchão, espalhou pela vizinhança e a ignorância arcaica de nossos tios refreou a veia poética do meu irmão. Mais tarde, em Alagoinhas, um professor deu o tiro de misericórdia, que foi a sua salvação: “Vá fazer prosa, seu Antonio. O senhor é muito ruim de verso”. Grande e sábio professor! Privou-nos de um poeta chifrin e deu ao mundo um grande escritor. Por isso que dizem que os anjos falam pela boca dos professores.

Na mesma conversa do dia 31, sugeri a Salgado Maranhão – que tempos atrás esteve envolvido com Geraldo Carneiro no Manifesto “Os Desmandamentos”, cujo objetivo era resgatar o papel político e poético da poesia – que abraçasse outro movimento lançado por mim, o da “Pirâmide Poética”, que consiste em cada poeta brasileiro comprar dez livros de outros poetas, como naquelas pirâmides financeiras que se fazia antigamente, assim o Brasil se tornará um grande sucesso editorial no gênero poesia.

E se você é poeta e quer entrar no topo dessa pirâmide, inclua na sua lista o livro “Cronópio Godot”, de Jeane Hanauer, uma divinamente meiga criatura que escreve versos delicadamente contundentes.

Ou, como me disse Antonio Torres, o ex-poeta que virou escritor, “Jeane é simplesmente uma grande poetisa”. Agora eu sei que é, meu mano!

Cineas Santos - Meninos, eu vi!

2012-01-14T12:11:00.000-03:00

Rezam as escrituras que Jesus Cristo teria sido crucificado entre dois malfeitores. Um deles, incorrigível, escarnecera do Salvador, desafiando-o a salvar-se a si próprio. O outro, de nome Dimas, ter-lhe-ia pedido que não se esquecesse dele ao adentrar a casa do Pai. Este entraria para a história como “o bom ladrão”. Consta que, uma vez por ano, Dimas volta a este Val de lágrimas para tentar resgatar algumas ovelhas tresmalhadas e reconduzi-las ao redil do Bom Pastor. Lendas, dirão os incrédulos. Mistério, dirão os crentes.

Deixemos, porém, de literatice e vamos ao que interessa. No dia 10 de dezembro do ano passado, em São João do Piauí, um desinfeliz pediu arrancho no casebre de mestre Carlitos e, ao romper do dia, fugiu levando uma sanfona que acompanhava o velho há 25 anos. Era o que de mais precioso havia no barraco. Seu Carlitos, 88 anos de idade, confessa que apenas duas vezes na vida havia chorado: quando da morte da mãe e ao perceber o furto da sanfona, uma velha Todeschini, presente de um genro. O meliante desapareceu sem deixar rastros.

O que o desocupado não poderia imaginar era a repercussão que o fato alcançaria. O prof. Gonçalo Carvalho, coordenador do Projeto Encantadores do Sertão, botou a boca no trombone, ou melhor, os dedos no teclado do computador e, numa fração de segundos, a história já estava na Itália onde um blog pedia a colaboração dos italianos para comprar uma sanfona nova para o velho. O mais correu por conta dos internautas, gente de todas as idades e estratos sociais. Por pouco, a ocorrência não chegou aos ouvidos do ministro da justiça. Não bastasse o alarido das mídias sociais, a mulher do mestre Carlitos, que conhece reza forte, também mexeu os pauzinhos: responsou o santo que tem poderes até para desencalhar solteironas enfusadas. Tiro e queda: atordoado, o larápio resolveu devolver a sanfona no último dia do ano. Parafraseando seu Carlitos, o mundo inteiro aplaudiu o gesto do “bom ladrão”. Coisa do Dimas? Sabe-se lá... O certo é que, para comemorar a devolução da sanfona, realizou-se, no dia 2 do corrente, um forró caprichado no terreiro do sanfoneiro. O couro comeu até os galos amiudarem o canto.

Em entrevista à Rádio Comunitária Malhada do Jatobá, mestre Carlitos, muito emocionado, afirmou que já não vive de tocar sanfona, mas quando aparece um convite, aceita e não faz feio. Tem razão. Coube justamente a ele e ao garoto Isac, um sanfoneirinho de apenas 8 anos de idade, honra de abrirem o 1º Festival de Sanfona de São Raimundo Nonato. Sem sair do tom, os dois tocaram “Assum Preto”, de Luiz Gonzaga. A plateia foi ao delírio ou, como diria mestre Carlitos: “Estralou palmas no mundo inteiro”. Não é fanfarrice. Meninos, eu vi!

Nota do blog: Este blog também entrou na campanha e alguns acauãzeiros colaboraram.

Já é carnaval, cidade!

2012-01-12T11:42:00.003-03:00

Se eu fosse crítico de cinema daria a nota 1 para o roteirista, continuísta e diretor do filme Os Imortais, que bem poderia se chamar Teseu, que, na versão roliudiana, não passa de um filho da puta camponês e não o grande herói ateniense. Mas daria 10, com louvor, ao corpito siliconado da virgem do oráculo quando ela resolve gerar um Teseuzinho.

No último filme de Indiana Jones eles conseguiram a proeza de colocar dois carros a duzentos por hora nas estradas da Amazônia sem um sacolejo sequer, como se estivessem em corrida de tapete voador. Como se não bastasse, além de colocarem as Cataratas do Iguaçu na Amazônia, os heróis do filme saíram de uma caverna sem saída, empurrados em um buraco por uma tromba d’água. Nada demais se não tivessem chegado na superfície totalmente enxutos.

No Os Imortais, os roliudianos tratam o público como abestalhados. Após tomarem um banho de piche, os mocinhos e a mocinha encontram uma ducha Lorenzetti instalada no meio do rochedo e eles tiram o piche numa boa sem usar sabão nem solvente e ainda saem de roupa engomada. O governo de Sergipe devia instalar uns chuveiros desse nas praias de lá, porque, quando a gente pisa no piche na areia, não há solvente, querosene, gasolina, óleo diesel e sabão em pó que dê jeito. Infelizmente o Sabão Omo é branco total e o petróleo é preto.

Mas falemos de amenidades...

Gordurinha, autor da frase “baiano burro nasce morto”, se tivesse oportunidade também diria que “o mineiro é um baiano cansado, o paulista um baiano apressado e o carioca um baiano que não deu certo”. Agora vos digo: Jeane Hanauer, apesar de loira dos olhos verdes, também tem um pé no Pelô. Aliás, não só o pé, mas o coração. Assim podemos explicar as suas duas últimas entrevistas no Programa Repertório: uma baiana no programa anterior e um baiano no de hoje. Com mais um baiano aqui falando com vocês, formamos o tripé da Santíssima Degustação: acarajé, abará e bolinho de estudante. E, como dizia o Gordurinha, três baianos juntos é uma baianada.

Cada vez mais íntima das câmeras, a loirinha paranabaiana nos brinda com uma ótima entrevista com o carnavalesco Arthur Andrade, o Tuti, baiano de Salvador, ex-assessor de Sargentelli, especialista em mulatas e atual presidente da Liga Independente das Escolas de Samba de Foz de Iguaçu. Como já estamos no reinado de Momo, nada mais oportuna do que está entrevista, onde fiquei sabendo que a minha amiga Jeane Hanauer já foi madrinha de bateria de escola de samba, e desfilou de biquini de bolinha amarelinha tão pequenininho e de sapato alto (nesse desfile a bateria tirou dez), sinal de que, para as bandas de Foz de Iguaçu, nem só as Cataratas é colírio para os olhos no carnaval.

Segue abaixo algumas Escolas de Samba em Foz do Iguaçu, e o respectivo telefone:

Acadêmicos do Grande Lago Vila C 9101-4562/3523-4559

Acadêmicos Magia e Esplendor Jd. das Flores – 3527-1209

C. Cultural Império das Cataratas Ouro Verde – 3027-7089/8401-6136

Grande Três Lagoas Três Lagoas – 3577-2288/3577-1013

Mocidade Independente São Francisco Morumbi – 3525-0208

Mocidade Unidos do Porto Meira Profilurb II – 9916-9995

Unidos do Maracanã Vila Maracanã – 3027-2865 / 9977-9474

Apresentação: Jeane Hanauer

Produção: TVCOM FOZ (Foz do Iguaçu - PR)

Transmissão: NET canal 98 e TVA canal 99.

Exibição: domingos, 17h. Reprises: terças, 21h30 e quintas, 13h

Olha o Poetrix aí gente!

2012-01-11T11:08:00.001-03:00

Tenho uma amiga paulista que ama o Poetrix e se diz a rainha dessa embromação que querem transformar em gênero literário, mas, no meu entender, não passa de coisa de quem tem preguiça de botar os neurônios pra funcionar.

Para quem não sabe, o poetrix é uma invenção de um baiano, cuja intenção era fazer o milenar haicai, um exercício asceta, cuja funcionalidade é unir o homem à natureza, ou algo assim, mas não conseguiu e então deu o nome de Poetrix. Para se fazer um haicai é preciso corpo e mente em união com a natureza; já para se fazer um poetrix, basta arranjar um título e colocar três ou mais palavras, uma em cima da outra, que tá perfeito.

Abaixo, seguem uns exemplos como a primeira aula de poetrix. Não haverá a segunda, porque uma aula só é bastante e se depois daqui você não conseguir fazer um poetrix, desista.

Mas, desde já deixo o aviso: não tentem fazer isso em casa porque é muito perigoso.

POETRIXANDO

Ufa, painho!
Arme a rede!
Agora vou poetrixar

SAUDADES DE CAYMMI I

Poetrix
A rima imperfeita
Da perfeita preguiça.

SAUDADES DE CAYMMI II

Poetrixar
Amar o ócio
Dos neurônios.

A POESIA BAIANA

Poetrixar
Deitado.
Sentado cansa.

A ESSÊNCIA POÉTICA DO POETRIX

Poetrix
O remix do nada

Com coisa nenhuma.

MEU AMIGO ZÉ DO MATO

Zé do pantanal
E a onça do mato
Comeu o poetrix do Zé.

PESCAR PALAVRAS

Poetrixar
É melhor do que pescar
De bomba num aquário!

NO CEARÁ TEM DISSO NÃO

Tu hai kaí, Ciço!
Num caio não! Ops! Pá!
Num te dixe, cão!

SAUDADE JUNINA

Licor de pitanga,
Jenipapo, tangerina:
Ressaca tropical.

DOR DE CORNO

O primeiro livro
A primeira namorada,
Nunca esquecemos.

DEPRAVAÇÃO

Sentai no meu colo
Todas as bichas do mundo:
Favor, façam fila!

VALENTE DE ARAQUE

Cutucar com vara
O cu da onça pintada
Não dá em nada.

Assim caminha o povo do Junco

2012-01-08T17:12:00.002-03:00

O povo de Inhambupe não perdoa o povo do Junco porque os “tabaréus da roça”, como eram chamados pelos inhambupenses antigamente, sabem fazer bonito aonde chegam. Ou até mesmo quando não chegam, como é o caso da festa da Padroeira ou do forrobodó joanino.

Para o Junco se ver livre de sua ex-sede, teve que ser rebatizado com o nome de um pseudo-ilustre de Inhambupe, um imperialista convicto que no apagar das luzes do Império virou republicano de carteirinha para não perder a boquinha nas indicações políticas.

Enquanto pouca gente sabe quem é a/o padroeira/o de Inhambupe, o sertão norte baiano e seus arredores se mobilizam para festejar a padroeira do Junco. É festa para duas semanas e meia e só não se estende por mais três porque o padre não aguenta o tranco.

Agora imagine, caro internauta, um encontro etílico-cultural de “tabaréus do Junco” em Salvador e este encontro ser transmitido pelas rádios emissoras em frequência modulada das cidades da região e também ser transmitido pela televisão... É de matar de inveja, não é? E tem até eu falando aí no vídeo.

É por isso que a gente sai de tão longe para prestigiar o evento. Que é pago pra entrar e o consumo é por conta de cada um. Este ano estarei lá novamente.

Edna Lopes - Vai uma exploraçãozinha aí?

2012-01-08T12:20:00.000-03:00

Olhando a imensidão do mar, uma das moradas do Deus em que acredito, com o coração pleno de alegria, agradeço ao ano que se inicia. Filho em férias e eu me desvencilhando de uns e outros compromissos firmados ainda no ano que passou, para finalmente entrar em férias, casa lotada com enteados e neto, nora, amigos e parentes que chegam para reencontrá-los.

Não há como não pensar que a vida é uma festa e que devemos celebrá-la todos os dias, agradecer pelas pequenas e grandes alegrias que vivemos. Não há como não aproveitar momentos assim, em família e com amigos, para rever lugares e pessoas especiais. Melhor tempo não há para rever, com outro olhar, espaços da cidade que no nosso cotidiano de trabalho não frequentamos com regularidade.

Maceió é um dos destinos do verão no nordeste. A cidade está lotada, colorida, uma babel de sotaques e falares de vários lugares. Gosto imensamente de estar em espaços que permitam o convívio, as interações com diversas culturas, diversos falares do país e do mundo e aproveito bem esses momentos de receber parentes e amigos para circular pela cidade e por municípios do entorno. Eu revejo, eles conhecem, nós nos divertimos.

Essa é a ideia. Gosto de fazer isso em minha cidade porque é um bom motivo de levá-los a conhecer um pouco dos costumes, da culinária local, um pouco do nosso jeito alagoano de ser, mas por gostar de receber, de sair e fazer as honras da casa às pessoas que nos visitam, tenho me policiado para não me aborrecer com o tratamento dispensado em bares, em restaurantes e até nos quiosques de tapioca, sorvete e água de coco, points que todos querem conhecer e aproveitar no verão. Os preços dobram, o atendimento é péssimo, enfim, a exploração é acintosa.

Pergunto sempre a quem quer ir a uma praia mais badalada: Gosta de muvuca? De vendedor lhe empurrando todo tipo de produto de 02 em 02 minutos? De bares que vão lhe cobrar o dobro por qualquer tipo de prato em tempos normais? Gosta de atravessar um “mar de gente” até chegar à água?

Então vamos...

Desculpem começar o ano destilando indignação, mas gostaria que os comerciantes de todos os ramos aqui da minha terra tratassem com respeito quem lhes garante o sustento, que não quisessem lucrar no mês o que não conseguem o resto do ano.

Desculpem por achar que as belezas naturais, o calor humano, a simpatia e a receptividade de minha gente pudessem minimizar a péssima imagem que fazem de nós pelos índices divulgados de analfabetismo, de violência, de escândalos ligados à corrupção, mas pelo andar da carruagem, muitos sairão daqui achando que conheceram também o paraíso dos exploradores.

Desculpem a chatice assumida. Certamente sabem que explorar o turismo não é o mesmo que explorar o turista, mas não custa relembrar.

Cineas Santos - Um ano realmente novo

2012-01-08T12:12:00.000-03:00

Preciso de um ano novo,

que garanta o ano inteiro:

paz, saúde e algum dinheiro...

Chuva na medida certa,

muito amor,muita poesia,

combustíveis da alegria.

Tempo pra pessoa amada

alta a chama da paixão:

que não me falte tesão!

Ano novo sem remendos,

sem trincas e sem fissuras,

folha limpa, sem rasuras

Na qual eu possa escrever

sem receio e sem pudor

ardentes versos de amor.

Que reine a delicadeza,

e cesse todo perigo,

um ano que seja amigo.

O que de bom me vier

(nem contarei até três)

dividirei com vocês.

Aleilton Fonseca nas paradas cênicas

2012-01-08T11:43:00.000-03:00

De Nhô Guimarães

Exposição Billy Gibbons (convite)

2012-01-08T11:38:00.000-03:00

De Exposição Billy Gibbons (convite)

O velho sanfoneiro volta a sorrir

2012-01-06T08:39:00.003-03:00

No ano passado, que não é tão passado assim, a banda Chiclete com Banana em turnê pelo Nordeste teve seu caminhão-baú – o que transporta os instrumentos da banda – roubado nas estradas de Alagoas. O cantor da banda, Bel Marques, fez uma zoada danada na televisão, apelando para o valor sentimental de uma certa guitarra e ameaçando não tocarem mais, nem mesmo por decreto presidencial. "É a redenção!", exclamei em êxtase. "Viva o ladrão!" Mas meu regozijo durou pouco tempo: na impossibilidade dos ladrões passarem adiante tão precioso tesouro sem que fossem identificados, resolveram devolver o caminhão três dias depois. Sem levarem nada.

Mas nem todo mundo tem essa sorte. A banda baiana teve apoio integral da mídia e dos fãs, denominados “chicleteiros”, que não são poucos. Para quem lê rodapé de jornal, toda semana há notícia de roubo de instrumentos de algum músico necessitado ou remediado. E a mídia televisiva nem taí. Quem se interessaria pelo roubo de um oboé de um mané qualquer? Ou de um violino que não é nem Stradivarius, mas que faz uma falta danada ao seu dono?

Mas a internet também faz sua zoada. Ao roubar a sanfona do mestre Carlitos, o decano dos sanfoneiros de São João do Piauí, segundo o poeta Cineas Santos, o meliante não imaginava que houvesse tamanha repercussão em torno da ocorrência nem a mobilização nacional para devolver a alegria ao velho sanfoneiro. O eco cibernético ressoou na linda juventude são-joanense (uma cidade exatamente do tamanho do Junco) e também na linda juventude das cidades circunvizinhas, dificultando a transação comercial entre o ladrão e o receptor do roubo. Na iminência de ser capado com uma faca cega se pego pela polícia ou população, proposta do Cineas Santos às autoridades competentes, o sacripanta resolveu deixar a sanfona no banco da praça na madrugada da virada do ano, com um bilhete de desculpas para o mestre Carlitos. Ou coisa assim, pois a alegria foi tanta que perdi os detalhes da devolução.

O velho sanfoneiro voltou a sorrir. Como o dinheiro arrecadado na campanha virtual não tem como voltar ao antigo dono, pois foram muitos e não há como se identificar a origem, o montante das doações será entregue a Carlitos. O velho sanfoneiro, de sorriso de orelha a orelha, avisou que vai aproveitar a grana extra para fazer uma cirurgia dos “óios” em Teresina, pois agora pretende ver o mundo com a lente ocular recauchutada. E depois fará uma festa de arromba, com mais de mil sanfonas e zabumbas para comemorar a retomada da vontade de viver.

Deste modo, agradeço aqui aos amigos, parentes, a Edna, aos amigos de Edna, que embarcaram na campanha e contribuíram para fazer uma boa alma sorrir e, futuramente, ver o mundo colorido.

Só uma coisa: não esperem um bilhete de agradecimento do Carlitos, pois ele é analfabeto de pai e mãe. Seus amigos são que são seus emissários.

Abaixo, extrato da conta:

De Saldo da campanha da sanfona

Começando o ano com Jeane Hanauer

2012-01-04T17:33:00.000-03:00

Olá, meu povo! Fim de ano é natural que as atividades blogueiras esmureçam. O blogueiro também é filho de Deus e merece parafrasear o dito-pop "Pernas pro ar que ninguém é de ferro!"

Apesar do reveillon ter passado, ainda continuo com um pé no ócio. Já que resolvi não viajar neste mês, os amigos e parentes resolveram me visitar e não posso deixar que eles cheguem aqui e fiquem entregues à própria sorte. Ou à ganância dos comerciantes que querem lucrar num mês o que eles não conseguem faturar durante o resto do ano.

Mas com a minha amiga Jeane Hanauer não tem disso não. Ela me disse que lá em Foz de Iguaçu enquanto se descansa, se carrega pedras. Desta vez a loirinha se apresenta com novo visual, e o seu Programa Repertório entrevista a atriz baiana (assim ela se sente) Cláudia Ribeiro, da Cia. de Teatro Amadeus, que fala, dentre outras coisas, do projeto cênico-biográfico de Arthur Bispo do Rosário, um misto de gênio e de louco.

Arthur Bispo do Rosário foi um descendente de escravos nascido em Japaratuba, a dois passos de Aracajú, Sergipe, em 1911, se mudando para o Rio de Janeiro em 1925. No Rio, trabalha na Marinha Brasileira e na Light. Um dia, após um delírio místico, foi internado no Hospital dos Alienados na Praia Vermelha. Depois, diagnosticado como esquizofrênico-paranóico, é transferido para o hospício Juliano Moreira.

Alternando loucura e lucidez, a partir de 1960 cria algo em torno de mil peças de arte, tombadas, em 1992, pelo Instituto Estadual do Patrimônio Artístico e Cultural - Inepac, no Rio de Janeiro.

Apresentação: Jeane Hanauer
Produção: TVCOM FOZ (Foz do Iguaçu - PR)
Transmissão: NET canal 98 e TVA canal 99.
Exibição: domingos, 17h. Reprises: terças, 21h30 e quintas, 13h

Cineas Santos - Cantiga de entrada

2012-01-01T19:54:00.000-03:00

No ano que se inicia,

sob o signo da alegria,

dê-me as sobras do seu tempo

e uma palavra de alento

que me leve a prosseguir

e motivos pra sorrir...

Amor? É querer demais:

eu seria bem capaz

de não saber merecê-lo,

visto o grande desmantelo

que ronda o meu coração.

Se possível, dê-me a mão

para um carinho fugaz...

Estou pedindo demais?

Me perdoe: estou sem norte.

Me deseje boa sorte!

Campanha "Devolva o sorriso de um sanfoneiro"

2011-12-29T17:14:00.000-03:00

Conversando, ontem, com o jovem poeta Cineas Santos, ele sugeriu que o ladrão da sanfona, se pego, fosse capado com uma faca cega. É muita moleza, meu poeta! Refresco de cajuína até. Roubar uma sanfona de um pobre velhinho é crime hediondo. O autor da repugnável proeza merece sim, ser capado, à moda antiga de capação de boi: prende os quibas num barrote e mete o cepo até ele parar de gritar. Garanto que ele vai chorar toda vez que ouvir o som de uma sanfona, mesmo as sintetizadas.

Do interior do Piauí recebi o seguinte e-mail:

"Prezados(as) amigos(as),

Ficamos felizes pela solidariedade manifestada por todos vocês ao mestre Carlitos. A fim de vocês poderem fazer suas contribuições, bem como colaborar na divulgação da campanha entre amigos, envio o número da conta poupança, conforme solicitado pelo Professor Cineas Santos.

Conta Poupança nº 24954-8, Variação 1, Agência nº 0519-3, Banco do Brasil.

Um abração e muitas realizações no ano novo!

Prof. Gonçalo Carvalho Filho

Não abrimos conta na Caixa porque aqui só temos lotérica, e por entendermos que o Banco do Brasil está em quase todo lugar!

Veja só: O Delso acaba de nos informar o valor arrecadado até a presente data na conta aberta em favor da campanha "Uma Sanfona Nova pra seu Carlitos"!, R$ 749,85. Mas, temos novidades boas: os jovens envolvidos na campanha, segundo eles me comunicaram, já angariaram R$ 300,00 e vários produtos junto ao comércio local!..

Um abraço,

Gonçalo."

Vamos ajudar, meu povo! Qualquer quantia é uma grande ajuda.

Cineas Santos - Um velho sanfoneiro chora

2011-12-27T19:12:00.000-03:00

De Seu Carlitos da Sanfona

“Quem roubou minha sanfona, eu bem sei, foi alguém sem coração”. Luiz Gonzaga

No início da década de 90, a Argentina vivia uma aguda crise econômica. Nossos orgulhosos hermanos baixaram a crista. Uma noite, vi na TV uma cena que me deixou profundamente triste. Diante de uma casa de penhor, em Buenos Aires, um grupo de velhos músicos tentava levantar alguns trocados deixando “no prego” seus instrumentos musicais. Entre guitarras rotas e violinos ensebados, figuravam alguns bandoneons que, como se sabe, são a alma do tango. Naquela noite, dormi mal. No dia seguinte, escrevi: quando um músico é obrigado a penhorar seu instrumento de trabalho, na verdade, ele está penhorando a própria alma. Continuo pensando da mesma forma.

Eis que, na semana passada, experimentei a mesma incômoda sensação. Recebi um e-mail do prof. Gonçalo Carvalho, mentor do Projeto Encantadores do Sertão, dando conta do furto da sanfona do mestre Carlitos, o decano dos sanfoneiros de São João do Piauí. Minha primeira reação foi de absoluto destempero: Meu irmão, temos de encontrar esse desinfeliz e castrá-lo com faca cega para que não tire raça ruim. A bravata era só uma tentativa de driblar a tristeza que me corroía a alma. Mestre Carlitos, aos 88 anos de idade, caminha com dificuldade, mas sentado, com a sanfona nos joelhos, ainda é capaz de animar um forró. Este ano, coube a ele e ao pequeno Isac, de apenas 8 anos de idade, abrirem o Festival de Sanfona de São Raimundo Nonato, um duo que emocionou a plateia. Muito animado, o velho sanfoneiro falou de sua alegria de estar ali “alegrando tanta gente”. A sanfona furtada, uma velha Todeschini, presente de um genro, o acompanhava há 25 anos. Juntos, animaram casamentos, batizados, quermesses, reisados e forrós. Desde o dia do furto, 10 de dezembro, mestre Carlitos só tem olhos para chorar.

Indiferente ao sofrimento do velho, o larápio pervaga por aí à caça de novas presas. O que distingue um ladrão de uma pessoa decente é, entre outras coisas, a absoluta ausência do sentimento de piedade. Por oportuno, vale lembrar que, no auge da carreira, Luiz Gonzaga teve sua sanfona furtada por um vagabundo qualquer. Como tinha fama e milhares de fãs e amigos, o velho Lu ganhou uma soberba sanfona branca onde fez gravar a frase: “Sanfona do povo”. O episódio rendeu-lhe uma bela toada cujo refrão diz: “Quem roubou minha sanfona peço não faça de novo!/ pois esta sanfona bela que eu estou tocando nela é a sanfona do povo”. O Rei do Baião poderia comprar quantas sanfonas quisesse; mestre Carlitos, não. Além disso, seus amigos - pobres como ele - não poderão ajudá-lo.

Em momentos assim, lamento profundamente não ter ficado rico, o que não me impede de encabeçar uma lista de pobretões para juntarmos nossos caraminguás e comprar uma sanfona nova para o mestre Carlitos, um cidadão que, ao longo da vida, dedicou-se a produzir beleza. Os que desejarem integrar esta corrente solidária que se habilitem. Como cantam os cegos de feira: “O pouco com Deus é muito”.

Assim seja.

Carlos Vilhena - Natal

2011-12-26T11:49:00.000-03:00

De Natal - Graça Vilhena

Jeane Hanauer entrevista o poeta Omar Ellakkis

2011-12-26T10:58:00.001-03:00

Show de bola! Com nova roupagem, ou seja, usando as estantes da Kunda Livraria de Foz de Iguaçu como estúdio de gravação, e com a apresentadora Jeane Hanauer livre, leve e solta como deve ser o bom entrevistador, o Programa Repertório vai ao ar desta vez exibindo a entrevista do médico e poeta, ou poeta e médico, Omar Ellakkis, membro da Academia de Letras de Foz do Iguaçu. Além de falar de como conciliar medicina e literatura, Ellakkis também fala aos internautas sobre a etnia e a trinacionalidade de Foz de Iguaçu.

Apresentação: Jeane Hanauer

Produção: TVCOM FOZ (Foz do Iguaçu - PR)

Transmissão: NET canal 98 e TVA canal 99.

Exibição: domingos, 17h. Reprises: terças, 21h30 e quintas, 13h

Edna Lopes - Dos Natais idos e vividos

2011-12-24T06:37:00.000-03:00

De Edna Lopes

Natal é todo dia. Basta abrir-se ao outro e à estrela que, acima das mazelas deste mundo, acende a esperança de um futuro melhor. Frei Beto

Era a abertura oficial do Natal da cidade e o Sinteal Em Cantos juntamente com a Camerata Instrumental e as representações de mais sete coros regidos pelo Maestro Gustavo Campos Lima com quase cem coralistas, ocupavam o palco da praça multieventos. Meu olhar buscou a platéia e vi crianças correndo e seus pais atentos, preocupados em acompanhá-los. Lembrei dos natais de minha infância e da linda lapinha da igreja que tanto me encantava e que seria capaz de ficar horas olhando aquela cena que traduzia a simplicidade e a beleza do nascimento de Jesus. Pena que a modernidade tenha subsumido a tradição das lapinhas!

Enquanto entoávamos cânticos tradicionais do Natal, lembrei também do tempo que subia ao palco para dançar o pastoril, dança tradicional das festas natalinas em que se canta e dança em homenagem ao Deus Menino. Por anos fui a borboleta e, de roupinha verde, de asas e antenas prateadas, era uma alegria participar daqueles momentos.O Natal tinha a pureza e a singeleza daqueles cantos que pareciam hinos celestiais.

Morando desde adolescente numa cidade, minha alma de menina da roça sempre se incomodou com esse Natal puramente comercial, vendido a qualquer preço e em qualquer lugar. Lamento porém que, em especial as crianças, vivenciem apenas esse Natal superficial. A cobrança, quase exigência, do presente, a ida tumultuada ao comércio, aos shoppings, lição do consumo desenfreado incentivada pela mídia e absorvida em sua maioria por pais e avós.

Na contramão desse pensamento consumista, graças a Deus, mesmo quando nos nossos Natais só havia motivo para chorar minha família jamais deixou de se reunir para agradecer e celebrar a alegria de sermos uma família.Esse Natal sempre me bastou!

Também este ano, desde o início de dezembro o Sinteal Em Cantos tem cumprido uma agenda de apresentações para saudar o Natal e louvar o Deus Menino em diversos espaços e tenho feito um esforço enorme para cumprir parte dela, mas nem sempre os compromissos de trabalho permitem. Além da atividade que já citei, destaco duas em especial que foi a celebração para as crianças da comunidade do entorno da sede do sindicato e uma apresentação numa casa de saúde e hospital psiquiátrico. Ver aquelas pessoas tão carentes de respeito e dignidade, ver a emoção dos familiares lado a lado, cantando conosco me emocionou demais e agradeci pelo presente que foi participar de momentos assim.

Nesse período em que tantos aproveitam para refletir qual o seu papel na construção de um mundo mais justo quero afirmar meu compromisso com a vida, com o bom e com o belo que essa mesma vida produz e se algum dia tiver que traduzir o espírito desse natal direi que é o natal do agradecimento, da alegria pelas pequenas coisas, da doação.

Em retribuição por tanta alegria, por tantas bênçãos recebidas quero muito agradecer pelo dom da vida, pela saúde e felicidade de todos e de cada um dos meus afetos mais caros. Nestas singelas trovas repetidas por violeiros e trovadores em tantos lugares, meu abraço especial e meu desejo sincero de que sempre tenhamos muito mel para doar! Boas Festas, FELIZ NATAL!

"A defesa é natural;

Cada qual para o que nasce;

Cada qual com a sua classe;

Seus estilos de agradar.

Um nasce para trabalhar;

Outro nasce para brigar;

Outro vive de intrigar;

E outro de negociar.

Outro vive de enganar;

O mundo só presta assim;

É um bom, outro ruim;

E eu não tenho jeito para dar.

Para acabar de completar;

Quem tem o mel, dá o mel;

Quem tem o fel, dá o fel;

Quem nada tem, nada dá."

Boas festas a todos e a cada um que, tão generosamente,
dedicou minutos de suas preciosas vidas a ler o que escrevo.
Que o amor e a esperança transbordem em cada coração!
Obrigada! Edna Lopes

Até tu, Merval?

2011-12-23T18:38:00.000-03:00

Mensagem d'além-mar

2011-12-22T15:55:00.002-03:00

Cineas Santos - Insólita visita

2011-12-21T06:43:00.000-03:00

Parafraseando Fernando Pessoa, sem querer saber de mim, a manhã seguia seu curso. Eis que, sem aviso prévio, adentram meu escritório duas figuras, em quase tudo, distintas: Ogier da Silva e Kenard Kruel. Em comum, os dois têm apenas os nomes exóticos e os sonhos imensuráveis. Impossível não associá-los à dupla mais famosa da literatura ocidental: Dom Quixote e Sancho Pança. Pequeno, magro, encurvado, Ogier parece transportar nos ombros o peso de um sonho maior que suas forças. Imenso, rotundo, transbordante, Kenard grita ao mundo: Não se preocupe, cheguei!

De Ogier, eu sabia apenas tratar-se de “um visionário” que, há mais de 30 anos, tenta construir um castelo medieval no meio do nada. De Kenard, sei quase tudo. Sei, por exemplo, que ele e o ex-governador Alberto Silva não podiam dormir no mesmo horário: a noite não comportaria os sonhos dos dois. Como sofre de apneia do sono, Kenard Kruel não dorme nunca; sonha de olhos abertos, em tempo integral. Dublê de jornalista, advogado, editor e produtor cultural, ultimamente, vem editando livros imensos sobre os notáveis do Piauí.

O certo é que, na manhã de segunda-feira, dia 12, Kenard e Ogier resolveram passar na Oficina da Palavra para tomar um cafezinho. Os dois vinham de uma exaustiva peregrinação por gabinetes de políticos, redações de jornais, escritórios de empresários. O solitário construtor parecia cansado, meio abatido; o frenético editor estava aceso. Antes de qualquer conversa, sacou da algibeira a “boneca” de mais um livro no qual narra as aventuras de Ogier Silva. Umas 300 páginas, no mínimo.

Ogier vive como um ermitão em seu castelo inacabado no município de Altos. Aos 67 anos de idade (aparenta bem mais), sobrevive com o que recebe de sua magra aposentadoria. Segundo seus cálculos, já enterrou uns 700 mil reais no castelo que pretendia inaugurar em 2014. O problema é que, com a assessoria do Kenard, o castelo passou a ser apenas parte de um projeto muito mais ambicioso: a construção de uma cidade medieval na qual todos os moradores efetivamente vivam como aldeões, trajando roupas e usando ferramentas da Idade Média. Para o próximo ano, já está idealizando um torneio de arco, flecha e besta (bésta, irmãos). Antes disso, pretende inaugurar, o mais breve possível, uma taverna onde serão servidos pratos exóticos (javali, caititu, faisão) e bebidas fortes, destiladas.

Nesse ínterim, apareceu o escultor Carlos Martins que adora construir esculturas monumentais. Em poucos minutos, os três discutiam animadamente a construção de um dinossauro com mais de 30 metros de comprimento no meio de um lago artificial. Contagiado pela empolgação do trio, resolvi participar da viagem: dei palpites, apresentei sugestões. Por sorte ou azar, as contas vencidas me obrigaram a aterrissar. Não fosse por isso, eu já estaria integrando a trupe dos três mosqueteiros que, como se sabe, eram quatro. Fui salvo pelas contas!

Edna Lopes - Cenas de Cinema - Conto em Gotas de Luís Pimentel

2011-12-18T11:10:00.001-03:00

De Cenas de Cinema Luís Pimentel

Para quem gosta de contar boas histórias, qualquer motivo é pretexto para contá-las, desde as tiradas de um filósofo de botequim, imagens de meninos que vendem sonhos, impressões de homens comuns que encontram vida no sexo de quem o vende barato, juras ao luar de casais de namorados e até lembranças de infância que jamais nos abandonam.

Para quem sabe contar boas histórias, um olhar, um objeto, um personagem, uma vida, uma cena qualquer a qualquer hora e em qualquer lugar se transforma em arte. E quem há de negar que é pura arte a vida, o sonho, as nossas melhores lembranças de infâncias, nossa visão de mundo?

Para quem gosta de ler e/ou ouvir boas histórias o livrinho (no tamanho) Cenas de Cinema – Conto em Gotas do baiano mais carioca do planeta Brasil, Luís Pimentel, é um livrão (na envergadura) recheado de vários tipos encantadores, em estado de desespero, no melhor da falta de sorte de quem precisa ler um horóscopo ou na pureza das várias histórias de meninos.

Para quem gosta de boas histórias vai gostar muito desse livrinho livrão. As cenas são de vida, mas são também da arte que imita a vida, que imita a arte. Cenas que caberiam num filme, mas são das pequenas grandes tragédias humanas que só um olhar sensível e amorosamente humano, pode captar e traduzir em gotas de bom humor, de esperança, de inconformismo com algumas cenas que somos obrigados a presenciar, viver.

Para quem gosta de escrever, contar, ler, ouvir histórias e ainda esteja no Rio de Janeiro, esse amigo querido lança o seu livrinho livrão cheio de encantadoras histórias no dia 20/12/2011, das 19 ÀS 22h na Livraria do Museu da República, Rua do Catete, 153, Rio de Janeiro.

Para quem gosta de contar, ler e ouvir boas histórias como eu e a turma aqui de casa, o livrinho livrão do querido amigo Luis Pimentel foi/é um lindo presente de Natal que recomendo. Deixo aqui uma das gotas do olhar sensível do autor.

ESQUECIMENTO

Debaixo do chuveiro, a água morna quase quente deslizando pelo corpo coberto de sabão, os olhos vermelhos quase brasa, ela esperava espantar naquele banho todas as manchas que os golpes, as baforadas e o suor dos músculos dele deixaram em suas veias.

Então começou pelos cabelos, disputados, o pescoço recheado de cinza e hematomas, o ventre murcho e exaustivamente palmeado, o sexo ávido, as mãos em concha sobre o sexo em sede, a esponja engordurada de xampu, as lâminas do creme rasgando o sexo, a saudade, a lembrança, a gosma e o sexo em fogo, a herança do sexo agora limpo e novamente sedado, condenado ao esquecimento.

Ao desligar o chuveiro, já tinha em mente o plano quase morte: ligar para ele novamente.

PIMENTEL, Luís. Cenas de Cinema – Conto em gotas, pág. 22 e 23

Sobre o autor

Baiano do sertão de Itiúba, onde nasceu em 1953, Pimentel chegou ao Rio para estudar teatro e acabou se tornando jornalista e escritor. Como jornalista, trabalhou no Pasquim (1976/77), Pasquim21 (2002), na edição brasileira da revista americana de humor MAD, na Rio-Gráfica e Editora e no jornal Última Hora. Foi articulista do jornal carioca O Dia e colunista do virtual Jornal de Copacabana, entre outras colaborações. Com várias dezenas de livros publicados, entre infantis, de humor (Entre Sem Bater: o Humor na Imprensa Brasileira), biografias (Wilson Batista, Luiz Gonzaga), contos (Contos para Ler Ouvindo Música), poesia e ficção, Pimentel coleciona prêmios literários. Entre eles, o Prêmio Cruz e Sousa, por Grande Homem Mais ou Menos, e o Prêmio Jorge de Lima, com as poesias de As Miudezas da Velha. Pimentel também escreveu roteiros para programas humorísticos de TV, como Escolinha do Professor Raymundo e Zorra Total. Seu mais recente trabalho na área editorial é a coordenação da edição de Paixão e Ficção – Contos e Causos de Futebol, do qual participa ainda com um dos textos, ao lado de Aldir Blanc, Armando Nogueira, Mário Filho, Renato Maurício Prado e Zico. No livro Zico, conta como foi o dia em que Ronaldo teve uma convulsão, na Copa da França. A produção tão profícua do escritor não supera em dedicação o amante da MPB. Razão pela qual ele mantém no ar, com dificuldades, mas com vontade, a revista Música Brasileira.

http://veja.abril.com.br/blog/passarela/entrevista/luis-pimentel/

Um dia de sofrimento em noite de alegria

2011-12-17T18:01:00.001-03:00

De Algo além de um momento

Cheguei de uma longa jornada de trabalho no Polo Petroquímico de Camaçari, a quarenta quilômetros de Salvador. A noite já passava da metade e, se galos houvesse, estariam tecendo a manhã. Tomei um banho e me joguei debaixo do lençol, extenuado. Mal preguei os olhos, o telefone tocou. Levantei-me num sobressalto porque telefone não toca em plena madrugada para trazer alvíssaras.

– Alô!

– Tonico, é Elza, mãe da Sonia, você tem como entrar em contato com seu irmão? – Elza era a sogra do meu irmão mais velho, falando do Rio de Janeiro direto para Salvador, às três horas da manhã, e coisa boa não haveria de ser.

– Tenho, sim.

– Então avise a ele que o seu primo Humberto Vieira acaba de morrer, aí mesmo em Salvador.

Humberto Vieira, o Boêmio, finalmente desligara-se do sofrimento. Nos últimos tempos definhava lentamente, fruto de uma cirrose hepática. Além de primo, era muito amigo do meu irmão. A primeira vez que fui ao Rio de Janeiro praticamente morei na sua casa. Trabalhava na Rede Globo de Televisão, bebia feito um condenado e fumava um cigarro atrás do outro, talvez temendo a extinção do fumo. À noite, quando chegava sóbrio, pegava o violão, um Di Giorgio, e atacava de Noel, Lupicínio, Ismael Silva, Ary Barroso e outros tantos do nosso cancioneiro popular. Foi com ele que conheci e aprendi a gostar de Maysa, Elizeth Cardoso, e todos esses que falei acima, pois, não era comum se ouvir esse pessoal cantando nas rádio emissoras de Alagoinhas, cidade onde fui criado.

Oito anos depois Humberto retornou a Salvador para curtir seus últimos dias de vida, pois a cirrose se encontrava em estágio avançado. Dia sim, dia não, eu passava na sua casa, na Rua Direita da Piedade, para uma visita. Invariavelmente o encontrava com um copo de whisky na mão. Um dia indaguei se ele queria acelerar a morte e ele, com o olhar perdido no fundo do copo, me respondeu:

– Pra que alongar a agonia. Já que vou morrer mesmo, que morra como sempre gostei de viver: bebendo.

Isso aconteceu dois dias antes de receber o telefonema de D. Elza.

Vida que segue. Hoje, pela manhã, abri um e-mail do meu irmão e nele havia uma fotografia anexada. Senti que naquela imagem havia algo além de uma fotografia pendurada na tela do monitor. Perguntei a ele a história da foto, e eis que um simples instantâneo deixou registrado um momento de júbilo e ao mesmo tempo de tristeza. Abaixo, a resposta do meu irmão:

“Agenor, o mineiro que representava a Ática na Bahia, Juraci Costa, meu ex-colega no JBa., Raimundo nosso tio mais ao fundo, eu, um pouco à frente dele, João Ubaldo, e Ariovaldo Matos, em colóquio com ele. Ao fundo da galeria ficava uma livraria, onde eu estava autografando o "Carta ao Bispo". Você não apareceu porque trabalhava à noite. E na noite anterior me telefonou para dizer que "o seu grande amigo Humberto se foi". Aí perdi o sono. De manhã, Décio foi me buscar no hotel para a gente ir a Alagoinhas, onde a velha Durvá nos esperava para o almoço e, logo depois, seguiríamos todos para uma faculdade ali na Praça Rui Barbosa - precursora da Uneb - para a minha primeira palestra na cidade. Tentei fazer o mano Décio cancelar tudo, para que eu fosse ao enterro do Humberto. Mas ele disse que não dava, porque ia ser uma desfeita muito grande para mamãe e para Tudinha, que havia organizado tudo na faculdade. Veja que longa história esta foto conta.”

Pois é: uma alegre e triste história de momentos paralelos que fizeram os amigos estarem na mesma cidade sem que pudessem se encontrar para o último adeus.

Edna Lopes - Rearrumando a vida

2011-12-16T18:02:00.001-03:00

o mais importante é a mudança,

o movimento,

o dinamismo,

a energia.

Só o que está morto não muda!

Repito por pura alegria de viver:

a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não

vale a pena!!

(Clarice Lispector - Una propuesta de Vida Creativa)

Ontem foi o dia de escutar meu Pássaro da Alma* pois cada vez que se aproxima um final de ano, o cansaço, uma ponta de impaciência se instá-la diante da montoeira de papeis e livros que utilizo em meu trabalho e sinto que preciso de um tempo para arrumar meus armários e gavetas sob pena de não mais conseguir me achar em meio a pilhas de pastas, livros, jornais e revistas.

Uma aventura remexer meu baú de espantos, pois espanto-me sim quando me dou conta do por que guardei e guardo tanta coisa que não tem utilidade imediata nem pra mim nem pra ninguém. Será apenas o hábito de relembrar, de manter um pouco mais a sensação, o prazer e alegria que tal objeto seja lá de que tipo for, me causou? Dr.Freud me socorra!

Remexendo pastas e gavetas vi minha vida, a parte de mim que pesa e pondera, durante todo este ano. Cartões de embarque, prestações de conta das viagens, pautas de reuniões, cópias de relatórios, cópias e mais cópias de leis, de textos sobre os mais diversos assuntos da educação e da cultura, convites e crachás de eventos, cópias de e-mails confirmando reservas de hotel...Tudo isso me deu a noção exata do quanto caminhei, do quanto estou cansada e necessitando mesmo de férias, de priorizar a saúde física.

Desfazendo as pastas e as gavetas, reencontro também a parte de mim que delira. Um desfile de maravilhosas inutilidades afetivas. Canhotos de ingressos de shows e peças teatrais, convites para festas, cartões de restaurantes, letras de música com arranjo para coros, rascunhos de poemas em guardanapos de papel, mapas dos lugares por onde andei, trabalhei, sonhei... Tudo isso me dá a noção exata de que não descuidei de minha alma, de meu coração nem da minha saúde metal. Tudo isso foi e é importante para manter a sanidade, o equilíbrio.

Abrindo empoeiradas caixas e envelopes em pastas e gavetas, reencontrei fotografias, recortes de jornais, livros, poemas, cartas... Em cada um desses objetos, a minha alegria, a alegria das pessoas com quem estive, os amigos e amigas que fiz, as pessoas queridas que reencontrei, os momentos felizes ou tristes que vivi.

Revolvendo pastas e gavetas, não pude deixar de entristecer quando reencontrei objetos e relembrei pessoas que não mais encontrarei nessa dimensão. Não evitei a onda de saudades e fiz uma prece por cada uma delas, embora saiba que essa sensação de vazio permanecerá até quando as feridas na alma cicatrizarem. Sei que jamais as esquecerei.

Desfazendo-me das roupas, sapatos e bolsas, lembrei-me de uma amiga que teve sua cidade, sua casa e sua vida invadida por uma enchente. Disse-me ela: “Eu tão vaidosa, tão cheia de caprichos e cuidados com minha aparência me vi apenas com a roupa do corpo. Mas tive família e amigos para recompor minha vida e vi tantos que estavam sem nada e sem ninguém. Pensei comigo mesma: não tenho o direito de me lamentar, estou viva, tenho meu trabalho, minha família, meus amigos. O que mais uma pessoa pode precisar para ser feliz?”

Então, cada vez que rearrumo meus espaços e separo roupas, calçados, brinquedos, livros penso que muitos precisam daquilo para manter a dignidade e ser feliz e fico feliz em poder ajudar, em poder, de alguma forma, ser útil.

Arrumar armários, gavetas e pastas é também exercício de meditação, de silêncio, de reencontro comigo. Tudo aquilo que passa pelos meus olhos para ser jogado fora ou reorganizado para uso num futuro próximo teve ou tem importância segundo critérios que eu mesma estabeleci. Não dá para guardar tudo e isso talvez seja mais um motivo para a saudade.

Remexer pastas e gavetas me dá um prazer especial pois embora não tenha muito tempo para fazer isso rotineiramente, gosto muito de fazê-lo porque me faz arrumar algumas delas dentro de mim mesma. Assim, relembrei passagens que me deixaram triste, indignada mas também relembrei outras que quase não coube em mim de alegria, de felicidade.

Revolver aspectos da minha vida me faz refletir o quanto viver é maravilhoso justamente por não ser preciso, exato. O inusitado, o inesperado será sempre bem vindo. “Navegar é preciso, viver não e preciso”, lembram?

Arrumar pastas, gavetas e armários tanto me dá um sentido de realidade quanto me faz sonhar com um tempo novinho em folha que vou viver. Então a tristeza pelas perdas, a saudade dos ausentes e as alegrias do caminho se misturam e eu sinto que mais uma vez é tempo de esperança, de viver o que me cabe, de ser muito, muito feliz, sempre!

Arrumar pastas, gavetas e armários me dá a oportunidade de agradecer a todos/as e a cada um/a que esteve e está comigo, o bem que cada um/a na sua inteireza me faz. Obrigada! Namastê!

*"Por isso vale a pena talvez tarde, pela noite, quando o silêncio nos rodeia, escutar o pássaro da alma que mora dentro de nós, no fundo, lá bem no fundo do corpo."

Pássaro da Alma: A relação entre a nossa alma e nós mesmos é explicada de forma delicada e poética neste livro. Vale a pena ler!

Era uma pedra portuguesa com certeza

2011-12-15T15:27:00.000-03:00

De Mensagem do Leiradella

Maria Helena Bandeira: Opções Imperfeitas

2011-12-14T11:26:00.000-03:00

De Maria Helena Bandeira Opções Imperfeitas

A minha amiga Maria Helena Bandeira, Mhel para os íntimos, desta vez resolveu presentear o seu público leitor com um livro todinho seu e que pode ser pedido diretamente à autora pelo e-mail mhelband@gmail.com pela simples bagatela de dez reais, o preço de um cachorro-quente. Com a vantagem de não engordar e não conter glúten nem substâncias químicas causadoras de câncer. Acrescentar, ao pedido, mais cinco bandas de conto de réis que é para a postagem do Correio, caso você more fora do Rio de Janeiro.

Mhel é uma descendente de irlandesa com o pé e a alma no chão nordestino. Parente de não sei que grau do bróder Maurício Melo, sobrinha-neta do grande poeta Manuel Bandeira, ela já escreveu aqui neste blog, a meu pedido, a Saga de Catende, uns contos deliciosos dos tempos dos senhores de engenho vividos pela sua mãe.

Segundo a autora, o livro contém “pequenos contos, amostras da minha alma maionésica amante do estranho e do surreal. Tem fantástico , tem FC e tem realismo em pequenas doses - o real é algumas vezes mais fabuloso”.

Portanto, o livro Opções Imperfeitas é a opção perfeita de presente de fim de ano. Muito melhor e mais barato do que presentear DVD de Roberto Carlos ou da Banda Calypso, com a vantagem de poder ir autografado.

Cineas Santos: Terceiro tempo

2011-12-13T07:15:00.000-03:00

Capricho do destino: poucas horas antes de o Timão entrar em campo para conquistar o campeonato brasileiro de 2011, um dos mais festejados ídolos corintianos de todos os tempos saiu de cena sem se despedir dos “loucos” que o veneravam. Às 4h e 30 m, do último domingo, dia 4 do corrente, Sócrates Brasileiro Sampaio de Sousa Vieira, aos 57 anos de idade, foi derrotado por um “choque séptico”, decorrente de uma infecção intestinal, segundo boletim médico. Na verdade, há quatro meses, Sócrates vinha perdendo o jogo para uma cirrose que lhe arruinara o fígado. Na sua última entrevista, o “Magrão”, como era conhecido pelos amigos, mais parecia um desses velhos roqueiros tresmalhados que pervagam pelos bares sórdidos do mundo. Segundo um cronista maluco, “Sócrates morreu de viver”.

Por duas vezes, tive a oportunidade de vê-lo jogar; a última delas em Teresina. Embora não estivesse numa tarde inspirada, fez duas ou três jogadas que valeram o ingresso. Era, como dizem os cronistas esportivos, “um jogador diferenciado”. Alto (1.92), magro,elegante, mais parecia uma garça-real. Corria pouco, mas via o jogo de cima e errava o mínimo. Nos momentos cruciais, lá estava ele, pronto para o arremate. Ao contrário de Aquiles, cujo calcanhar era vulnerável, o do Sócrates era o terror dos zagueiros.

Estudante de medicina, Sócrates não encarava o futebol como profissão. Jogava no Botafogo de Ribeirão Preto como diletante. Mesmo quando se fez profissional, se lhe cobravam um comportamento compatível com a condição de atleta, retrucava: “Não sou atleta; sou um artista do futebol”. Em 1978, transferiu-se para o Corinthians e, em 79, ajudou o Timão a conquistar o título de campeão paulista. O mais é do conhecimento geral: vitórias, títulos, sucesso. Se em campo, encantava os torcedores com seu futebol refinado, fora dos gramados era uma espécie de ícone da esquerda brasileira. Articulado, politizado, em plena ditadura, engendrou a famosa “democracia corintiana” que, segundo um desafeto, “era apenas um expediente para fugir da concentração”. Fez campanha pelas “Diretas já” e chegou a comprometer-se a não sair do Brasil. caso a emenda pelas eleições diretas fosse aprovada. Desencantado com o destino do país, transferiu-se para a Itália onde não se firmou. Na seleção brasileira, brilhou, sem conquistar títulos. De volta ao Brasil, jogou no Flamengo, no Santos e encerrou a carreira com a camisa do Botafogo de Ribeirão Preto, em 1989.

Fiel à filosofia do carpe diem, nunca se privou dos prazeres mundanos: fumava e bebia como um celerado. Talvez se possa tirar da tragédia do “Doutor” pelo menos uma lição: o talento mal administrado não leva a nada. Fora dos gramados, Sócrates não foi o melhor exemplo para a juventude brasileira. Talvez não tenha ouvido a recomendação dos que faturam com a indústria da morte: “beba com moderação”.

Jeane Hanauer entrevista Nando Silva

2011-12-12T09:35:00.001-03:00

Do popular ao erudito

"Aí, a gente foi lá no mato e cortou um pé de emburana, porque aquele pessoal mais velho sabe qual madeira tem a temperatura que sustenta a temperatura do couro do bode." Sebastião Biano, 91 anos.

Sebastião Biano foi um dos irmãos criadores da Banda de Pífanos de Caruaru, a banda instrumental que mais resiste à modernidade dos calypsos, axé e oxent e até mesmo o pós-ultra-moderno manguebeat. Sem falar que a banda nasceu quase ao mesmo tempo do eletrizante frevo, este sim, o ritmo sagrado do carnaval pernambucano.

Porém não estou aqui para falar da quase centenária banda, conhecida de Deus e do mundo, mas sim, de um dos seus ex-componentes, Nando Silva, que trocou o calor da caatinga no agreste pernambucano pela aprazível Foz do Iguaçu; substituiu a rusticidade do pife pela erudição da Orquestra Foz Camerata e da Orquestra Municipal de Foz de Iguaçu.

Reveja parte da entrevista no vídeo abaixo.

Programa Repertório

Entrevistado: músico Nando Silva

Data da entrevista: 11/12/2011

Apresentação: Jeane Hanauer

Produção: TVCOM FOZ (Foz do Iguaçu - PR)

Transmissão: NET canal 98 e TVA canal 99.

Exibição: domingos, 17h. Reprises: terças, 21h30 e quintas, 13h.

2011-12-11T15:34:00.001-03:00

De Jeane Hanauer Cronópio Godot

Mestre em Letras pela UFRGS, jornalista, professora, blogueira, apresentadora de tevê, colaboradora da Terraqua Produções, a agora vídeo-acauãzeira Jeane Hanauer está com um novo livro de poesias na praça: Cronópio Godot.

"Cronópio Godot", editado pela Secretaria Estadual de Cultura do Paraná, retrata um mundo com duas visões baseadas na peça teatral Esperando Godot, de Samuel Beckett e no livro Histórias de Cronópios e de Famas, do escritor argentino Júlio Cortázar.

Conforme explica a autora, “o livro demarca um território de escolhas e defende que cronópios são pessoas libertas do óbvio cotidiano, pautam suas vidas por outra lógica e enxergam o mundo com outros olhos”.

Para o escritor Pedro Bandeira, o prefaciador do livro, “Cronópio Godot é oxigênio puro para nossas emoções”.

Cronópio Godot - Poesias

Jeane Hanauer

Publicação: Secretaria Estadual de Cultura do Paraná

Ano: 2011

Páginas: 128

Peso: 560g

Pode ser adquirido no site estante virtual pela simples bagatela de 25 reais, o preço de um café pequeno.

CAFÉ PEQUENO

Caras azedas

e outras misérias de gente menor

são café pequeno.

meu tempo e excepcionalidade

estão para surrealismos,

vanguardas

e outros cafés bem mais fortes.

Cronópio Godot - Jeane Hanauer

Outros livros da autora:

Lobos nos Telhados - Editora do Autor

Flor e Cimento - Editora Paricah

Abaixo, vídeo da escritora falando do livro.

Fontes: http://www.clickfozdoiguacu.com.br e blog da autora, http://jeanehanauer.blogspot.com/

Sosígenes Costa: Cobra de Duas Cabeça

2011-12-11T07:57:00.000-03:00

De Sosígenes Costa Cobra de Duas Cabeças

A primeira vez que esperei Noel

2011-12-10T13:37:00.001-03:00

Seu irmão mais velho, em visita de filho pródigo aos pais, lhe prometera um velocípede de presente de Natal ao subir no ônibus no dia do ir embora. Nas quebradas do Sertão daqueles tempos não era comum se presentear as pessoas, muito menos os irmãos, em tempo de Natal. A data era comemorada apenas pelas visitas aos presépios enquanto se aguardava a Missa do Galo. Papai Noel era uma palavra desconhecida das crianças.

O garoto não sabia se faltava muito ou se faltava pouco, mas sentia haver uma eternidade entre a promessa e o dia prometido. Sonhava diuturnamente com a chegada do irmão trazendo na bagagem o seu presente.

Um dia acordou sobressaltado mal o galo cantou e correu em busca da folhinha. Então, finalmente o Natal havia chegado. Passou o dia sentado à beira do caminho esperando ver a figura do irmão se descortinar na distância. A noite chegou, os pirilampos acenderam suas lanternas, e o seu pai o encontrou atento aos vultos passantes.

- Vamos, filho! Talvez seu irmão tenha perdido o ônibus de Zé do Padre. Não veio hoje, talvez venha amanhã ou depois de amanhã.

O Natal foi embora e ele continuou a esperar sentado à beira do caminho. Um dia o seu irmão apareceu sem que ninguém esperasse e o garoto sentiu o coração subir à goela. Finalmente realizaria o sonho de possuir um velocípede.

- Você cresceu um bocado, garoto. Não adiantava trazer um velocípede. No Natal vou lhe trazer uma bicicleta. Aguarde.

Os sonhos não se acabam nunca. Apenas se renovam. Uma bicicleta seria o suprassumo de um sonho de uma criança, principalmente em um lugar onde não existia nenhuma. O Infinito seria nada perto de sua ansiedade sentado à beira do caminho ao longo dos dias à espera de um irmão que tardava em chegar.

Luís Pimentel - Eu prometo

2011-12-09T16:19:00.000-03:00

* ... Que em 2012 faço um regime, volto a caminhar, paro de beber, deixo de fumar e, sobretudo, não farei mais promessas!

* ... Que vou trabalhar menos e aproveitar mais a vida: trabalhando, claro, que ainda é a melhor maneira de aproveitá-la.

* ... Que vou continuar torcendo pelo mesmo time, frequentando o mesmo boteco (que fica em Copacabana, claro), convivendo com os mesmos amigos (o meu parceiro Amorim entre eles), vivendo com a mesma mulher. Até porque, estou muito velho para muitas novidades...

* ... Que não olharei para a mulher do próximo, nem mesmo se o próximo estiver muito próximo (Por aí tem tanta mulher "do distante" para se olhar)!

* ... Não trocar de carro, não trocar as pernas, não trocar a noite pelo dia, não fazer troca-troca, não trocar o certo pelo duvidoso. Aliás, antes de trocar, preciso descobrir: qual é o certo, qual é o duvidoso?

* ... Voltar em Feira de Santana, rever Paris, conhecer Lisboa, mergulhar no mar, dançar numa cachoeira, correr numa corredeira e afastar a morte... essa companhia derradeira. Prometo não filosofar nem pensar besteira!

*... Não usar o santo nome em vão. Nem andar na contramão.

* ... Contemplar mais a natureza, começar melhor a semana, enfrentar qualquer dureza, olhar melhor as pernas da Luana, não fazer poesia; a não ser que seja em legítima defesa.

* ... Agradecer a Deus, todos os dias, por me dar um ano que começa tão bom quanto o que passou!

Programa Repertório - Jeane Hanauer - TV Foz do Iguaçu

2011-12-09T15:51:00.000-03:00

Queridos amigos:

O Programa Repertório é o único programa de TV de Foz do Iguaçu voltado à arte e à cultura produzida em Foz e região trinacional.

Seja parceiro deste projeto ou envie sugestões e comentários para jeanehanauer@hotmail.com

Os programas podem ser vistos também no youtube - canal Jeane Hanauer.

Todos os domingos nova e deliciosa entrevista.

Nesta edição, entrevistamos o ator, diretor e produtor Juca Rodrigues (04/12/2011).

Para que o programa ganhe visibilidade, gere parcerias e assim possamos melhorar progressivamente a qualidade, necessitamos da ajuda de vocês na difusão. Reenviem esta mensagem aos seus contatos via e-mail e redes sociais.

Agradecemos imensamente esta contribuição e os incentivos que temos recebido.

Um abraço com arte,

Jeane Hanauer

apresentadora do Programa Repertório

Mestre em Letras. Escritora e professora

Palestras na área de literatura e comunicação

http://jeanehanauer.blogspot.com

(45)9956-4077

(45)9129-4077

Cineas Santos - Os semeadores de alegria

2011-12-08T09:14:00.000-03:00

De Cara alegre do Piauí

Na semana passada, quando juntava a cabroeira do Cara Alegre do Piauí para mais uma jornada no sertão, uma cidadã, bem-nascida, me perguntou: “Professor, desculpe a curiosidade, mas o que o senhor ganha com esse projeto?”. A resposta cabível seria: a alegria de ensinar, aprender, compartilhar, conviver. De repente, me dei conta de que, para quem só se acostumou a ser servido, a resposta não faria o menor sentido. Em tom de pilhéria, respondi: nada, minha jovem, estou apenas gastando o que me resta de alento. A moça sorriu e desconversou. Indagações desse tipo não me surpreendem: já me fizeram perguntas mais diretas. Certa feita, um ex-colega de faculdade disparou: “Quando é que você vai parar de ser besta?”. Respondi de bate-pronto: nunca, meu irmão. Se o fizesse, já não seria eu; seria alguém como você, o que definitivamente não me agrada. Um dia, com sua sabedoria inata, Edson do Ministério de Nossa Senhora sentenciou: “Cada um para o que nasce”. Nunca ouvi nada mais verdadeiro.

Não seria exagero afirmar que a história do Cara Alegre se confunde com a minha trajetória de vida. Quando concebi o projeto, em 1977, eu sonhava alto: queria construir uma ponte cultural entre Teresina e os sertões do Piauí. Arrebanhei alguns amigos jovens - Paulo Machado, Fernando Costa, Margareth Coelho, Rogério Newton e Alcide Filho - e, amontoados num velho fusca verde-sonho, rumamos para Oeiras, Floriano, São Raimundo Nonato. O destino era Corrente, no extremo sul do Piauí. Na metade do caminho, a gasolina acabou. Por pouco, não voltamos a pé. Sem patrocínio e nem apoio das instituições, o projeto não deslanchou. Ainda assim, as sementes foram lançadas e permaneceram vivas. Ao longo desses 36 anos, nunca deixei de regar essa semente com suor e entusiasmo.

Em 1997, o prof. Fernando Ferraz sugeriu um novo nome para o projeto que, até então, chamava-se Mão Dupla. Fernando propôs A Cara Alegre do Piauí, com o argumento incontestável: “Até hoje, só mostramos a cara triste do Piauí. O que ganhamos com isso? A piedade de alguns e o escárnio de muitos. Chegou a hora de mostrarmos a face luminosa de nossa gente: a cultura piauiense”. Encorpado e revitalizado, o projeto já percorreu o Piauí inteiro, de Teresina a Guaribas, levando oficinas de dança, canto coral, violão, escultura em argila, pintura, teatro, xilogravura e cursos das mais variadas disciplinas. Na verdade, semeamos alegria e entusiasmo nas comunidades visitadas.

No último final de semana, por exemplo, estivemos no município de Fronteiras, a 400 km de Teresina, para mais uma jornada . Seria ótimo se a cidadã que me fez aquela pergunta inteligente pudesse ver o brilho nos olhos das dezenas de alunos e professores que participaram dos cursos e oficinas. Não resisti à tentação de publicar, neste espaço, a foto da Ângela Kelly, de 11 anos de idade, que, embora nunca tivesse ouvido falar de xilogravura, com duas horas de oficina, fez uma xilo de matar de inveja muita gente metida a artista. Por essas e outras, vamos continuar semeando: alguma semente há de vingar. Assim seja.

Luiz Ruffato - Domingos sem Deus

2011-12-06T21:14:00.000-03:00

Se você é católico, aproveite para saber o que o Diabo anda aprontando...

Se for evangélico, cuidado que o Capeta anda solto;

Se for ateu, então todos os seus dias são sem Deus.
Não precisa levar água benta porque o lançamento será numa sexta-feira, a próxima, e o bispo do Rio de Janeiro estará presente.

De Domingos sem Deus

Cunha de Leiradella - Síndrome da dúvida compressiva

2011-12-05T21:39:00.000-03:00

O casal caminhava, devagar, pela calçada. A mulher, de calça jeans desbotada e blusa xadrez solta na cintura e uma bolsa de pano a tiracolo, e o homem, de paletó esporte e óculos de aros grossos e um livro debaixo do braço. Escurecia e o trânsito estava lento, e eles caminhavam em silêncio. De repente, a mulher parou e ajeitou a alça da bolsa no ombro.

- Pô. Já tava até aqui daquele táxi.

O homem não respondeu. Um carro saiu da fila e fez a volta, e subiu a outra pista na contramão. A mulher olhou os carros quase parados e cuspiu com força na calçada.

- Se tem merda que me torra é andar de carro deste jeito. Carro foi feito pra correr. Foi feito pra andar assim, não, merda.

Abanou a cabeça com força e começou andando.

- Salvador tá que tá um sufoco mesmo, puta que pariu.

O homem apontou a bolsa balançando e batendo nas pernas da mulher.

- Quer que leve?

- Precisa, não. Tou é puta mesmo.

Continuaram andando. Na porta de um bar, rapazes e moças, os capacetes pendurados nos guidões das motos, conversavam e riam alto. A mulher acenou para um deles e voltou-se para o homem.

- É Zeca.

O homem não respondeu e a mulher parou e olhou-o.

- Zeca, pô. Namorado de Aninha.

O homem acendeu um cigarro e continuou andando. Puxou uma tragada profunda e apontou os carros, quase parados.

- Parece até no Rio.

A mulher não respondeu. Acendeu um cigarro e começou andando.

- Vamos sábado em Maré?

O homem não respondeu e a mulher olhou-o durante algum tempo e puxou uma tragada profunda.

- Quer ir, não?

O homem continuou calado e a mulher parou e tirou a areia dos chinelos, e ajeitou a alça da bolsa no ombro. O homem ajeitou o livro debaixo do braço e a mulher passou-lhe um braço em volta da cintura.

- Você vai gostar de Maré, você vai ver.

Voltou-se e apontou o mar.

- Tá vendo lá, depois do farol? Maré é lá.

O homem não respondeu. Puxou uma tragada profunda e jogou o cigarro no chão. A mulher apertou o braço na cintura do homem e encostou o corpo no dele.

- Maré é a ilha mais porreta que tem Salvador. Você vai gostar, você vai ver.

- A gente não ia pra Arembepe?

A mulher olhou o homem e sorriu.

- Agora, sei, não.

Riu e apertou mais o braço em volta da cintura do homem.

- Olhe, nem lhe conto. Tem um amigo meu, Paulinho, Paulinho tem casa em Maré. Você conhece Paulinho, não, ele agora tá em São Paulo, mas Paulinho é porreta, amigão mesmo. De verdade. Só pra você ver, quando Aninha começou com Zeca, Zeca, aquele que tava ali no Quintela, sabe onde eles foram se entocar? Em Maré, em casa de Paulinho. Aninha falou comigo, eu falei com Paulinho, Paulinho pegou, me deu a chave, e nem perguntou. Paulinho é porreta. Cabeça feita mesmo.

Fez uma pausa e jogou o cigarro no chão.

- Vamos sábado? Hem? A chave tá comigo.

O homem encolheu os ombros e a mulher olhou-o.

- Quer ir, não?

O homem não respondeu e a mulher afastou-se e colocou-se na frente dele.

- Fale, pô.

O homem tirou os óculos e limpou-os, e voltou a colocá-los.

- Você não tá querendo ir?

A mulher sorriu.

- Só por causa de Fiinha. Jorginho tá querendo...

Calou-se e pegou a mão do homem, e apertou-a com força.

- Vai ser legal paca, você vai ver.

O homem não respondeu e começaram andando. A mulher olhando o mar, do outro lado da mureta, e o homem olhando os carros, buzinando.

- Puta que pariu. Parece até no Rio.

A mulher parou e voltou-se para o homem.

- Falar no Rio, quê você que resolveu lá na agência, hem?

- Nada. Já não disse a você?

- Naquela hora eu tava era puta.

O homem não respondeu. Ajeitou o livro debaixo do braço e começou andando. A mulher puxou-o pela mão.

- Mas vai resolver. Vai, não?

- Vamos ver.

Calaram-se e começaram andando. A mulher largou a mão do homem e ajeitou a alça da bolsa no ombro.

- Tereza falou, lembra de Tereza?

O homem acenou com a cabeça e a mulher sorriu e voltou a pegar a mão dele.

- Tereza diz que apresenta você a um monte de gente, se você quiser. E Dito, lembra de Dito?

O homem voltou a acenar com a cabeça e a mulher continuou.

- Dito também falou. E olhe que Dito conhece todo mundo que trabalha em propaganda, viu?

Fez uma pausa e olhou o homem.

- Quer que eu fale com Tereza e com Dito? Hem?

O homem soltou a mão e acendeu um cigarro.

- Amanhã a gente vê.

Calaram-se. Estavam a meio do caminho, entre o Farol da Barra e o Barravento, e o homem parou e debruçou-se na mureta, olhando o mar. A mulher aproximou-se e passou um braço nas costas dele.

- Quê que tá olhando?

O homem não respondeu e a mulher debruçou-se também. Batida pela luz dos postes da calçada, a água rebrilhava. A mulher encostou-se no homem e apontou as ondas, marolando, devagar, até à praia.

- O mar também é porreta. Mas eu gosto, mesmo, é da lua.

Endireitou o corpo e apontou a lua, quase na linha do horizonte.

- Parece que tou até olhando pra mim. Quando tou na fossa, então...

Calou-se e olhou o homem.

- Gosta de olhar a lua, não?

O homem não respondeu e começaram andando. A mulher acendeu um cigarro e ajeitou a alça da bolsa no ombro.

- Por quê que você falou aquilo, ontem, lá no Juvená, hem?

- Aquilo, o quê?

- Aquele negócio de querer ficar em Salvador.

O homem não respondeu e a mulher puxou uma tragada profunda e soprou o fumo com força.

- Era verdade mesmo? Hem?

O homem puxou uma tragada e jogou o cigarro no chão. A mulher ajeitou a alça da bolsa no ombro e olhou-o durante alguns instantes.

- Só que, do jeito que você falou, sei, não. Parece até que você tá muito mais a fim de se picar do Rio, do que ficar em Salvador.

Fez uma pausa e olhou o homem.

- Era isso, não?

O homem não respondeu e a mulher pegou a mão dele e apertou-a.

- Era isso, não?

O homem continuou sem responder e a mulher parou e olhou-o.

- Se arrumar tudo lá na agência, você fica em Salvador?

O homem continuou calado, os olhos vagando no horizonte, por cima da mureta. A mulher olhou-o durante algum tempo e, de repente, puxou a mão dele com força.

- Fale, pô. Parece até que tá com medo, merda.

O homem tirou a mão e começou andando. A mulher ficou parada, olhando as costas dele, mas o homem não se voltou. A mulher xingou um palavrão e correu. Na frente deles, o letreiro do Barravento piscava, iluminando a areia da praia. De mãos dadas, um casal andava, devagar, junto da água. O homem acendeu um cigarro. A mulher puxou uma tragada profunda e jogou o cigarro por cima da mureta.

- Merda. Amanhã tou com prova.

- Vai dormir em casa?

- Precisa preocupar, não. De inglês eu entendo.

Calaram-se. Uma moto passou, a moça colada nas costas do rapaz e os cabelos esvoaçando. O rapaz gritou e acenou para a mulher.

- Oi.

A mulher sorriu e agitou os braços.

- Oi.

O homem olhou a moto ziguezagueando por entre os carros e a mulher riu.

- É Zeca. Namorado de Aninha. Aquele que tava no Quintela, lembra, não?

O homem não respondeu e a mulher riu outra vez.

- Zeca é fora de série. Mal Aninha vira costas, ó. Zeca é porreta. Cabeça feita mesmo.

O homem parou e olhou a esplanada do Barravento. A mulher continuou andando e parou junto de uma mesa vaga.

- Vai de caipirosca, não? Tou sequinha, sequinha.

O homem não respondeu, mas aproximou-se da mesa. Sentaram. A mulher pendurou a bolsa nas costas de uma cadeira e tirou a areia dos chinelos. O homem colocou o livro em cima da mesa e puxou uma tragada. Apesar da hora, a maior parte das mesas estava lotada. A mulher passou as mãos no rosto e abanou a cabeça com força.

- Pô. Salvador tá que tá uma merda mesmo.

O homem não respondeu e chamou um garçom.

- Duas caipiroscas.

O garçom anotou o pedido e afastou-se. A mulher olhou as mesas à volta.

- Tá uma merda mesmo.

O homem não respondeu e a mulher acendeu um cigarro e puxou algumas tragadas. O garçom trouxe as bebidas e ambos beberam, em silêncio. O ar cheirava a maresia e o vento trazia gotas de espuma até à mesa. O homem olhou a mulher. A mulher olhava o mar. O homem puxou uma tragada profunda e olhou a rua, os carros ainda andando devagar. A mulher pegou o copo e bebeu dois goles. Colocou o copo em cima da mesa e ficou olhando para o homem.

- E se você não arrumar nada lá na agência, hem?

O homem não respondeu e a mulher debruçou-se na mesa e pegou a mão dele.

- Vai procurar outra. Vai, não?

O homem continuou sem responder e a mulher tirou a mão e puxou uma tragada profunda, e jogou o cigarro no chão.

- Hem?

O homem continuou calado e olhou a esplanada. A mulher olhou a rua. Ficou assim algum tempo e, de repente, cobriu o rosto com as mãos. O homem pegou o copo e bebeu um gole. A mulher tirou as mãos do rosto e espalmou-as em cima da mesa.

- Tá uma merda mesmo.

O homem bebeu outro gole e olhou a mulher. A mulher abanou a cabeça com força.

- Tou gostando daqui, não.

Olhou o homem fixamente, durante alguns instantes, e passou as mãos no rosto.

- Parece que a gente tá presa, merda.

Voltou a passar as mãos no rosto e abanou a cabeça com força.

- Suporto sufoco, não, pô.

O homem colocou o copo em cima da mesa e olhou a mulher.

- Quer ir?

- Ir pra onde, merda? Pro hotel?

Onde a saudade dói

2011-12-04T20:38:00.000-03:00

Eu queria ter um coração duro o suficiente para não tremer de emoção quando recebo notícias de Salvador. Antigas lembranças se libertam e me envolvem numa teia nostálgica e crescente, aflorando a saudade dos velhos tempos. Foi o que aconteceu hoje, numa releitura de Sargaços, do Cunha de Leiradella.

A cidade fascinava, encantava, enlouquecia. Conheci cada canto dos seus encantos, cada centímetro de suas emoções. As ondas traiçoeiras de Stella Maris, o feitiço mortal da Lagoa do Abaeté, a solitude de Itapuã, as batidas de limão de Amaralina, a boemia do Rio Vermelho (e também as batidas do meu amigo Diolino), a prostituição da Barra, o tradicionalismo de Santo Antonio Além do Carmo e o samba-de-roda do Mercado Modelo ou da Ribeira, em triste e nostálgico entardecer da Baía de Todos os Santos. Paripe, Periperi, Lobato e a cachoeira de São Bartolomeu, perigosamente linda e desconhecida das autoridades policiais. Era preciso salvo-conduto pra se chegar até lá sem ser importunado pelos meliantes e gatunos. O nosso era Clóvis Loureiro, um amigo do bairro do Lobato, nascido e criado na floresta de São Bartolomeu e os pivetes e malandros da redondeza lhe chamavam de “Maluco”. E só podia ser maluco para adentrar a mata para tomar banho de cachoeira, ao som dos atabaques. Em Salvador, toda nascente de água é santuário sagrado para os afro-religiosos.

As noites soteropolitanas eram curtas para o tamanho das farras. Quando os bares fechavam, à meia-noite, a farra continuava no Zanzibar, no Garcia, reduto GLS, mas que, na quebrada da noite, aceitava héteros. Quando a barra pesava, o jeito era descer pro Gererê do Macedo e ver o sol nascer no mar de Amaralina. Quando o Gererê fechou, o mestre e poeta Batatinha nos abriu as portas do seu “Toalha da Saudade”, na Ladeira dos Aflitos, onde se podia amanhecer o dia em conversas interessantes, ouvindo uma boa música da nossa MPB.

A praia do Porto da Barra era – e continua sendo - o metro quadrado de mulheres mais bonitas e sensuais do Nordeste! Eram ninfas, sacerdotisas de Eros, deusas da estética. Foi ali que tive a sensação de morar em Sodoma ou em Gomorra. Não havia como conter a libido ante a exuberância sensual das mulheres do Porto. Wonderful!

Mas, infelizmente, o que é bom tem seus dias contados. A roda-de-samba do Mercado Modelo foi substituída pela exibição de capoeira, tempos depois do último incêndio. Trocaram o improviso e a espontaneidade do baiano por grupos coreografados para turista ver. Na verdade, um assalto: o inadvertido que fotografar um “rabo-de-arraia” terá que deixar o filme ou pagar uma fortuna para os chamados “mestres”. Uma simples olhadela de um passante significa ter que desembolsar o cachê. Pague e não chore. Ou passe e não olhe.

A Ribeira e toda península itapagipana entrou numa decadência sem volta. Uma tristeza só. Último reduto das famílias tradicionais soteropolitanas, vive entregue ao Deus dará, em total abandono dos gestores públicos. E dos moradores, que migram para a Cidade Alta.

Como dizia Gregório de Mattos e Guerra: triste Bahia, o quão dessemelhante e triste. Acabaram com os puteiros, acabaram com as barracas de praia, acabaram com as festas de largo, acabaram com o carnaval de frevos e marchinhas, o Elevador Lacerda funciona capenga, só vai ao Pelô quem é turista, os clubes sociais e cinemas viraram igrejas evangélicas e Caetano Veloso só vive falando besteira. Sem falar que Gal Costa não consegue nem cantar mais de tanta plástica que fez.

A Salvador de hoje perdeu o brilho e o encanto que existiam nos meus tempos de boêmio, pelos becos do Pelourinho, pelos bares do Rio Vermelho, pelas barracas atrás do Clube Português, na Pituba, que a ressaca marinha destruiu, e nos ensaios ritmados do Ilê Ayê, na antiga Casa de Detenção, no Largo de Santo Antonio. Tudo hoje funciona em função do turismo e da exploração do turista. E os nativos sobrevivem em guetos, comendo as sobras. Fora deles, tem que se pagar pedágio. Até catador de lata é obrigado a ter licença da Prefeitura, sem falar que os padres da Igreja do Bonfim estão cobrando pela água benta aspergida sobre os fieis.

- Isto é uma vergonha!, diria, revoltado, Boris Casoy.

Cunha de Leiradella é gente nossa

2011-12-03T23:23:00.005-03:00

Programa VEREDA LITERÁRIA (entrevista) gravado com o escritor e dramaturgo CUNHA DE LEIRADELLA, em 21 de junho de 1996.

Pesquisa e apresentação: Helton Gonçalves de Souza.

Direção: Melquíades Lima.

Produção: Abel Amâncio Silva.

Navegar é preciso, viver não é preciso. Por trás desta frase está mais do que uma interpretação filosófica do poema de Fernando Pessoa; está a sobrevivência do Império Romano setenta anos antes de Pedro negar Cristo por três vezes.

Para início de conversa, Pessoa não traz a si a autoria da frase. Nem podia. Ela foi dita pelo general romano Pompeu, em 70, antes de Cristo. Roma vivia uma greve de escravos e passava fome. Pompeu foi enviado à Sicília para escoltar uma frota com provisões para Roma. Naquele tempo navegar era uma aventura desconhecida, temerária, e Pompeu encontrou a marujada temendo entrar no mar. Então, entre Roma sucumbir à fome e os marujos perecerem no mar, a última opção foi a escolhida pelo general quando disse a frase de efeito, uma versão maneira do refrão usado pelos gladiadores: “Ave César, os que vão morrer te saúdam!”. A intertextualidade do vate português dois milênios depois, deu pano pra mangas de muitas discussões acaloradas, muitas equivocadas, e até mesmo tese de mestrados e doutorados de Filosofia a Física Avançada, o que não me cabe discutir aqui sobre o pai da criança.

“Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa:

"Navegar é preciso; viver não é preciso".

Quero para mim o espírito desta frase,

transformada a forma para a casar como eu sou:

Viver não é necessário; o que é necessário é criar.”
(Navegar é preciso - Fernando Pessoa)

Navegar é preciso. Não por mares revoltos de perigos abissais, mas pelo inofensivo telecoteco do mouse nesse oceano cibernético. Uma viagem tranquila, sem tempestades ou ondas gigantes, muito menos com o traiçoeiro canto das sereias. É coisinha besta e fácil, e que só depende da sua boa vontade: ajudar um amigo a vencer um concurso de contos lá na terra de Fernando Pessoa.

Cunha de Leiradella é um escritor d'além-mar, com um pé fincado no Pelô quando este era apenas um reduto de marinheiros. Estivemos juntos num lançamento de livro no Circo Voador e, na ocasião, ele lançava um romance prefaciado pelo meu irmão Antonio Torres. O livro parece obra de roteirista roliudiano: há cenas de sexo, drogas e o rock and roll desvairado da polícia política da gloriosa Ditadura. Quem errasse o passo dançava no pau-de-arara. O pano de fundo era a velha Bahia, a Salvador dos anos 80, seus misticismos e encantos em cada canto, além dos saudosos bares do Sandoval, Quintela e do Raso da Catarina. Apesar do pouco tempo na Bahia, pois à época morava em Belo Horizonte, parece que no livro “Sargaços” ele incorporou uma entidade profundamente conhecedora dos hábitos e costumes baianos do início dos anos 80.

Assim como eu, Leiradella se cansou do lengalenga da axé music e picou esporas. Só que ele atravessou o Atlântico e voltou para os braços do fado e do bailarico. Mas como a crise econômica europeia afetou barbaramente a vida do trabalhador português, ele hoje precisa da colaboração dos amigos do lado de cá do Atlântico. Precisa que cliquem no link abaixo, leiam o conto, e votem no mesmo. Se preferir, pode votar sem ler mesmo.

http://www.conteconnosco.com/trabalho-detalhe2.php?id=2174#_=_

Só pode votar quem tem Facebook. E a votação é diária. Assim todo dia você pode clicar aqui e dar um voto ao nosso amigo d'além-mar. Vamos ajudar o Leiradella a comprar uma passagem de transatlântico com destino ao Brasil.

Livros do Leiradella

Réquiem op. 1 (Peça de teatro, 1964)

Inúteis como os Mortos (Peça de teatro, 1965)

O Homem Calado (Peça de teatro, 1965)

As Pulgas (Peça de teatro, 1983)

Laio ou o Poder (Peça de teatro, 1984)

Sargaços (Romance, 1984)

O Longo Tempo de Eduardo da Cunha Júnior (Romance, 1987)

O Homem Sentado (Peça de teatro, 1987)

Cor Local (Peça de teatro, 1988)

Guerrilha Urbana (Romance, 1989)

Judas (Peça de teatro, 1992)

Cinco Dias de Sagração (Romance, 1993)

Vestida de Sol e de Vento (Roteiro para vídeo, 1994)

Belo Horizonte: Caminhos (Roteiro para televisão, 1994)

A Solidão da Verdade (Romance, 1996)

Fractal em Duas Línguas (Antologia de contos, 1997)

Síndromes & Síndromes (e conclusões inevitáveis) (Antologia de contos, 1997)

O Circo das Qualidades Humanas (Roteiro para cinema, 1998)

Apenas Questão de Método (Romance, 2000)

Os Espelhos de Lacan (Romance, 2004)

Apenas Questão de Gosto (Romance, 2005)

Inéditos (1989/2006)

Inéditos

Apontamentos para um Teatro de Questionamento (Ensaio, 1986/1990)

Balancê Balançado (Peça de teatro, 1989)

Três Chopes (Roteiro de curta-metragem para cinema, 1999)

O Que Faria Casanova? (Antologia de contos, 2001)

Brazilian Way Of Life (Peça de teatro, 2002)

Classe A - Roteiro de curta metragem para cinema, 2005

A Pata do Javali (Romance, em fase de criação, 2006)

Quem Falava de Marcello Pizzantini (Roteiro de longa-metragem para cinema, em fase de criação, 2006)

Prêmios Literários (Vencedor)

Prêmio Fernando Chináglia 1981, Brasil

ROMANCE: O Longo Tempo de Eduardo da Cunha Júnior

I Concurso de Textos Teatrais Rede Globo/APATEDEMG 1982, Brasil

TEATRO: As Pulgas

Concurso Nacional de Literatura Cidade de Belo Horizonte 1984, Brasil

TEATRO: Manera, Doutor, Manera (Reescrita em 2002 com o título Brazi-lian Way of Life)

Concurso Nacional de Literatura Cidade de Belo Horizonte 1986, Brasil

TEATRO: O Homem Sentado

Prêmio Plural 1987, Cidade do México, México

CONTO: O Homem que já Sabia

Prêmio Nacional Clube do Livro de Literatura 1988, Brasil

ROMANCE: Guerrilha Urbana

Prêmio Instituto Nacional do Livro 1988, Região Sudeste, Brasil

ROMANCE: O Longo Tempo de Eduardo da Cunha Júnior

XX Concurso de Contos de Paranavaí 1988, Brasil

CONTO: Inúteis como os Mortos

Concurso Nacional de Contos Prêmio Paraná 1990, Brasil

CONTOS: Turistas são os Outros

Prêmio Plural 1990, Cidade do México, México

CONTO: Inúteis como os Mortos

Prêmio BDMG-Cultural de Literatura 1991, Brasil

TEATRO: Judas

Prêmio Cruz e Souza 1995, Brasil

CONTOS: Fractal em Duas Línguas

Prêmio Literário Terras de Lanhoso 1997, Portugal

CONTO: Os Homens e os Outros

Prêmio Caminho de Literatura Policial 1999, Portugal

ROMANCE: Apenas Questão de Método

Fonte das obras do Leiradella: site Wikipédia

Cineas Santos - A lenta agonia do Parnaíba

2011-12-03T18:15:00.000-03:00

Matar um rio não deve ser tarefa fácil. Se o fosse, o Parnaíba, há muito tempo, já teria desaparecido da paisagem física do Piauí. Desde o início da colonização (século XVII), o Rio Grande dos Tapuias vem sofrendo agressões de todo tipo e, a despeito disso, “ainda pulsa”. Para que se tenha ideia da longa agonia do rio, basta ler o Relatório do engenheiro alemão Gustavo Luiz Guilherme Dodt, enviado ao presidente da província do Piauí, em 1867. Ao enumerar os problemas que afetavam a saúde do rio, afirma: “... ocorre que o estado do rio tende a piorar de ano para ano, pelo motivo que os habitantes das margens do rio cortam o mato que cobre as ribanceiras para plantar nelas fumo. As enchentes encontram desta forma as ribanceiras despidas de qualquer vegetação e, sendo elas formadas de areia muito fina e pouco barrenta, não podem resistir ao ataque das águas e partes consideráveis delas são arrojadas todos os anos no meio do rio, aumentando a quantidade de areia movediça já existente ali”. Como se pode perceber, o processo de assoreamento já estava em curso e bastante adiantado.

Dodt não se limitou a denunciar; apontou soluções: “...devem-se plantar nestas ribanceiras arbustos próprios que as cubram com seus ramos e formem, para o futuro, a resistência enérgica e menos dispendiosa, como o catumbi e outras semelhantes”. É enfático ao exigir o cumprimento da lei: “...que é necessário proibir-se o corte do mato que ainda existe (...) não carece mencionar que esta proibição se deve estender a uma zona de 25 metros de largura de ambos os lados do rio”. O minucioso Relatório de Dodt acabou devorado por traças e cupins nalgum arquivo morto de uma repartição qualquer. Quanto ao Parnaíba, assoreado e, agora, poluído, pode tornar-se apenas um “risco na memória”, como no poema do Dobal.

A exemplo de outros rios brasileiros, o Parnaíba tornou-se o escoadouro do lixo das cidades que banha ao longo de sua trajetória de pouco mais de 1.400 km de extensão. Em Teresina, por exemplo, além de esgotos e galerias pluviais, despejados no rio sem tratamento adequado, diariamente, centenas de carros são lavados na margem do rio, aumentando o nível da poluição, já bastante elevado.

Se matar um rio é um processo demorado, ressuscitá-lo é tarefa gigantesca e caríssima. Ingleses e sul-coreanos que o digam. Entre nós, um exemplo gritante é o do Tietê, um dos rios mais poluídos do mundo. Ao longo de 18 anos de erráticas tentativas, o governo já gastou US$1.6 bi e o estado do rio está pior do que no início do processo de “despoluição”, em 1992. Há quem afirme que boa parte desse dinheiro repousa placidamente em paraísos fiscais. Quanto ao Parnaíba, o que está previsto, para os próximos anos, é a construção de cinco barragens (isso mesmo) ao longo do seu curso. O rio nunca mais será o mesmo. Nem todos, porém, lamentam o destino do “Velho Monge”; as grandes construtoras têm bons motivos para sorrir.

Luís Pimentel começa 2012 com novo livro na parada: Cenas de Cinema

2011-12-01T22:11:00.002-03:00

Se você é daqueles que acreditam que o mundo vai se acabar em 2012, então não se esqueça de comparecer ao lançamento do novo livro de contos de Luís Pimentel. Segundo uma lenda Maia, na hora do pau comer no Juízo Final quem tiver tal livro será automaticamente escolhido para as benesses e maravilhas celestiais. Mas, se por um acaso você é cético e usa o 6666 como um número qualquer, aproveite que os juros baixaram e use seu cartão de crédito ou cheque especial para dar esse livro de presente. É mil vezes melhor do que o DVD de Roberto Carlos. E mais barato. Além disso, tem garantia estendida contra travamentos e arranhões.

De Cenas de Cinema Luís Pimentel

CENAS DE CINEMA

CONTO EM GOTAS
Luís Pimentel

ISBN 978-85-89125-17-8
128 páginas / R$ 25,00
Formato: 13 x 17
Edição: Myrrha / Distribuição: Mauad
21) 2220.4609 3479.7422

LANÇAMENTO NO RIO: DIA 20/12/2011, DAS 19 ÀS 22 HORAS, LIVRARIA DO MUSEU DA REPÚBLICA (Rua do Catete, 153, Estação Catete do Metrô)

A vida miúda, em sua desconcertante grandeza; o homem em fúria, em êxtase, perdendo-se e encontrando-se nas mesmas curvas incertas; o amor, o ódio, esperanças e incertezas. A matéria-prima dessas histórias é a mais substancial possível: o homem com seus dramas, medos, contemplações.

Contista muitas vezes premiado (Cruz e Souza, Literatura Para Todos e Prêmio Cidade de Belo Horizonte, entre outros), Luís Pimentel volta às narrativas curtas (neste livro, curtíssimas), com histórias eletrizantes.

Vamos ao cinema – Conto em gotas é um livro para estantes e mesas de cabeceira de quem gosta da melhor literatura brasileira.

"Luís Pimentel escreve contos em que a suprema sofisticação se realiza, muitas vezes, na simplicidade, no desenho despretensioso da vida, em que todo mistério dela cabe numa cena de rua (...) Poucos contistas têm a medida exata do conto. Entre eles, Luís Pimentel".
ANDRÉ SEFFRIN

Short stories

2011-11-30T14:59:00.001-03:00

Como dizia a minha prima Cristiana: todo conto não passa de uma short story.

O amor é cego

- Meu anjo, já lhe disseram que você é um gatão, fofão, lindão, charmosão, e isso, e aquilo e aquilo outro...

- São os seus olhos, meu bem! – respondia o namorado sem demonstrar muito entusiasmo.

Quando o silêncio se impunha, ela voltava aos elogios:

- Meu doce amado, eu te acho um gatão, fofão, lindão, charmosão, e isso, e aquilo e aquilo outro...

- São os seus olhos, meu bem!

No dia seguinte, novo afago no ego:

- Meu amor, você é um gatão, fofão, lindão, charmosão, e isso, e aquilo e aquilo outro...

- São os seus olhos, meu bem!

Um dia ela foi ao oculista e descobriu que ele tinha razão.

Sinal fechado

O sinal fechou e uma senhora se aproximou do carro:

- Moço, me dê uma moeda!

Pegou uma moeda no cofrinho do carro e entregou a ela.

- Deus lhe pague! Veja o que é ruindade: o senhor aí nesse carrinho me deu uma moeda. Já o motorista da frente, nesse carrão, disse que não tinha.

Quis replicar o desprezo pelo carro, mas se conteve. Ela nunca iria compreender.

- Pois é, minha senhora: se eu parasse de dar dinheiro nos semáforos também teria um carrão desse aí.

Né brinquedo não!

Tinha tudo para ser o Papai Noel do shopping center: barba branca e alongada, barriga crescida e fazia “ho, ho, ho” como ninguém. Mas quando a loirinha do marketing passou por ele exibindo um decote generoso, descobriram que ele não tinha saco de brinquedo.

Edna Lopes - Quem deve proteger a infância de nossas crianças?

2011-11-28T17:51:00.000-03:00

Há situações que vivo em meu ofício de educadora que foge completamente do meu entendimento, da minha compreensão como mãe e cidadã que assumiu e assume uma postura de luta pela garantia e conquista de direitos, com a responsabilidade de quem cumpre o seu dever e nele se pauta para afirmar minhas obrigações como profissional.

Como presidenta de um Conselho de Direitos que é o Conselho de Educação de Maceió, faz parte das minhas responsabilidades responder a consultas sobre os assuntos da educação do município no que concernem às questões que envolvem a legislação e a regulamentação da vida escolar dos estudantes e das escolas.

É comum o conselho ser procurado para orientar procedimentos e encaminhá-los caso seja assunto da nossa jurisdição e competência legal. Pais e mães, diretores de escolas, conselheiros tutelares, professores, jornalistas e quem mais precisar nos consultar são e serão sempre bem vindos no espaço dos conselhos.

Dias atrás recebi uma visita que provocou minha perplexidade. Nada demais, a princípio, apenas mais um pai querendo tirar umas dúvidas e se certificar da legislação sobre a data de corte de acesso ao ensino fundamental (seis anos completados até 31 de Março), pois procurava uma escola para sua filha para o ano de 2012. Acessei uma pasta sobre o assunto e apontei o parecer do Conselho Nacional de Educação, mostrei pareceres anteriores e a farta argumentação pedagógica sobre a decisão do CNE. Afirmei a ele que resoluções e decisões do CNE não têm força de lei, mas são bases para as orientações que os sistemas de ensino encaminham às suas escolas.

O pai relatou que já havia ido a várias escolas (todas da rede privada) e não concordava como posicionamento do CNE e menos ainda com o agrupamento que elas adotavam, pois isso atrasaria sua criança e isso ele não iria permitir; que ia entrar na justiça questionando a orientação do CNE e o modo com que as escolas agrupavam as crianças. Perguntei a idade de sua filha e não consegui esconder minha surpresa: a criança faria (fará) DOIS ANOS em abril de 2012!

Argumentei que a criança ainda era um bebê e que não entendia qual era de fato a sua preocupação e ele me respondeu que sua criança era muito inteligente e evoluída e não aceitava que ela ficasse no grupo de 02 anos, mas queria que já fosse incluída no grupo de 03 anos.

E não adiantou nenhum dos meus argumentos, todos eles fundamentados nos estudos dos mais sérios pesquisadores e na resolução e parecer sobre a questão. O pai se mostrou irredutível! Alegava que se sua filha se “atrasasse” na entrada do fundamental, se atrasaria (pasmem!) para fazer o ENEM daqui a quinze anos!

E mesmo que chamasse sua atenção ao exagero da preocupação (quem pode afirmar qual será a forma de acesso à universidade daqui a quinze anos?), que alertasse para o perigo da escolarização tão cedo, percebi que já havia definido uma posição e que não abriria mão dela.

“O mundo é dos que chegam primeiro. Dos que têm condições de competir”, afirmava. Por várias vezes deixei bem claro que, ainda bem, essa visão de mundo fundamentada no deus mercado, na competição desenfreada por postos de trabalho não era a visão defendida por mim e por muitos (as) educadores (as) que defendiam o direito de infância das crianças.

Fico perplexa também quando procuradores fazem proposições para derrubar o parecer do CNE e quando um juiz, sob força de liminar, defende que crianças assumam responsabilidades sem a maturidade que a etapa exige, pois é isso que vai acontecer por aí.

A lógica do mercado têm prevalecido nas decisões judiciais, mas a pressa por ler, escrever e contar não pode ser o critério determinante para negar o direito da criança de ter infância, de viver cada etapa da vida sem a pressão da competição de ir buscar “um lugar ao sol”.

Para além das polêmicas jurídicas, pedagogicamente, a defesa do direito das crianças a uma infância saudável se confronta com o exagero da escolarização precoce. Infelizmente paira entre nós uma mentalidade estreita e mal informada que acha que a criança só está aprendendo quando está em contato com letras e números e esquece que é através do brincar que a criança atribui sentido e significado a tudo que a rodeia.

Pais e mães mais do que ninguém deveriam e devem querer que a infância dos seus filhos e filhas seja vivida plenamente. Que prevaleça o bom senso! A idade mínima, a data de corte, são critérios talvez mais palpáveis para que não matemos o pouco que ainda resta de infância das nossas crianças, infância essa já tão violentada pela falta de valores éticos, pela falta de limites e pela falta de referência que muitos pais e mães tiveram em suas infâncias.

Depois que o pai foi embora com cara de poucos amigos, mas garantindo que ia ler tudo que lhe indiquei, fiz um pensamento positivo por essa criança, tão bebê, mas já com o peso da responsabilidade de ser mais um rosto nos outdoors das instituições que fazem disso chamariz para novos “clientes”.

Centenário de Mário Lago no Programa Sarau

2011-11-28T09:44:00.004-03:00

No programa Sarau, do Chico Pinheiro, na Globo News, Mariozinho Filho não sabe, mas inventa: ele diz que a letra de Amélia foi criada em parceria Lago/Ataulfo, cada um escrevendo um verso. Ainda bem que o Ataulfo Alves decidiu contar a verdadeira história antes de morrer. E ponto para Ricardo Cravo Albim que resolveu registrar em LP.

Mas, independente da invencionice do Lago Filho, o programa foi muito bom e vale a pena perder uns minutos pra ver essa bela homenagem do Chico Pinheiro ao Mário Lago. Aproveitem enquanto a Globo deixa.

Amélia, a pedra no sapato no relacionamento de Mário Lago e Ataulfo Alves

2011-11-26T20:59:00.001-03:00

Nos cem anos de Mário Lago, o pai biológico da Amélia, tão festejado pela mídia, não poderia deixar passar em brancas nuvens esse dia. Trago aos leitores do blog mais uma história de bastidores da nossa MPB, desta vez um depoimento de Ataulfo Alves, o pai adotivo da Amélia (conforme vocês verão, Mário Lago fez e Ataulfo criou), onde ele esclarece certas coisas a respeito do nascimento da mulher de verdade. Esse depoimento faz parte de um registro em LP, em 1969, de uma entrevista de Ataulfo Alves, concedida a Ilmar Carvalho, Ary Vasconcelos, Sylvio Túlio Cardoso e Ricardo Cravo Albim, no Museu da Imagem e do Som, no dia 17 de novembro de 1966. Acompanhado do seu violão, ele conta a história de sua trajetória musical e interpreta várias músicas, porém, hoje, é o centenário do seu parceiro, e não do grande compositor e sambista de Miraí, portanto, só tem o áudio da parte que ele fala de Amélia, que, apesar de ser a mulher de verdade, foi a pedra no sapato entre os dois ícones da nossa Música Popular Brasileira.

Para ouvir, basta clicar abaixo:

Cineas Santos - A arte de maltratar poetas

2011-11-26T06:38:00.002-03:00

Houve uma época em que os poetas eram conhecidos como vates, ou seja, pessoas capazes de fazer vaticínios, previsões, adivinhações. Tempos idos. Certa feita, Mário Quintana, poeta em tempo integral, escreveu no Caderno H: “Maltratar poetas é indício de mau caráter”. A breve sentença tinha um quê de premonição: o poeta parecia adivinhar que, na Internet, ainda “no ventre das expectativas”, seria ele o mais maltratado dos poetas brasileiros. Internautas inescrupulosos atribuem a Quintana toda sorte de literatice. Agora, por exemplo, faz enorme sucesso, entre os incautos, esta pérola atribuída ao poeta:

"Deficiente é aquele que não consegue modificar sua vida, aceitando as imposições de outras pessoas ou da sociedade em que vive, sem ter consciência de que é dono do seu destino”. Alguém que já tenha lido pelo menos um poema do Quintana poderia imaginá-lo escrevendo algo desse tipo? Os falsários não se limitam a atribuir textos ordinários a Poeta; adulteram, criminosamente, poemas conhecidos como o “Seiscentos e sessenta e seis”, que se inicia assim: “A vida é um deveres que trouxemos para fazer em casa”. No texto que circula na internet foi acrescido um punhado de versos que destoa complemente do restante do texto. Ao vinho de boa safra misturou-se água poluída.

Poderia servir de consolo o fato de Mário Quintana não estar sozinho no calvário das falsificações. A lista é imensa e nela figuram de J. L. Borges a Frederico Garcia Lorca, passando por Drummond, Mário de Andrade e muitos outros. Entre os prosadores, os campeões absolutos são Luís Fernando Veríssimo, G. García Marquez e, no momento, Clarice Lispector e Caio Fernando Abreu. Qualquer sentença ambígua ou “inteligente” é atribuída a um dos dois ou, simultaneamente, aos dois. Dia desses, uma jornalista postou no facebook uma “frase espirituosa” assinada por Clarice & Caio. Acabava de inventar mais uma dupla fantasma.

Na semana passada, conversei com um amigo letrado sobre o assunto. Ele me garantiu que, na UnB, há psicólogos sérios estudando esse estranho fenômeno que desafia o bom senso. Ainda não se chegou a um consenso.

Bem, como não sou psicólogo nem sério, arrisco aqui alguns palpites: 1 -Trata-se de um infeliz com tamanho complexo de vira-lata cotó que nem se assume como autor das próprias baboseiras. 2 - Pode ser um cretino tão pretensioso que, por se julgar no mesmo patamar dos grandes autores, toma-os como “bondes” para veicular suas preciosidades. 3 - Não descarto a possibilidade de ser um safado gozador que, sabendo serem os internautas, em sua maioria, gente leituras rasas, resolve tirar sarro com a cara de meio mundo. Se alguém aí tiver explicação melhor, que se habilite.

Luís Pimentel - Bip Bip, meio bar, meio útero

2011-11-24T21:03:00.000-03:00

Gosto de homenagear, neste espaço, músicos brasileiros. Desta vez eu festejo um bar. Um bar onde se respira música. Música brasileira; sobretudo, a música carioca. Inaugurado no dia 13 de dezembro de 1968, em Copacabana, no Bip Bip acontece, todo domingo, há mais de 30 anos, a melhor roda de samba da cidade.

Já escrevi que o Bip não é bar. É útero. Quentinho, macio e aconchegante, como imaginamos que seja o bucho da mamãe (psicanalistas mais afoitos garantem que a gente continua lá). E tem mais um ponto de identificação: de vez em quando nos deixa naquela água.

Já foi dito que o bar é o segundo lar. No caso do Bip-Bip, a serviço permanente do porre e da amizade sem fronteiras (é um tal de se esbarrar com estrangeiros perdidos entre batidas e cervejinhas), é o primeiro para muita gente boa. Tudo isto com as desconfortáveis faltas que o útero da mamãe nos faz. Existe a falta de espaço, temos a pentelhação de alguns irmãos e o desfilar maroto das “maninhas” rolando nas cantorias, o que deixa a gente com um desejo enorme de praticar o incesto. As mesas são fartas. Como na velhíssima piada, “farta tudo”. Mas sobra amor.

Músicos generosos como Chico Genu, Paulinho do Cavaco, Flávio Feitosa, Alex, Marcelinho, Manu, Ismael, Bené e muitos outros tornam as noites do Bip mais doces; são todos nossas mães. Dão colo para a alma e os ouvidos e não reclamam nem quando um rebento mais (des) mamado despenca sobre as mesas e os instrumentos.

Nas paredes do Bip Bip convivem em perfeita harmonia o passado, o presente e o inusitado.

Brilham nas paredes, repletas de fotos e caricaturas do Alfredinho, também amigos da casa e da música como Cristina Buarque (embrião primeiro e pioneiro), Walter Alfaiate, Aldir Blanc, Elton Medeiros, Mário Lago, Nelson Sargento, Moacyr Luz, Clementina de Jesus, João Nogueira, Cartola, Carlos Cachaça, Chico Buarque, Wilson Moreira, João Bosco, Naná Vasconcelos, tanta gente. Tempo e espaço se fundindo, se integrando, convivendo, convivendo, convivendo.

Se essas paredes falassem, ia ser muito bom de se ouvir. O Bip é um excelente lugar para se viver (até porque, é confuso e desorganizado, como a vida) e possivelmente seja um bom lugar para se morrer, com os gritos do dono da casa comandando o gurufim.

29 anos sem Adoniran

2011-11-23T09:16:00.004-03:00

O dia de hoje não poderia passar em brancas nuvens, pois é a data de aniversário de morte de um dos ícones da Música Popular Brasileira: Adoniran Barbosa. Abaixo, um encontro antológico de Adoniran e Elis Regina, num desses “botecos” da vida, o Bar da Carmela, no Bexiga , em São Paulo, no ano de 1978.
O cidadão sentado à esquerda da Elis, com cara de tanquense, é o grande jornalista Audálio Dantas.

Também a biografia de Adoniran condensada do site “Wikipédia”.

João Rubinato, (Valinhos, 6 de julho de 1912 — São Paulo, 23 de novembro de 1982), mais conhecido como Adoniran Barbosa, foi um compositor, cantor, humorista e ator brasileiro. Ficou conhecido nacionalmente como o pai do samba paulista.

Rubinato era filho de Ferdinando e Emma Rubinato, imigrantes italianos da localidade de Cavárzere, província de Veneza. Aos dez anos de idade, sua certidão de nascimento foi adulterada para que o ano de nascimento constasse como 1910 possibilitando que ele trabalhasse de forma legalizada: à época a idade mínima para poder trabalhar era de doze anos.

Abandonou a escola cedo, pois não gostava de estudar. Necessitava trabalhar para ajudar a família numerosa - Adoniran tinha sete irmãos. Procurando resolver seus problemas financeiros, os Rubinato viviam mudando de cidade. Moravam primeiro em Valinhos, depois Jundiaí, Santo André e finalmente São Paulo.

Em Jundiaí, Adoniran conhece seu primeiro ofício: entregador de marmitas. Aos quatorze anos, ainda criança, o encontramos rodando pelas ruas da cidade e, legitimamente, surrupiando alguns bolinhos pelo caminho. "A matemática da vida lhe dá o que a escola deixou de ensinar: uma lógica irrefutável. Se havia fome e, na marmita oito bolinhos, dois lhe saciariam a fome e seis a dos clientes; se quatro, um a três; se dois, um a um".

Tenta, antes do advento do rádio, o palco, mas é sempre rejeitado. Sem padrinhos e sem instrução adequada, o ingresso nos teatros como ator lhe é para sempre abortado. O samba, no início da carreira, tem para ele caráter acidental. Escolado pela vida, sabia que o estrelato e o bom sucesso econômico só seriam alcançados na veiculação de seu nome na caixa de ressonância popular que era o rádio.

Entrega-se ao mundo da música. Busca conquistar seu espaço como cantor – tem boa voz, poderia tentar os diversos programas de calouro. Já com o nome de Adoniran Barbosa – tomado emprestado a um companheiro de boêmia e de Luiz Barbosa, cantor de sambas, que admira – João Rubinato estreia cantando um samba brejeiro de Ismael Silva e Nilton Bastos, o Se você jurar. É gongado, mas insiste e volta novamente ao mesmo programa; agora cantando o belo samba de Noel Rosa, Filosofia, que lhe abre as portas das rádios e ao mesmo tempo serve como mote para suas composições futuras.

A vida profissional de Adoniran Barbosa se desenvolve a partir das interpretações de outros compositores. Embora a composição não o atraia muito, a primeira a ser gravada é Dona Boa, na voz de Raul Torres. Depois grava em disco Agora pode chorar, que não faz sucesso algum. Aos poucos se entrega ao papel de ator radiofônico; a criação de diversos tipos populares e a interpretação que deles faz, em programas escritos por Osvaldo Moles, fazem do sambista um homem de relativo sucesso. Embora impagáveis, esses programas não conseguem segurar por muito tempo ainda o compositor que teima em aparecer em Adoniran. Entretanto, é a partir desses programas que o grande sambista encontra a medida exata de seu talento, em que a soma das experiências vividas e da observação acurada dá ao país um dos seus maiores e mais sensíveis intérpretes.

Mas a escolha de Adoniran é outra, seu mergulho também outro. Aproveitando-se da linguagem popular paulistana – de resto do próprio país – as músicas dele são o retrato exato desta linguagem e, como a linguagem determina o próprio discurso, os tipos humanos que surgem deste discurso representam um dos painéis mais importantes da cidadania brasileira. Os despejados das favelas, os engraxates, a mulher submissa que se revolta e abandona a casa, o homem solitário, social e existencialmente solitário, estão intactos nas criações de Adoniran, no humor com que descreve as cenas do cotidiano. A tragédia da exclusão social dos sambistas se revela como a tragicômica cena de um país que subtrai de seus cidadãos a dignidade.

O seu primeiro sucesso como compositor vira canção obrigatória das rodas de samba, das casas de show: Trem das Onze. É bem possível que todo brasileiro conheça, senão a música inteira, ao menos o estribilho, que se torna intemporal. Adoniran alcança, então, o almejado sucesso que, entretanto, dura pouco e não lhe rende mais que uns minguados trocados de direitos autorais. A música, que já havia sido gravada pelo autor em 1951 e não fizera sucesso ainda, é regravada novamente pelos “Demônios da Garoa”, conjunto musical de São Paulo (esta cidade é conhecida como a terra da garoa, da neblina, daí o nome do grupo). Embora o conjunto seja paulista, a música acontece primeiramente no Rio de Janeiro. E aí sim, o sucesso é retumbante.

O primeiro casamento não dura um ano; o segundo, a vida toda: Matilde. De grande importância na vida do sambista, Matilde sabe com quem convive e não só prestigia sua carreira como o incentiva a ser quem é e como é, boêmio, incerto e em constante dificuldade. Trabalha também fora e ajuda o sambista nos momentos difíceis, que são constantes. Adoniran vive para o rádio, para a boêmia e para Matilde.

Numa de suas noitadas, de fogo, perde a chave de casa e não há outro jeito senão acordar Matilde, que se aborrece. O dia seguinte foi repleto de discussão. Mas Adoniran é compositor e dando por encerrado o episódio, compõe o samba Joga a chave.

Dono de um repertório variado de histórias, o sambista não perdia a vez de uma boa blague. Certa vez, quando trabalhava na rádio Record, onde ficou por mais de trinta anos, resolveu, após muito tempo ali, pedir um aumento. O responsável pela gravadora disse-lhe que iria estudar o aumento e que Adoniran voltasse em uma semana para saber dos resultados do estudo... quando voltou, obteve a resposta de que seu caso estava sendo estudado. As interpelações e respostas, sempre as mesmas, duraram algumas semanas... Adoniran começava se irritar e, na última entrevista, saiu-se com esta: “Tá certo, o senhor continue estudando e quando chegar a época da sua formatura me avise..”

Nos últimos anos de vida, com o enfisema avançando, e a impossibilidade de sair de casa pela noite, o sambista dedica-se a recriar alguns dos espaços mágicos que percorreu na vida. Grava algumas músicas ainda, mas com dificuldade – a respiração e o cansaço não lhe permitem muita coisa mais – dá depoimentos importantes, reavaliando sua trajetória artística. Compõe pouco.

Mas inventa para si uma pequena arte, com pedaços velhos de lata, de madeira, movidos a eletricidade. São rodas-gigantes, trens de ferro, carrosséis. Vários e pequenos objetos da ourivesaria popular – enfeites, cigarreiras, bibelôs... Fiel até o fim à sua escolha, às observações que colhe do cotidiano, cria um mundo mágico. Quando recebe alguma visita em casa, que se admira com os objetos criados pelo sambista, ouve dele que “alguns chamavam aquilo de higiene mental, mas que não passava de higiene de débil mental...” Como se vê, cultiva o humor como marca registrada. Marca aliás, que aliada à observação da linguagem e dos fatos trágicos do cotidiano, faz dele um sambista tradicional e inovador.

Adoniran Barbosa morre em 1982, aos 70 anos de idade.

Discografia

1951 - "Os mimosos colibris/Saudade da maloca" (78 rpm)

1952 - "Samba do Arnesto/Conselho de mulher" (78 rpm)

1955 - "Saudosa maloca/Samba do Arnesto" (78 rpm)

1958 - "Pra que chorar" (78 rpm)

1958 - "Pafunça/Nois não os bleque tais" (78 rpm)

1972 - "A Música Brasileira Deste Século -Adoniran Barbosa"

1974 - "Adoniran Barbosa"

1975 - "Adoniran Barbosa"

1979 - "Seu Último Show" (Ao Vivo)

1980 - "Adoniran Barbosa e Convidados"

1984 - "Documento Inédito"

2003 - "2 LPs em 1" (Re-lançamento dos LPs de 1974 e 1975)

Coletâneas

1990 - "Claudinha Do céu" (Com interpretes de suas músicas)

1996 - "MPB Compositores: Adoniran Barbosa" (Com participações e interpretes de suas músicas)

1999 - "Meus Momentos: Adoniran Barbosa"

1999 - "Raízes do Samba: Adoniran Barbosa"

2001 - "Para Sempre - Adoniran Barbosa"

2002 - "Identidade: Adoniran Barbosa"

2004 - "O Talento de: Adoniran Barbosa" (Com participações especiais)

Video

1972 - "Programa Ensaio: Adoniran Barbosa"

Principais Musicas

Malvina, 1951

Saudosa maloca, 1951

Joga a chave, 1952

Samba do Arnesto, 1953

As mariposas, 1955

Iracema, 1956

Apaga o fogo Mané, 1956

Bom-dia tristeza, 1958

Abrigo de vagabundo, 1959

No morro da Casa Verde, 1959

Prova de carinho, 1960

Tiro ao Álvaro, 1960

Luz da light, 1964

Trem das Onze, 1964

Trem das Onze com Demônios da Garoa, 1964

Aguenta a mão, 1965

Samba italiano, 1965

Tocar na banda, 1965

Pafunça, 1965

O casamento do Moacir, 1967

Mulher, patrão e cachaça, 1968

Vila Esperança, 1968

Despejo na favela, 1969

Fica mais um pouco, amor, 1975

Acende o candeeiro, 1972

Filmografia

1953 - "O Cangaceiro"

1954 - " Candinho"

1955 - "A Carrocinha"

Maurício Melo Júnior - Poemas para Alagoas

2011-11-22T22:51:00.001-03:00

Impossível lembrar o dia, impossível lembrar as emoções, se é que as tive. Uma certeza? Vinha nos braços de minha mãe e trazia apenas a leveza despreocupada de meus poucos meses. Foi a primeira vez que vi Alagoas e por ali fiquei na deslembrança de minha primeira infância. Coisa de três anos depois voltei para Pernambuco, mas a terra de massapê coberto de cana e o rio Camaragibe formando barrancos miúdos já me eram íntimos, tinham-se feitos como partes da argamassa que me criou.

Como a vida precisa ser vivida nos espaços que oferece aos homens, fui caminhando, tocando os dias. Vez que outra, sobretudo nos finais de ano, voltava, percorria na procissão do Bom Jesus as ruas de Matriz de Camargibe e de maneira involuntária absorvia todos os ensinamentos daquela gente marcada pelo melaço da cana e os gritos da usina. Fiz tudo que me outorgava a idade. Andei a cavalo, brinquei de finca e quando a idade permitiu conheci matadores e cantei pelos bares: “Matriz é terra boa / é meu natural. / O amor que tenho a ela / É grande e sem igual.”

A cidade tinha seus poetas, como o parnasiano Fabrício Braga, meu tio, que escrevia sonetos contando seus amores pela terra. Outros vinham da vizinhança, do Passo, como seu Nelson, um poeta de verve popular. Sempre chegava proclamando seu bordão: “Se o Passo não fosse o Passo eu não passava pelo Passo, mas como o Passo é o Passo, eu passo pelo Passo”. E nas horas de desamores por sua terra recitava: “Eita Passo do Camaragibe / Cidade triste e atrasada / Tem meia dúzia de gente / O resto não vale nada.”

Os poetas nem sempre são muito justos, pois o Passo fomentou uma das maiores culturas deste país. Foi no balcão da loja que o pai mantinha na cidade que Aurélio Buarque de Holanda ouviu pela primeira vez o termo ôxente, e saiu à cata de saber do que se tratava. Descobriu ser uma corruptela da expressão “ô gente”, e nunca mais parou de estudar a língua portuguesa. E deu no que deu.

Posso dizer que conheço Alagoas e o quanto me dói ler o noticiário que gera. Isso já atingia o poeta Jorge de Lima. Sempre que vinham falar com ele sobre a violência de seu estado, ele, que também foi vítima de tal violência, retrucava: “As minhas Alagoas são outras”. Esta mesma frase usei muito quando há poucos anos alguns amigos falavam da corrupção que se espalhou pelo país no bojo de um governo que se dizia inovador e progressista, mas que nacionalizava práticas doentias. E pensei voltar à carga diante da recente notícia do IBGE apontando o estado como o campeão brasileiro em analfabetismo.

Verdadeiramente as minhas Alagoas são outras, como também são outras as Alagoas dos alagoanos reais. Como o Brasil definido por Machado de Assis, existe sim uma Alagoas real e uma outra oficial. E, tenham certeza, a primeira é mais vítima que responsável pela segunda. O açúcar que fundou a província, também a afundou, pois no bojo de suas ambições foram criadas todas as desigualdades que hoje maculam a terra de um dos maiores juristas brasileiros, Pontes de Miranda.

Outro dia ouvi alguém confessar o estranhamento de não conhecer nenhum benefício feito por luminares, como a doutora Nise da Silveira, às Alagoas. Isso é argumento de quem não conhece os fatos. Graciliano Ramos no relatório que enviou como prefeito de Palmeira dos Índios ao governador Álvaro Paes, em 11 de janeiro de 1930, fala desolado da instrução pública da época. “Instituíram-se escolas em três aldeias: Serra da Mandioca, Anum e Canafístula. O Conselho mandou subvencionar uma sociedade aqui fundada por operários, sociedade que se dedica à educação de adultos. Presumo que esses estabelecimentos são de eficiência contestável. As aspirantes a professoras revelam, com admirável unanimidade, uma lastimosa ignorância. Escolhidas algumas delas, as escolas entraram a funcionar regularmente, como as outras. Não creio que os alunos aprendam ali grande coisa. Obterão, contudo, a habilidade precisa para ler jornais e almanaques, discutir política e decorar sonetos, passatempos acessíveis a quase todos os roceiros.”

Mestre Graça fez mais. Depois que se tornou Diretor da Instrução Pública, uma espécie de Secretário de Educação da época, mandava as professoras estudarem novos métodos de ensino no Recife, comprava fardamento para os alunos e, uma revolução, pioneiramente instituíu a merenda escolar. Mas os roceiros não podiam se dedicar às discussões políticas e à leitura de sonetos, como logo descobriu o escritor ao ser demitido do cargo, preso e deportado para o Rio de Janeiro.

Esta prática espalhou-se pelo país. No dia 2 de abril de 1963, diante de todos os governadores do Nordeste, do presidente João Goulart e do general Castelo Branco, na cidade de Angicos, no Rio Grande do Norte, o aluno mais velho da primeira turma formada pelo método Paulo Freire escreveu no quadro: “Há trinta anos, o dr. Getúlio veio aqui matar a nossa fome de barriga. Agora o senhor veio matar a nossa fome de cabeça”. Acabada a festa, quando todos iam embora, o general falou para o Secretário Estadual de Educação, Calazans Fernandes: “Meu jovem, você está engordando cascavéis nesses sertões”.

O resta da história já se sabe. Um ano depois, liderando um golpe militar, Castelo Branco se fez presidente e começou a esmagar as cascavéis, experiência seguida por seus sucessores.

Assim caminha a educação deste país. Felizmente muitas experiências procuram quebrar esta desgraça, como os sarais poéticos que acontecem nas periferias de São Paulo e Brasília, onde se lê sonetos e se fala de política pública, mas a mediocridade que ainda domina Alagoas, segundo nos informa o IBGE, insiste em expulsar Graciliano Ramos de sua terra.

Tenho esperanças e mesmo não sendo poeta, acalento o sonho de escrever versos que possam ser lidos por todos os alagoanos, por todos os alagoanos de fato.

Quando ainda se jogava futebol

2011-11-22T17:08:00.001-03:00

A seleção brasileira de futebol de 1982 não foi campeã, nem mesmo moral, um esdrúxulo título que arranjaram para amenizar a incompetência de alguns treinadores, mas, sem dúvida nenhuma, mereceu o título de melhor seleção do século, desbancando até a seleção de 1970. Para quem não viu, uma oportunidade de ver os gols daquela Copa; para quem viu, vale a pena relembrar os momentos alegres do verdadeiro futebol-arte.

Marcelo Moutinho - A palavra ausente [convite lançamento]

2011-11-21T16:29:00.001-03:00

Caro amigo,

Na próxima segunda, dia 28, vou lançar meu novo livro – “A palavra ausente” - na Travessa de Ipanema. É meu terceiro livro solo. O lançamento começa às 19h, mas rola até mais tarde. Ou seja, não é preciso chegar na hora marcada. O importante é que você esteja lá.

A Travessa de Ipanema fica na Rua Visconde de Pirajá, 572. O convite segue em anexo.

Abraço

Marcelo

P. S. Quem for chegar muito, mas muito tarde mesmo, pode entrar em contato com o autor, que estará bebendo algo pós-livraria em um bar próximo e, com sorte, ainda escrevendo dedicatórias.

Marcelo Moutinho

www.marcelomoutinho.com.br

Twitter: @mmoutinho

De Convite Marcelo Moutinho

Você tem fome de quê?

2011-11-20T10:25:00.004-03:00

“A gente não quer só comida

A gente quer comida

Diversão e arte

A gente não quer só comida

A gente quer saída

Para qualquer parte...”

(Comida - Arnaldo Antunes/Marcelo Fromer/Sérgio Britto)

O quiproquó cultural no penúltimo dia da Fliporto (Festa Literária de Porto de Galinhas), que por uma dessas razões que a razão desconhece acontece anualmente em Olinda, se deve ao embate ideológico entre os escritores Fernando Morais, Leandro Narloch e Samarone Lima, cada um no seu passionalismo agudo em defesa do seu ponto de vista na velha e batida discussão de “capital e trabalho”. Ou seja, a querela surgiu por algo que não estava previsto na programação da mesa: as benesses do socialismo cubano versus as mazelas do capitalismo brasileiro. Ou o contrário.

Morais, um castrista de carteirinha, usou o argumento da negação da liberdade em troca da comida e do assistencialismo estatal; Narloch, direitista enrustido, e Samarone, um anticastrista juramentado, entraram em rota de colisão com o autor de “Olga” e a plateia, segundo os jornais, ora torcia por um, ora torcia por outro, como se estivesse numa peleja de embolada, tão comum nas ruas de Recife e Olinda.

Devido ao nome dos envolvidos, esse embate repercutiu na imprensa no dia seguinte, e a Fliporto, que até então acontecia discretamente, quase anônima, de repente ganhou divulgação extra, página inteira nos principais jornais do Nordeste. Essas divergências, desde que não sejam pessoais, engrandecem o debate nessas mesas de notáveis em que todos concordam com todos, e a plateia fica apática, na dúvida entre ouvir e dormir.

Ou acontece como na Flimar deste ano, em que colocaram Ignácio de Loyola dividindo a mesa com um ilustre desconhecido do mundo literário e os dois não conseguiram falar a mesma língua ou sintonizar o tema proposto. Ou com o academismo excessivo dos temas e a invencionice vocabular, em que os palestrantes não conseguem entender o significado e mandam ver qualquer coisa.

Se verdadeiro o que se noticiou, essa argumentação de que quem tem fome não precisa de liberdade está um tanto além da minha compreensão de leitor. Partindo desta premissa, devemos achar que os engaiolados nas cadeias e presídios da vida não são apenados, mas apenas sobreviventes do socialismo judiciário. Ou seja, quando a polícia tira um meliante de circulação, não está efetuando uma prisão, mas promovendo uma revolução socialista.

Ufana-se Fernando Morais com a segunda colocação da “Ilha” nos jogos pan-americanos. Mas nos jogos paraolímpicos que estão sendo disputados este mês, em Guadalajara, Cuba está uma decepção, um pífio quarto lugar. No ranking mundial de medalhas paraolímpicas, a situação é mais decepcionante: 43º lugar, abaixo de países como Zimbábue, Irã, Nova Zelândia e Jamaica. Seria isso um sinal de que ao socialismo castrista só interessa a teoria darwiniana da perseverança do mais capaz, que descamba para a famosa seleção natural?

Você tem fome de quê? Os socialistas tupiniquins socializam a miséria e capitalizam a riqueza. Moram em mansões, em bairros nobres, se hospedam em hotéis cinco estrelas e frequentam os restaurantes mais caros. A confraria do PC do B das Alagoas se reúne em um dos restaurantes mais caros do Nordeste para justificar a falta de liberdade de imprensa e do direito individual em Cuba e, apesar de se servir nababescamente de camarões, ostras, lagostas e whisky importado, ainda encontra boa vontade para falar da fome do povo de todo o mundo, menos de Cuba, porque lá a fome é de outra coisa. Como eles se acham acima do bem e do mal, pensam que podem tudo. Fumam até em ambiente público e fechado, sem se incomodarem com o mal que fazem aos outros. É o típico caso do faça o que digo, mas não faça o que eu faço. Ou, como dizia a minha avó, pimenta no fiofó dos outros é refresco.

A fome já matou a fome de muitos comunistas e socialistas, porém o povo continua na indigência. Como a fome não tem raça, cor, credo, muito menos ideologia, vem junto a sede de liberdade. Satisfazer-se só com comida feito boi no pasto não é muito digno do ser humano, por mais que discursem os intelectuais de esquerda.

Ademais, se a comida é tudo, não vejo os famélicos indigentes capitalistas pedindo asilo político a Cuba. Mas o contrário...

Cineas Santos - Chuvas Amorosas

2011-11-18T17:52:00.000-03:00

“Nas mãos do vento as chuvas amorosas

vinham cair nos campos de dezembro,

e de repente a vida rebentava

na força muda que as sementes guardam.”

Tivesse escrito apenas estes quatro versos, Dobal já teria deixado, entre nós, a marca da sua presença luminosa. Para um habitante das regiões sul ou sudeste do Brasil, este punhado de versos talvez não diga nada; para quem vive, padece e morre no sertão nordestino, é pouco menos que o anúncio de uma epifania. Com alguma frequência, surpreendo-me recitando esses versos como se fossem um mantra. Tenho minhas razões. Onde nasci – sertão do Caracol – chovia bem menos que o necessário. Menino, eu gastava parte do tempo disponível à caça de alguma nuvem tresmalhada na vastidão do céu. Sobrou dessa experiência inútil o gosto pelo azul que me encharca a alma. Como dependíamos da chuva para sobreviver, aprendíamos, muito cedo, a buscar os seus sinais em todas as coisas: na agitação das formigas e dos cupins; na floração dos mandacarus; na posição do ninho do João-de-barro. Mas, de todos os sinais, o que efetivamente nos enchia de certezas e de alegria era uma chuva, chuvisco que fosse, no Dia de Finados. À época, sobreviver no semiárido exigia alguma sabença.

Ler os sinais da chuva era uma das habilidades do meu pai, um sertanejo perfeitamente integrado ao seu chão. Seu Liberato sabia tirar da terra o que a terra lhe podia dar, sem exauri-la. Era um homem sem transbordamentos: nunca o vi eufórico nem colérico. Ainda assim, quando chovia, notadamente à noite, era bom vê-lo sentado num velho banco de madeira, pitando seu cigarro de palha, esfregando as mãos e balançando a cabeça afirmativamente. Se a chuva se fazia mais intensa, levantava-se, ia até a porta e afirmava categórico: “É geral!”. Para nós, a sentença era inquestionável: estava chovendo no mundo inteiro. E, efetivamente, estava, uma vez que o nosso mundo não ia além dos limites das nossas roças. Um mundo pequeno onde só cabiam pequenas alegrias.

Um dia, transplantaram-me para uma cidade hostil onde passei a me sentir um estranho entre estranhos. Com o tempo, percebi que jamais me tornaria um citadino. Hoje, o sertão que ainda me habita se manifesta, às vezes, com tamanha intensidade que mal consigo resistir à tentação de abrir mão do que (não) tenho na cidade para reaver a gleba onde nasci. O problema é que Campo Formoso já não existe; não passa de uma metáfora boiando na memória. Tivesse menos idade, eu voltaria para reinventá-lo e gastaria o que me restasse de vida lidando com a terra e os bichos miúdos... Infelizmente, trata-se de uma empreitada grande demais para as minhas forças. Talvez eu ainda retorne ao Campo Formoso, mas como adubo, o que seria muito natural: afinal de contas, homem e húmus provêm da mesma raiz.

Audiência Pública para a Educação

2011-11-17T06:56:00.001-03:00

De Audiência Pública

Luís Pimentel - Wilson Batista - Samba e malandragem

2011-11-16T10:18:00.001-03:00

Nota do blog: em 1935 Noel Rosa e Wilson Batista se digladiaram musicalmente, enriquecendo a nossa MPB. Em 1956 a Odeon registrou essa polêmica na voz de Roberto Paiva (Wilson Batista) e Francisco Egydio (Noel Rosa). Em 1999, em show dedicado a Noel Rosa, Henrique Cazes e Cristina Buarque de Holanda colocaram no repertório essa polêmica. Se você gosta da MPB, eis a grande oportunidade de conhecer um pouco dos bastidores na criação da nossa Música Popular Brasileira. O show de Cazes e Cristina foi registrado em disco com o nome Sem tostão 2... a crise continua - Canções de Noel Rosa. Em 2001 foi lançado em cd.

O Rio de Janeiro já hospedou, em tempos idos, alguns malandros de renome, a maioria com livre trânsito no mundo da música. Basta citar Valdemar da Babilônia, João Cobra, Mané da Carretilha, Nina do Estácio, Brancura, Gaguinho Bicheiro e Madame Satã. Este último, tão próximo viveu de artistas, compositores e cantores, que veio a ser mais tarde acusado de provocar a morte do sambista Geraldo Pereira (1918-1955), após uma briga de bar na Lapa. Madame Satã não negava o imbróglio, pelo contrário. Gabava-se da façanha, por pura malandragem.

Mas entre os compositores, praticamente não havia malandro. Neguinho ralava (como rala até hoje), e muito. A honrosa exceção deve ser feita a Wilson Batista. Apesar de carioca por adoção, Wilson nasceu em Campos, em 1913. Adolescente, desembarcou no Rio de Janeiro para morar com um tio, no subúrbio. Pressionado pelos parentes, que queriam a todo custo empregá-lo numa oficina mecânica, saiu de casa e foi morar sozinho nas proximidades da Lapa, onde logo começou a frequentar a vida noturna, fazendo amizade com figuras conhecidas e respeitadas na “área”, como Madame Satã, Jorge Goulart, Boi (um misto de porteiro e leão-de-chácara dos cabarés), Ataulfo Alves e Miguelzinho Camisa Preta, entre outros mais ou menos votados.

Autor de sambas geniais como Nega Luzia (“Lá vem a Nega Luzia/No meio da cavalaria/Vai correr lista lá na vizinhança/Pra pagar mais uma fiança/Foi calibrina demais/Lá no xadrez ninguém vai dormir em paz”), Mundo de zinco, Chico Brito (“Lá vem o Chico Brito/Descendo o morro na mão do Peçanha”), Samba rubro-negro (“Flamengo joga amanhã/Eu vou pra lá/Vai haver mais um baile/No Maracanã/O mais querido tem Rubens, Dequinha e Pavão/Eu já rezei pra São Jorge/Pro Mengo ser campeão”) e tantos, tantos outros, Wilson Batista encarnou como ninguém o espírito malandro carioca, passando a vida a complementar os minguados trocados dos direitos autorais com os chamados “pequenos expedientes”: venda de samba, cafetinagem, empréstimos jamais honrados, trambiques e aprontos de toda espécie. Vivia literalmente na malandragem, de corpo e alma. Seu espírito, sua linguagem e brincadeiras procuravam reproduzir as gírias e as emoções dos grandes malandros de sua época, a quem ele tanto admirava.

Wilson viveu várias polêmicas em sua vida atribulada: com “comprositores” que lhe compraram sambas e não quiseram pagar, com mulheres e com traficantes de quem, no fim da vida, comprava drogas na ilusão de aliviar a angústia provocada pelo esquecimento profissional. A mais importante foi a polêmica com Noel Rosa, já registrada em disco. Wilson compôs um samba chamado Meu chapéu de lado (“Meu chapéu de lado/Tamanco arrastando/Lenço no pescoço/navalha no bolso”), Noel rebateu com Rapaz folgado (“Deixa de arrastar o teu tamanco/ Pois tamanco nunca foi sandália/.../E guarda essa navalha/Que só te atrapalha”) e o zunzunzum começou, com a produção de belas canções como Feitiço da Vila, Conversa fiada, Palpite infeliz e Terra de cego.

Como a grande maioria dos malandros, e boa parte dos artistas que fizeram o prestígio da MPB, Wilson Batista morreu na miséria. Consumido pela droga, o álcool e a depressão, lesado pelas sociedades arrecadadoras de direitos autorais e abandonado pela maioria dos amigos. A chama se apagou no dia 7 de julho de 1968, numa enfermaria coletiva do Hospital Souza Aguiar, no Rio de Janeiro. Mas está por aí, pois qualquer malandrinho de porta de tinturaria sabe: quem samba fica.

Agenda Música Brasileira 2012 - Lançamento

2011-11-15T18:11:00.000-03:00

De Agenda Música Brasileira 2012