A Santa Guerreira Contra o Dragão da Maldade

Diante dos fatos, uma constatação: há gente séria nesses chamados e-groups, preocupada tão-somente em ler e se fazer ler, tagarelar, cantar, discutir futebol, política e religião e, quando possível, falar de receita de bolo.

Estes são os autênticos, os que realmente dão sentido e vida às letrinhas frias e miúdas do monitor. São - posso afirmar sem medo de errar - os verdadeiros escritores cibernéticos, os que não precisam de bajulanças para serem lidos nem de outro expediente não muito recomendável para se fazer notar.

Mas nem tudo é assim dentro desses e-groups, ou “grupos de literatura”, conforme seja no nosso linguajar. É que no Inglês é mais chique. Em todos eles há uma turminha que pensa que sabe alguma coisa, mas não se manifesta porque se acha acima dos demais, são deuses, com todo seu universo de vaidade e poder. São pessoas oniscientes, invisíveis, que só se revelam em surdina, através dos chamados pvts ao moderador do grupo. Na sua essência, são chantagistas militantes e arrogantes quando algo não é do seu agrado: “ou sai ele ou sai eu”, dizem intimativos, encostando o moderador na parede. Normalmente sai “ele”, porque os moderadores precisam de bajuladores e os que conversam muito dentro de um grupo se tornam mais evidentes do que eles, os moderadores.

Dia desses uma amiga me convidou “gentilmente” a sair do seu grupo porque encaminhei à lista de bate-papo uma fotografia de um filhote de panda que, visto pelo olho da malícia, lembrava vagamente o órgão sexual masculino (vide foto acima). Dentre outras coisas, ela tornou público o seu descontentamento comigo, afirmando haver segundas intenções no envio da foto, que eu tinha a mente poluída, que eu havia quebrado as regras do grupo e patati-patatá. Uma verdadeira chamada à responsabilidade, como se estivesse falando com um moleque de rua. Ora, mas era só um filhote de panda e a mesma foto havia aparecido nos jornais e na televisão, mas as beatas do grupo haviam protestado e pediam a intervenção do Vaticano. A minha até então amiga, que se dizia agnóstica, me jogou na fogueira santa da Inquisição sem o mínimo pudor de justiça, sem o pendão da esperança balançar sobre o meu direito de defesa, mas com o devido furor inerente de quem tem o poder, de quem está por cima da carne seca e pode machucar sem o mínimo pejo. Morte aos anarquistas! - gritaram as beatas que não sabiam a diferença entre um pênis e um ursinho panda, muito menos o que era ser um anarquista. Depois que fui obrigado a pegar o meu boné de volta, talvez por arrependimento ou por querer agradar a Deus e ao Diabo ao mesmo tempo, a minha “amiga” me mandou e-mail indicando um grupo de ateus onde eu poderia me sentir à vontade. Segundo ela, era um grupo dos párias cibernéticos, aonde iam os pseudoescrotos, talvez o purgatório desse mundo tão quente quanto as paredes de um iglu.

Você, caro leitor, que ainda não faz parte desse mundo ciberliteral, aconselho-o a pensar duas vezes antes de entrar para algum, principalmente se você for daqueles que tem opinião formada e não abre mão delas. Você fará meia dúzia de amigos, em compensação encontrará uma miríade de gente escrota que se ofende por qualquer dá cá aquela palha, até mesmo com uma fotografia de filhote de panda. As pessoas expansivas e sinceras não adejam muito tempo nessa auréola de supostos deuses. Que o diga a minha amiga Sara Rafael, encantadora poetisa portuguesa, que esta semana me escreveu para dizer que ela havia quebrado o meu recorde de menor tempo de permanência em grupo.

A minha amiga d'além-mar, escritora de “facto” e de direito, educada nos mais rígidos colégios europeus, nem de longe tem essa explosão caliente dos latinoamericanos do Trópico de Capricórnio, mas leva a vantagem (ou talvez desvantagem) de ver a foto de um panda como realmente ela é: um panda. Tudo porque ela se enquadra naquilo que afirmei acima: não é daquelas que precisam bajular nem ser bajulada para sobreviver aos ditames ditatoriais desses grupos literários.

11 de Setembro - O Dia Que Não Acabou

O 11 de setembro é uma data emblemática. Não pelo ataque às Torres Gêmeas patrocinado por Bin Ladin, mas pelo dia que decidiu o fim da greve do maior pólo petroquímico das Américas, o Pólo Petroquímico de Camaçari, no dia 11 de setembro de 1985.

Também foi no dia 11 de setembro de 2008 que centenas de trabalhadores, sumariamente demitidos e implacavelmente perseguidos pela ditadura remanescente nos porões da Nova República, tiveram seu status de perseguidos políticos reconhecidos pela Comissão de Anistia do Ministério da Justiça, em julgamento ocorrido no auditório da Biblioteca Pública dos Barris. A reparação a qual fizeram jus, por maior que tenha sido, não apaga de suas almas os anos de privações e necessidades que passaram. A ditadura, através do braço que ficou no ramo químico/petroquímico (o general Geisel foi o seu principal mandatário até a reforma feita pelo Governo Collor), transformou-os num exército de párias, na legião dos condenados.

Hoje, aproveito a data, para publicar duas crônicas e um poema deste que vos escreve com o mote da greve. “UM MINUTO DE SILÊNCIO” foi escrito e publicado no Natal de 84 no jornal do sindicato, como forma de sensibilizar a classe patronal a fornecer nosso paradigma salarial que serviria como base de nossas reivindicações perante a Comissão de Anistia. “A GREVE QUE [NÃO] ABALOU O MUNDO” foi apresentada como tese no Congresso dos Petroleiros e Petroquímicos, realizada no ano passado. E “ORAÇÃO DO MORCEGO”, foi o poema que abalou as estruturas emocionais no dia 11 de setembro de 1985, na assembléia do Cine Nazaré. Lida pelo então secretário do Sindiquímica, Jacques Wagner, hoje governador da Bahia, não houve quem não fosse às lágrimas tamanho o impacto emocional. Esse poema foi publicado no jornal do sindicato e eu me tornei um proscrito.

“Morcego”, no jargão sindical, é aquele trabalhador que se alija do seu direito reivindicatório para se encostar à sombra daquele que luta por dias melhores.

UM MINUTO DE SILÊNCIO

Agosto de 1985. O Pólo Petroquímico de Camaçari vivia o seu apogeu produtivo. As unidades operavam a 150% de sua capacidade nominal de carga. Algumas indústrias, a exemplo da Copene, começavam a ampliar suas plantas operacionais. Duplicar era preciso. A demanda era maior do que a oferta.

O país vivia a distensão política, depois de duas décadas de ditadura militar. Embora se chorasse a morte de Tancredo Neves, ocorrida em situação misteriosa em 21 de abril desse mesmo ano, se respirava o alívio da Nova República, presidida por José Sarney e tendo Ulisses Guimarães como timoneiro do Congresso Nacional.

Os trabalhadores da indústria química/petroquímica lutavam pela equiparação salarial com a Petrobrás. O adicional de turno de 88,5% era a principal bandeira reivindicatória. Na época, os adicionais eram apenas de 56%, dois terços dos adicionais pagos na Petrobrás, a principal acionista das empresas do Pólo, através da Petroquisa. Era necessário se corrigir aquela injustiça. Afinal de contas, o patrão era o mesmo.

Não houve acordo. As empresas se mostraram intransigentes. O sindicato endureceu. Na queda de braço, levou a melhor este último, patrocinando o maior movimento paredista da história da petroquímica em todo o mundo. Havia em torno de sessenta indústrias no Pólo de Camaçari e todas elas pararam. Os patrões foram à Justiça. Perderam. O Tribunal Regional do Trabalho julgou a greve legal, decisão surpreendente para o modelo jurídico da época, atrelado, de corpo e alma, ao poder econômico. Davi vencia o Golias. Mais uma vitória do Sindiquímica.

Não demorou muito e veio a retaliação contundente e arbitrária dos donos do poder. De imediato foram demitidos 171 funcionários por justa causa, sendo que a Copene liderou a lista dos demitidos, com 71. Não tiveram direito a nada, nem mesmo de pegar seus pertences que ficaram nos armários de suas respectivas empresas. Os patrões, não satisfeitos com o final da greve, foram demitindo a conta-gotas, cada dia um, para não chamar a atenção da sociedade. A cada demitido, o estigma de uma lista negra invisível que negava o acesso do inditoso grevista a todo e qualquer meio produtivo, tornando o cidadão um pária social.

Por alguns meses os desafortunados foram sustentados pelos colegas que tiveram a sorte de gozar dos loiros da vitória. Foi penoso, aviltante, humilhante e triste. Os demitidos, todos pais de família, tiveram suas vidas esfaceladas, moralmente destruídas. Alguns casamentos entraram em crise e muitos foram desfeitos. Filhos estranharam pais, colegas evitaram ex-colegas e a vida parecia não ter mais conserto. Alguns não resistiram e morreram clamando por justiça.

E hoje, dezenove anos passados, os patrões parecem que não perderam a intransigência nem arrefeceram o ânimo em prejudicar os herdeiros da Desdita. Ante a possibilidade dos mesmos serem beneficiados pela Lei da Anistia, negam fornecer um documento fundamental para que tal aconteça: o plano de cargo e salário praticado, hoje, pelas empresas. Sem esse documento, não há a menor chance de que os excluídos sociais um dia resgatem a sua dignidade de cidadão que em setembro de 1985 lhe foi usurpada.

Portanto, façamos um minuto de silêncio pelos que passam fome. Fome de Justiça e de Cidadania.

A GREVE QUE [NÃO] ABALOU O MUNDO

Embora hoje ninguém acredite, em 1985 houve uma greve que paralisou o então maior pólo petroquímico das Américas. O sindicato patronal não levou fé na força persuasiva do sindicato dos trabalhadores, na época denominado Sindiquímica, sob a presidência de Nilson Bahia, nem na união da peãozada, cansada de ser acachapada por seus superiores em seu idealismo utópico e no seu romantismo político, como se a empresa, apenas ela, fosse o começo, meio e fim, não havendo nenhuma brecha para abrigar o ideário econômico-social da massa oprimida e comprimida nas mazelas do capitalismo selvagem.

Eu era apenas um rapaz latino-americano, sem dinheiro no bolso e sem amigos importantes quando o sindicato bateu à minha porta pedindo guarida. Ou compreensão dos fatos. Operador de processo na Copene, vaticinei: este será um ano atípico, o ano dos morcegos e das cobras. Foi. Era cobra engolindo cobra, amigos traindo amigos, os morcegos mostrando suas mandíbulas. Nacionalmente havia a distensão política, com a posse de José Sarney na presidência da República. Enquanto ele planejava entrar para a ABL com o seu livro de poesias “Marimbondos de Fogo”, nós, peões do Pólo Petroquímico de Camaçari, vivíamos nossa prova de fogo, sem que nos dessem um fardão para vestir.

Os dias que antecederam a greve foram marcados por intensa angústia e assédio moral. Tanto por um lado, quanto pelo outro. Era o jogo de empurra, de informações truncadas, de disse-me-disse, guerra de nervos, espionagem e arapongagem. Companheiros seguravam a bandeira com força e fé, e prometiam marchar na unidade, comungar do princípio Uno que rege as forças naturais e mantém inalterada a harmonia do Universo. Seria “a união faz a força”, o axioma universal de todas as revoluções. Um peão sozinho não faz greve, no máximo, falta ao trabalho. Um por todos, todos por um: o sindicato.

Era preciso união, crescer o bolo dos grevistas e inchar. Inchar até explodir a veia aorta ou, antes disso, paralisar o coração. Era essa a lógica dos estrategistas de plantão. O grupo que estava trabalhando no horário de 15 às 23 horas seria rendido pelo grupo das 23 às 07 e, em vez de retornar à casa, ficaria no vestiário; o grupo que entraria às sete, se juntaria ao grupo que estava no vestiário e, não havendo rendição, o grupo que estava trabalhando teria que parar as unidades, por causa do cansaço, vez que o grupo que viria à tarde estava acampado no vestiário, ou, no jargão sindical, inchando. Isto foi o planejado.

Não houve transporte para o grupo da noite, o qual eu me incluía. Através de carros particulares, todos compareceram para render o grupo da tarde. O grupo da tarde, conforme o planejado, não saiu da Copene, ficando acampado no vestiário. No outro dia o grupo da manhã encontrou os portões fechados a cadeados. Não podia entrar. Criou-se um movimento na área externa. Depois de muito se conversar com o vigilante que tinha as chaves do portão, ele deu um vacilo, o pessoal tomou as chaves e abriu o portão principal e, em vez de aguardar no vestiário conforme o combinado, foi direto para as unidades, disposto a pôr a termo a angústia nossa daqueles dias. Exatamente às nove horas da manhã, o flare da Copene mostrou uma bola de fogo enorme, cujo calor se fez sentir a quilômetros de distância, sinal de que os compressores de eteno estavam parados. Este feito foi comemorado com urras e vivas, e muitos atiraram o capacete ao ar, à moda cowboy. Só faltaram dançar can-can.

Parada a Copene, as coligadas foram obrigadas a desligar seus motores. Quem não parou por livre e espontânea vontade, parou pela massa massacrada e humilhada. Pronor, Politeno, Nitrocarbono, Polialden, CPC, Acrinor, Metanor, Nitrofértil e todas as outras do conglomerado silenciaram suas máquinas em respeito ao maior movimento paredista da história da petroquímica que se tem notícia. E a relação capital/trabalho nunca mais foi a mesma, com os patrões engendrando mil maneiras de afastar o trabalhador de um convívio mais afetivo e harmônico, deixando-o isolado em sua área, sozinho com suas manobras operacionais e conversando com os fantasmas remanescentes de uma greve, cuja solidão dos últimos tempos o deixa na dúvida se ela foi, de fato, real ou apenas fruto de sua fértil imaginação.

Eu, que fiquei do lado de fora da cerca ao final da greve, impedido de gozar dos loiros da vitória, e, por conseguinte, alijado do processo produtivo do país no maior caça às bruxas promovido pelos resquícios da ditadura, chego à triste conclusão de que, se por um lado aquela greve não abalou a economia mundial, por outro promoveu um abalo sísmico no meu mundo e nas pessoas que giram em sua órbita.

Oração do Morcego

Meu Deus,

Quisera ter um coração grande

O quanto tanto a Tua bondade divina,

Para compreender a perfídia ignominiosa

Desses estranhos seres habitantes

Das profundezas obscuras das cavernas

E que fazem da noite o seu dia

Para tecer traições aos seus companheiros.

Meu Deus,

Que a minha mágoa de traído não seja menor

Que a angústia e os pesadelos do meu traidor,

Pois ela há de me fazer sorrir

Em algum momento, em algum lugar,

Quando por algum Judas eu passar

E os meus filhos compreenderem

Que os apertos materiais desses dias

Foi pelo pacto que fiz com minha consciência

E do compromisso que assumi como Homem.

Meu Deus,

Esse estranho ser

Que me induziu, que me cativou,

Que fingiu ser meu amigo e o meu drama compreender

E arrancou dos meus lábios o meu brado de guerra

Por melhores dias e uma justiça salarial

E depois recuou incontinenti,

Fascinado pelo brilho das trinta moedas

E acossado pela sua covarde traição,

Decerto, meu Deus, decerto,

Não viverá melhores dias

Que os dias daqueles que foram banidos

- Pais de família, honestos cidadãos,

Que, por culpa dele, foram jogados na rua

Como se fossem temíveis ladrões.

Meu Deus,

Quando a Tua ira se abater sobre o meu algoz

E o gosto pela vida ele não mais sentir,

Mesmo com os meus olhos vertendo lágrimas

E o meu coração dilacerado, estraçalhado,

Por mágoas profundas da traição,

Te peço, meu Deus, te imploro,

Tende piedade da consciência

E da alma desse estranho ser

Que me beijou como amigo

Pra sugar todo meu sangue.

Salvador, 11 de setembro de 1985.

A PRIMAVERA DE UM POVO

"Dai que meus sonhos não se banalizem, 

não sejam mortos em tão duras provas.." 

Adroaldo Ribeiro Costa

Primavera, teu nome é flores. Antigamente – e não tão antigamente assim – a chegada da Primavera era motivo de festas e de tema de redação nas escolas. No dia 22 de setembro os estudantes eram obrigados a se perfilar e a cantar o Hino da Primavera. Depois saíam em caminhada pelos parques e jardins em busca de inspiração para a redação. Namorados trocavam cartões, amantes enviavam flores e os jardins públicos e privados se esbaldavam em aroma floral. Havia também desfiles escolares pelas principais ruas e avenidas da cidade. 

Na Bahia de antigamente – e não tão antigamente assim – havia os jogos estudantis da Primavera e mobilizavam toda classe estudantil baiana em disputa de modalidades olímpicas. O auge acontecia no Ginásio de Esporte Antonio Balbino e na pista olímpica do estádio da Fonte Nova. Caravanas e caravanas de estudantes partiam em ruidosa romaria do interior para a capital e, durante duas semanas, Salvador abrigava milhares de rostos juvenis com suas alegrias e ansiedades características. Devo confessar que a Primavera, além de inspirar o espírito esportivo, aflorava nos corações o envolvente e mágico jogo da sedução. Houve inúmeros casos de casamento em data posterior ao evento. Casamentos estes que, às vezes, só duravam até o outono. Os jogos eram patrocinados pelo Governo do Estado, pelos Diários Associados – então a maior rede de notícias do Nordeste – e coordenados pelo saudoso professor Adroaldo Ribeiro Costa, um poeta dos maiores, autor do belíssimo e poético hino do Esporte Clube Bahia, educador de primeira linhagem e criador do projeto “Hora da Criança”, em 1943, no intuito de educar através da arte. Foi desse projeto que surgiram as irmãs canoras artisticamente conhecidas como “Quarteto em Cy”. O Hino da Primavera, também do professor Adroaldo Ribeiro Costa, era um hino ufanista e conclamava os baianos a sentir o amor pela pátria chamada Bahia. Advém daí o grande orgulho do baiano em ser baiano. 

Na Bahia somos doutrinados para sentir orgulho de nossa terra, de nosso povo, de nossa gente, desde os primórdios da infância. Antes de se estudar a História do Brasil ou de outros povos, estuda-se primeiro a História da Bahia, nossa geografia heróica, humana e social. Parte-se da premissa de que, se queremos ser valorizados pelos outros, primeiro temos que nos valorizar. 

Em sete de setembro de 1922 D. Pedro deu o Grito do Ipiranga e foi para um bordel tomar cachaça e fornicar com as putas. À sua sombra, soldados e bajuladores, pois isso não é coisa d’agora. Enquanto ele mostrava a sua espada para a Marquesa de Santos, o pau comia entre baianos e portugueses na província da Bahia. Por quase um ano o baiano lutou bravamente contra os homens d’el-rey para defender o então solo pátrio. Luta campal renhida e desigual, que ficou conhecida como a Batalha de Pirajá, por um acaso afortunado do destino os portugueses não levaram a melhor: vendo-se acossado, o comando em terra das forças baianas deu ordem ao soldado Lopes, corneteiro da tropa, para dar o toque de retirada e evitar mais mortes. O corneteiro se atrapalhou e, em vez do toque de retirada, mandou para o ar o toque de “avançar”. Os soldados índios, os soldados caboclos, os soldados negros escravos dos senhores de engenho do Recôncavo, aliados aos rotos soldados do Imperador, cresceram em coragem e fé e partiram com vontade para cima dos portugueses, que fugiram até o mar do Porto da Barra e lá entraram em suas naus e escafederam-se na Baía de Todos os Santos, perseguidos pelo almirante Lord Cochrane, contratado de última hora pelo Imperador para reforçar os bravos combatentes baianos na sua luta desigual. 

O Sete de Setembro na Bahia é apenas um feriado a mais, sem muitas comemorações. A festa cívica dos baianos acontece na data de aniversário em que o corneteiro Lopes pôs os lusos para correr. Apesar de ser Inverno, o Sol abre alas para as escolas desfilarem em trajes de gala. Alegorias revivem a trajetória vitoriosa, do Pirajá ao Campo Grande, local da última batalha, cujos monumentos lembram os heróis da independência da Bahia. 

Um dos bairros mais chiques de Salvador, a Vitória, ganhou esse nome em homenagem à data Magna baiana, inclusive a sua principal rua chama-se “Corredor da Vitória”, onde a tropa lusa levou as últimas bordoadas antes de fugir pelo Porto da Barra. 

Então, nesse histórico e inesquecível dia, 2 de Julho de 1823, teve início a Primavera do baiano, que lutou bravamente, não pelo seu Imperador, mas por uma pátria chamada Bahia.

(Agradecimentos ao compadre José Carlos Bahiana Machado Filho pelo empréstimo da fita k-7 com a música do Hino da Primavera da Bahia)

Quase Um Deliquente

José Pedreira da Cruz

Foi num belo domingo de verão, na estação de trem “São Francisco” em Alagoinhas-Bahia, que um grupo de amigos e eu embarcamos num trem a vapor carinhosamente apelidado de Maria-Fumaça. Destino: Praia de Periperi, no subúrbio de Salvador.

Agarrado a um violão, eu fazia muito barulho, e me sentia o tal e qual. Não parava de tocar, cantar e de infernizar a vida dos passageiros do trem.

A viagem de ida foi tudo alegria, bagunça, sorrisos, música, enfim. Seria o meu primeiro contato com o mar. Tudo me parecia novo e divertido. Não via a hora de pisar na areia da praia, de catar conchinhas, de admirar o horizonte oceânico pela primeira vez e de me salgar nas águas do Atlântico.

A minha expectativa dentro do trem era intensa e, pela janela, os meus olhos varriam a paisagem à procura do tal mar, o qual eu imaginava estar escondido entre as verdejantes montanhas daqueles campos baianos.

A viagem parecia nunca acabar e a minha ansiedade aumentava a cada instante. Jamais havia me afastado da saia da minha mãe e me preocupava em ser tragado pelas ondas do mar, que na minha imaginação tinham vida e engoliam gente.

Chegamos a Periperi embaixo de chuva. Tempo fechado. Como praia e chuva não se combinam, não houve banho. Ficamos abrigados em casa de amigos, bebendo cerveja e cantarolando canções da época. Tudo transcorria num clima de festiva felicidade digna de nossas adolescências.

Em dado momento uma das cordas do violão se quebrou, interrompendo a cantoria.

– Acabou-se a festa! – falou alguém.

– Não! Não acabou. Vai continuar!

Encostei o violão numa cadeira e saí à procura de cordas. Entrei numa quitanda, se é que se podia chamar assim aquele barraco de tábuas velhas com algumas prateleiras apinhadas de garrafas de cachaça. O odor da aguardente se irradiava. Mal perguntei se havia cordas de violão ao balconista, alguém me segurou pelo braço e anunciou:

– Polícia! Mãos na cabeça e não se mexa.

Virei bruscamente a cabeça e dei de cara com um monte de policiais me apontando armas de fogo de todos os tipos e calibres. Exigiram meus documentos. Estava sem. Havia deixado juntos ao violão.

Depois de longo interrogatório, um dos policiais aproxima-se do meu cangote e, apontado sua arma para meus pés, sussurrou:

– Calma seu vagabundo! Não tente correr senão eu dou um tiro no seu pé, tá legal?

Outro, olhando dentro dos meus olhos, deduziu:

– Ele não é aquele sujeito que roubou a padaria do espanhol?

– É… Ele parece mesmo! – concordou seu parceiro.

– Diga pra mim, seu cafajeste: você não é fulano? – gritou, me chamando pelo nome do suposto ladrão da tal padaria do espanhol, e continuou me massacrando:

– Fala, cara, fala: como é o seu nome? Cadê seus documentos? E eu, no meio da roda daquele batalhão armado até os dentes, me borrava de medo. Respondi, gaguejando:

– Nam-nam, não, não, seu polícia! Eu não sou esse tal fulano, não! Eu me chamo Zé... - falei o meu nome e sobrenome, e acrescentei: nasci no Junco. Sou estudante. Moro em Alagoinhas. Vim pra cá de maria-fumaça; trabalho na funerária do seu Nenzinho. – e ainda apelei – o moço ai, do balcão, viu a hora que passei por aqui, bem cedo, tocando violão e cantando com um monte de garotas, não foi? Não foi? Pergunte a ele, pergunte, pergunte.

Recebi um tapa no pé-do-ouvido, em meio aos berros.

– Calaaado, seu filho-da-puta!

Rodopiei, quase caí, e nem pude sequer explicar quem eu era e onde estavam meus documentos. Mas de nada adiantava a minha palavra. Ela nada valia frente à ditadura. Não haveria acordo e eu provavelmente dormiria no xilindró. Já havia tomado um murro no pé-do-ouvido e a coisa estava feia.

E a minha mãe? Eu quero é a minha mãe - era somente o que eu pensava.

Ah! velhos tempos ditatoriais, onde qualquer farda tinha mais poder que a palavra!

Tentando me tirar daquela encrenca, o quitandeiro interveio a meu favor:

– Não, “seu” tenente! Acho que ele não é o tal ladrão que o senhor procura. – e concluiu – Eu vi a hora que ele passou por aqui, bem cedo, tocando violão e cantando com um monte de garotas. O que ele diz é verdade!

– É mesmo? Qual música você estava cantando? – um dos tiras me dirigiu a palavra, exigindo maior explicação. Creio que foi por mera gozação, mas, mesmo assim, cantarolei um trechinho:

– “… só quero que você me aqueça nesse inverno e que tudo mais vá pro inferno, ou,ou,ou.”

– Caalaado! - Gritou o chefe do grupo, o tal tenente, pondo ordem no recinto.

Por pouco, muito pouco, eu não me transformei em mais um turista de camburão. E isto graças a alguns colegas que percebendo a minha demora foram me salvar levando meus documentos e o violão.

Sentindo-me aliviado, parei de tremer. Um dos tiras ainda foi gentil ao me dizer:

– Cai fora seu fedelho!

Os camburões partiram festivamente cantando: ui-ui-ui-ui-ui-ui-ui.

Finalzinho da tarde. A noite descia uma escuridão pesada. Com uma tristeza danada, embarquei no Maria-Fumaça sem motivos para cantorias; sem me molhar no mar, sem paisagens a vislumbrar no negrume da noite e tendo tão-somente o barulho intermitente do trem a me distrair.