Aqueles que nunca tiveram um apelido na infância, jamais terão uma boa
história para contar. Se batizar João, se crismar João, se formar João e
morrer João ou outro nome qualquer, que graça tem? Êta vida besta, meu
Deus! A verdadeira felicidade consiste em se ter um nome para cada
ocasião. Quem não tem, trate de inventar um.
Jorge Silva Pacoa,
o dileto sobrinho de Maricas Coxeba, empacou ao ler um livro meu e
descobrir que a sua tia, uma Guimarães de rocha, tinha esse apelido. Ao
contrário do povo do Junco que todo mundo foi, é ou será Cruz e o que
diferencia uns dos outros são só os apelidos, o povo de Inhambupe tem
essa mania de grandeza com o nome e sobrenome, apesar de agora abundar
os “dos Santos” e “da Silva”. Vou lhe processar! disse-me ele com todos
os sinais gráficos do mundo. Desafiei-o: vamos ao Junco saber se lá
existiu alguma Maria José Guimarães. Ele foi. Andamos de boteco em
boteco entrevistando o povo, pagando cachaça a uns, tira-gosto a outros,
e ninguém nunca ouvira falar nesse nome. Nem os mais velhos, nem os
mais moços, nem os que ainda iam nascer. Mas quando a pergunta era sobre
Maricas Coxeba, ah! todo mundo abria um largo sorriso: foi uma grande
mulher! Até os fedelhos diziam que sabiam quem era. Ou melhor, quem foi.
Maricas Coxeba foi a mulher mais importante do Junco, depois da
primeira-dama e da esposa de Zé do Padre, o motorista do ônibus que
acordava o povo às cinco da manhã para conduzi-lo até Alagoinhas.
Escrivã da terra, aquela que escrevia “é verdade e dou fé”, se se
candidatasse a prefeita ganhava de lavagem. Mas como a política é
machista, nunca lhe deram essa chance.
Devo a ela a minha
sobrevivência. Sem ela, seria um moço mais triste do que sou hoje. Ou
melhor, já teria morrido de tristeza. O que ela fez por mim é digno de
entrar nos anais da história.
Era um dia de sol, como todos os
dias eram, e o meu irmão mais velho, famoso no lugar por ser jornalista
em São Paulo, chegou na surdina para tomar um copo de umbuzada, coisa
que em São Paulo não tem, disse ele. Quer dizer, acho que disse, pois eu
era pequeno e não me lembro bem. Foi uma festança. Meu pai mandou matar
um carneiro e as mulheres da redondeza ocuparam o terreiro. Era mulher
que não acabava mais, cada uma carregando uma cesta de umbu.
No auge da festa, ele prestou atenção em mim. Era a primeira vez que eu o via. Perguntou à minha mãe:
- Mamãe, como é o nome desse moleque?
- Moleque – respondeu ela, carinhosamente sentido asco.
- Não. Falo do nome de registro.
- Tonho de Lisboa.
- Tonho de Lisboa?! A senhora não sabe que isso não é nome de gente?
- Olhe pra ele: vê se isso é gente!
Ele me olhou penalizado, me deu um cascudo que afundou a minha moleira e retomou a conversa.
- A senhora não sabe que maltratar animal é crime?
- Mas ele não é um animal. É só um coisa. E Tonho de Lisboa é só um nome.
- A maioria dos Tonhos de Lisboa se suicida antes de completar os quinze anos.
- Sei disso. Foi por isso mesmo que dei esse nome a ele.
- E papai, o que diz?
- Toda vez que olha pro moleque, ele diz: “Se tivesse nascido mais feio podia matar que era monstro”. Satisfeito?
- Não. O moleque ainda tem jeito. Vou falar com Maricas Coxeba.
Assim falou Zaratustra. Não sei o que ele fez para convencer a escrivã a
mudar o meu nome, só sei que, graças a ela, consegui me livrar de ser
um Tonho de Lisboa e transpor a adolescência sem a vontade de me matar.