Escritor e Professor Aleilton Fonseca visita a terra e faz doação de livros à Biblioteca Antonio Torres

O escritor - e professor-doutor da UEFS - visita a Biblioteca Antonio Torres no dia 1º de agosto de 2009 e faz doação de livros ao patrono, que repassa ao responsável pela mesma. Na oportunidade, estavam presentes os professores-doutores Rosana Patrício, Rita Godet, Lícia Soares, Hélvya Pereira, além do Sr. Luiz Eudes, José Geraldo, Raimundo Torres e este que vos fala.

Escritores e Professores Visitam o arraial do Junco

Visita do escritor Antônio Torres e do professor e escritor Aleilton Fonseca e dos professores doutores Rosana Patrício, Rita Godet, Lícia Soares, Hélvya Pereira, ao arraial do Junco, no dia 1º de agosto de 2009. Anfitriões: Luiz Eudes Cruz de Andrade e José Geraldo Torres. Fotógrafo: Tom do Junco.

O Jogo do Contente

Por Mislene Lopes

“És precária e veloz, Felicidade. Custa a vir, e quando vens, não te demoras. Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo, e para te medir, se inventaram as horas.

Felicidade és coisa estranha e dolorosa:

Fizeste para sempre a vida ficar triste.

Porque um dia se vê que as horas todas passam e um tempo despovoado e profundo persiste

(Cecília Meireles)

Entre os poucos livros que li na minha infância e adolescência posso dizer que “Pollyanna” foi uns dos meus preferidos. Trata-se da história de uma menina de onze anos, filha de um missionário pobre que, após ficar órfã, vai morar em outra cidade com uma tia rica e severa. Pollyanna ensina às pessoas na nova comunidade o jogo do contente, que havia aprendido com seu pai no dia em que esperava ganhar uma boneca e recebeu um par de muletinhas. Seu pai lhe explicou que não existia nada que não pudesse ter dentro qualquer coisa capaz de nos fazer contentes, e ela então ficou contente por não precisar das muletinhas. E depois desse dia criou o jogo de procurar em tudo que há ou acontece, alguma coisa que a faça contente, e o ensina sempre que encontra alguém triste, aborrecido ou mal-humorado.

Estar contente, estar feliz, é sentimentos que vão e vem sem pedir licença. Durante o tempo que vivi na pequena cidade de Sátiro Dias, passava os dias fazendo o jogo do contente, assim teria motivos para sorrir. Mergulhava a cara nos livros. A leitura não era um hobby e sim uma necessidade, eu precisava ocupar minha mente, dar um novo sentido para minha vida. Em poucos dias eu lia um livro e graças a Deus na cidade existia uma biblioteca publica, cujo nome homenageava um dos grandes escritores da terra: Antonio Torres.

Queria ter tempo para sentir tristezas. Durante o dia eu estudava e à noite eu lia à luz de candeeiro, forçando meus olhos, o que resultou num problema de visão. Os sons das cigarras faziam a trilha sonora. Meu lado imaginário me fazia esquecer a solidão. No período de seca e dificuldades, os livros eram meus companheiros de cabeceira. Meu pai não gostava muito, achava que eu lia livros de sacanagem ou que me colocaria em perdição. Por varias vezes me proibiu de ler, ameaçou destruir qualquer livro que eu levasse para casa. Acreditava que quanto mais eu me aprofundasse nas leituras, maiores seriam as chances de me tornar uma “mundana”. Porém eu lia escondido. Os livros eram meus melhores amigos em momentos de solidão e tristeza. Neles, dava asas à imaginação, viajava, conhecia outros mundos.

Solucei quando li “Meu pé de laranja-lima” uma obra juvenil de José Mauro de Vasconcelos. A pobreza, a solidão e o desajuste social visto pelos olhos ingênuos de uma criança de 6 anos. Nascido em uma família pobre, Zezé era um menino especial, que envolve o leitor ao revelar seus sonhos e desejos, por meio de conversas com o seu pé de laranja-lima, encontrando na fantasia a alegria de viver. Nenhum outro livro me fez chorar tanto. Ele me marcou com sua história comovente e emocionante, como a retratar a minha infância.

A cada três dias eu ia à Biblioteca Antonio Torres pegar um novo livro. As funcionarias se admiravam por eu ler um livro em tão pouco tempo, recorde para os padrões de leitura da terra. O ultimo livro que li da pequena biblioteca do Junco foi “Dança com lobos”, de Michael Blake. Meu pai já não morava mais conosco, tinha viajado para São Paulo em busca de trabalho. Quando isso aconteceu pude ler com mais calma, sem pressa, degustando as páginas dos livros.

Pela manhã eu acordava com meu pequeno nariz cheio de pó preto. Certo dia minha mãe me perguntou: “O que é isso em seu nariz? Está preto de tanto inalar fumaça de candeeiro. Você e seus livros! Pelo menos enquanto ler não pensa em namorar tão cedo”.

Namorar?! Quem iria querer namorar uma caipira como eu?

Eu era a leitora mais fiel, a mais freqüentadora da Biblioteca Antonio Torres. Busquei nos livros refúgio de anos difíceis. Venci minha timidez, pena que não dei continuidade depois que vim morar em São Paulo.

Em um dos livros que li na Biblioteca, não recordo o nome, mas na contra-capa dizia assim: “Felicidade é utopia, ela existe, não como prêmio, mas como conquista, não é uma estação aonde chegamos, é uma maneira de se viajar”. Pesquisei no Google e não obtive grande sucesso. Parece ser uma intertextualidade de Alzira Lopes e Roque Schneider. Nessas mesmas pesquisas no mundo virtual li uma citação de Cesar Romão que dizia o seguinte: “Felicidade não é algo que se conquista: é algo que acontece em nossa vida como prêmio pela maneira que vivemos”. Não é da maneira que vivemos que conquistamos a felicidade? Felicidade está longe de ser um prêmio, mas uma conseqüência, da mesma forma que o sofrimento jamais é um castigo e sim um resultado.

Voltaire disse que “A felicidade é a única coisa que podemos dar sem possuir”. Charles Chaplin disse que “Nosso cérebro é o melhor brinquedo já criado: nele se encontra todos os segredos inclusive o da felicidade”.

Cada ser humano com seu ponto de vista resume o que pensa e o que acha a respeito da vida. Cada um é feliz ao seu modo, à sua maneira. Eu acredito que a felicidade é algo que se busca dentro de si. Às vezes ela vem como um orgasmo: intenso, porém curto, gostoso, porém passageiro.

Até hoje nunca encontrei nenhum livro que ensine alguém a ser feliz. Que fale sobre felicidade, sim. Para ser feliz só depende de nós mesmos, mas se para alguns ainda é difícil sentir tamanho sentimento, recomendo “o jogo do contente”. Pode dar certo.

Antônio Torres escreve tratados de delicadeza

Eu nem vou me atrever a dizer que esse texto é uma resenha, porque não é. Ou que é uma biografia porque também não é. É só meu jeito arrevesado de partilhar achares e pensares, partilhar sabores e saberes. Só meu jeito de dizer o quanto gostei de ler e o quanto gosto de reler SOBRE PESSOAS, última publicação escrita de Antônio Torres.

Escrever sobre pessoas, sejam elas do meu afeto, das relações de trabalho ou sobre quem simplesmente admiro e respeito em determinado campo de atuação, embora goste de fazê-lo não é tarefa das mais simples. Causa-me certo acanhamento, certo temor, pois me exige um conhecer, uma capacidade de observação e perspicácia que estou longe de ter. Daí o meu encanto com o livro, por ser esse mergulho na alma humana, por ser esse tratado de gentileza e amorosidade ao ser humano. Encanto-me tanto que, volta e meia, venho re-visitar um ou outro personagem tão bem retratado pela alma generosa e carinhosa do autor.

Na primeira leitura que fiz em 2007, me emocionei muito com vários textos. Todos impecáveis, poéticos, sensíveis, mas como não chorar com a lembrança do querido João Saldanha após sua maravilhosa FOI BOM TE OUVIR, JOÃO? Confesso minha predileção pelo texto sobre Alexandre O' Neill e por A MÃE, AS PROFESSORAS E OS DIAS DE UM ESCRITOR, por motivos óbvios: Um é poesia da melhor qualidade e o outro é um memorial impecável sobre o ato de ler.

Totinho - É assim o tratamento carinhoso de sua mãe e irmãos e de tantos que lhe são caros - não disse antes, mas digo agora: SOBRE PESSOAS é o tipo do livro para se carregar pela vida afora. Digo também que lembro com carinho do primeiro livro seu que li, em 1978. ESSA TERRA, além da beleza poética, é também um tratado de delicadeza e humanidade. Seus personagens são tão humanos que reconheci neles pessoas caras, do meu mundo de menina da roça. Quando li, pensei no Mestre Graça e compreendi ainda mais a angústia e o fascínio desse universo tão presente em minha constituição de ser.

Minha admiração por sua escrita inteligente e intensa permaneceu ao longo de tantas coisas boas que li e quando, muitos anos depois a vida nos juntou, autor/leitora, cunhado/cunhada já éramos amigos. Aprendi e aprendo muito com o jeito humano com que trata seus personagens. Não os julga, não os demoniza, apenas expõe suas emoções com o filtro de sua sensibilidade e isso me encanta.

Tenho, confessadamente, o vicio das releituras. Mas não releio qualquer livro. Os que escolho para reler são os especiais, os raros, os que me tocaram o coração e alma por motivos dos mais diversos. Portanto meu caro, sempre que volto a SOBRE PESSOAS ou a qualquer dos seus livros, ou mesmo quando te leio na rede, reafirmo o quanto aprendo, o quanto gosto da escrita de Antônio Torres.

Abraço afetuoso extensivo a Sônia.

Saiba mais

Antônio Torres (Sátiro Dias, 13 de setembro de 1940) é um escritor brasileiro. Nasceu em 1940, num povoado chamado Junco (hoje a cidade de Sátiro Dias), no sertão da Bahia. Descobriu a vocação literária na escola rural de sua terra, incentivado pela professora. Logo começou a escrever as cartas dos moradores da cidade, a recitar poemas de Castro Alves na pracinha da cidade, a ajudar o padre a rezar missa em Latim. Estudou em Alagoinhas e Salvador, onde se tornou repórter do Jornal da Bahia. Foi jornalista e publicitário em São Paulo e em Portugal. Depois de muitas andanças pelo país e pelo mundo, radicou-se no Rio de janeiro onde reside em Itaipava (Petrópolis). Hoje é um dos escritores mais conhecidos de sua geração, com livros traduzidos na Itália, Argentina, México, Estados Unidos, Alemanha, Inglaterra, Portugal, Bélgica, Holanda, Israel, Bulgária, entre outros.

Prêmios

Romance do Ano - 1996

Concedido pelo Pen Clube do Brasil.

Prêmio Hors Concours - 1998

União Brasileira dos Escritores

Chevalier des Arts et des Lettres - 1998

Condecorado pelo governo francês.

Prêmio Machado de Assis - 2000

Concedido pela Academia Brasileira de Letras.

Prêmio Passo Fundo Zaffari & Bourbon de Literatura - 2001

Na 9ª Jornada Nacional de Literatura de Passo Fundo - RS.

Publicações

Um Cão Uivando para a Lua (romance). Rio de Janeiro, Edições Gernasa, 1972; 3a ed., São Paulo, Ática, 1979.

Os Homens dos Pés Redondos (romance). Rio de Janeiro, Francisco Alves, 1973; 3a ed., Rio de Janeiro, Record, 1999.

Essa Terra (romance) São Paulo, Ática, 1976; 15a ed., Rio de Janeiro, Record, 2001.

Carta ao Bispo (romance). São Paulo, Ática, 1979; 2a ed., São Paulo, Ática, 1983.

Adeus, Velho (romance). São Paulo, Ática, 1981; 4a ed., São Paulo, Ática, 1994.

Balada da Infância Perdida (romance). Prêmio em 1987, Pen Clube do Brasil, categoria "Romance". Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1986; 2a ed., Rio de Janeiro, Record, 1999.

m Táxi para Viena D’Áustria por ter este livro e Essa Terra traduzidos na França, recebe, do governo francês, o título de "Cavaleiro das Artes e das Letras" em 1999. São Paulo, Companhia das Letras, 1991; 4a ed., Rio de Janeiro, Altaya/Record - Coleção Mestres da Literatura Portuguesa e Brasileira, 1999; 5a ed., Record, 2001.

Centro das Nossas Desatenções (crônica). Rio de Janeiro, RioArte/Relume-Dumará, 1996.

O Cachorro e o Lobo em 1999 ganha o Prêmio "Hors-concours de Romance" (para obra publicada) da União Brasileira de Escritores. Rio de Janeiro, Record, 1997; 2a ed., Rio de Janeiro, Record, 1998.

O Circo no Brasil (crônica). Rio de Janeiro/São Paulo, Funarte/Atração, 1998.

Meninos, Eu Conto (literatura para jovens). Rio de Janeiro, Record, 1999; 3a ed., Record, 2001.

Meu Querido Canibal (crônica). Rio de Janeiro, Record, 2000; 2a ed., Record, 2001.

O Nobre Sequestrador (romance). Rio de Janeiro, Record, 2003.

Pelo Fundo da Agulha (Romance). 2006, Rio de Janeiro, Record.

Minu, O Gato Azul (infantil) Rio de Janeiro, 2007.

Sobre Pessoas (Crônicas), Editora Leitura, Belo Horizonte, 2007.

Sobre o autor, fonte: Wikipédia

A CHEGADA DO HOMEM À LUA

De A chegada do homem a Lua

Quarenta anos atrás fiquei com o meu pescoço doendo de tanto olhar para o céu, tentando ver a Apolo XI pousar na Lua. A Rede Tupy de Televisão transmitia a façanha via Intelsat e o ato heróico dos três astronautas americanos causou uma revolução em nossas vidas. No dia seguinte, e nos outros que se seguiram por mais de um mês, só se falava nisso e nas escolas era obrigatório saber o nome dos três heróis espaciais e dizer as palavras históricas do comandante Armstrong no momento em que ele pisou o solo lunar na noite de 20 de julho de 1969: “É um pequeno passo para o homem, mas um gigantesco para a humanidade”. Tinha apenas treze anos e, de repente, palavras como “órbita”, “módulo lunar”, “estágio” e “reentrada na atmosfera terrestre” passaram a ter uso corrente e obrigatório.

Eu era apaixonado por Sandra, que era apaixonada por Gilberto, que era apaixonado por Maria. Para chamar a sua atenção comecei a fumar um cigarro de marca Continental, que depois troquei por Capri, com filtro, por Minister e depois Hollywood, porém o tiro saiu pela culatra, pois ela não gostava de cigarro, muito menos de pirralho fumante.

Comprei brilhantina Glostora, sapato cavalo de aço, perfume Príncipe Negro, bicicleta Monareta, um relógio de pulso banhado a ouro de marca Seiko e um disco de Roberto Carlos que tinha a música que dizia assim: “Ana / Estou tão triste/ Vieram me dizer / Que posso até morrer / Pra você...” Aprendi a letra, treinei a voz, fiz uma serenata em uma noite de lua cheia, e ela, depois de me jogar um balde d’água, quebrou o disco de Roberto Carlos na minha cabeça, desmanchando o penteado brilhantinado, e fui obrigado a fugir na Monareta o mais rápido que pude. Cego de vergonha pela fuga desonrosa, bati a bicicleta no meio fio da calçada, caí desajeitado, quebrei o braço e, de lambuja, espatifou o relógio que me custara o preço de uma vaquinha, presente de minha madrinha. Depois entendi a violência da minha Julieta: seu nome era Sandra, e não, Ana. Lastimável engano!

Sem a bicicleta, a vaquinha e o relógio, tratei de esquecer a desalmada Sandra. Apaixonei-me pela professora estagiária da escola, que também me chamou de pirralho e não quis nada comigo. E ainda me deu zero em redação, só porque lhe escrevi uma carta de amor. Assim, de paixão em paixão, algumas correspondidas, outras não, consegui chegar até aqui para contar estes dois dedos de prosa. No entanto, mesmo largando a Sandra ao seu próprio destino, não consegui largar o maldito vício do cigarro e ele me acompanhou por mais de vinte anos como meu único e verdadeiro amigo do peito.

No dia 20 de julho de 1969, e nos outros dias que se sucederam até nove anos atrás, o meu pai dizia que a Lua era coisa de Deus e que jamais o homem poria os pés por lá. A audácia humana não chegaria a tanto, dizia, entre uma filosofada e outra, para uma platéia de ouvintes atentos, homens rudes, acostumados a dormir no pôr-do-sol e a acordar no raiar do dia. Irineu de Lolô de Febrônio tinha filho professor, filho jornalista, filho escritor, e o que ele dizia devia ter um embasamento técnico, devidamente assessorado pelos filhos, que cedo ganharam o mundo para divulgar as coisas do arraial do Junco e também mandar notícias das terras civilizadas.

De nada adiantava explicar os avanços da ciência para o velho, que tinha lá os seus próprios conceitos a respeito das coisas e do mundo. Como o desmentir diante de uma legião de seguidores que o chamava de “compadre” e lhe devotava o maior respeito? Uma vez ele ousou contar, um a um, e se assustou com o resultado: chegava perto de mil o numero de afilhados. Ninguém batizaria tantos se não fosse considerada uma pessoa importante. Já nós, filhos desorbitados, debitávamos seus argumentos à força do atraso cultural a que estava relegada a terra em que ele teimava em não abandonar, isolada de Deus e do mundo, cujas notícias da civilização chegavam em lombo de animal.

Em 1999, por ocasião da comemoração dos trinta anos da chegada do homem à Lua, foi divulgada uma pesquisa em que dizia que boa parcela dos americanos também não acreditava que o homem tinha chegado lá e que tinha sido pura invenção do Governo e da NASA para engabelar os eleitores, desviar a atenção da guerra do Vietnã e se impor na corrida espacial contra os russos.

Foi uma pena que nesse dia o meu pai, chegando perto dos seus noventa anos, não mais ligasse as notícias aos fatos e, dois anos depois dessa pesquisa, tivesse partido em sua viagem intergaláctica para hastear, ele próprio, a sua bandeira em todas as luas do universo, sob o testemunho espectral dos amigos que formavam a platéia para ouvir as suas ponderações sobre a impossibilidade do homem encarnado pisar nas invenções divinas ou fazer xixi nas estrelas.

A Chegada do Homem à Lua

Em 1974 o Globo Repórter exibiu reportagem sobre o dia 20 de julho de 1969. Vale a pena rever esse momento histórico.

ATENÇÃO:

Antes de clicar no play do vídeo, dar pausa no player do blog, que fica abaixo da mensagem de boas vindas, canto direito superior.

Arte Culinária É Com Minha Nêga

Quando conheci a minha cara-metade, vinte anos atrás, poder-se-ia dizer que ela não fora treinada nas prendas domésticas como são as mulheres do interior, cuja principal preocupação é a de arranjar marido. Sendo assim, se eu não tivesse atravessado o seu caminho, talvez ela continuasse solteira até hoje, haja vista o machismo brasileiro preferir a mulher que melhor serve petisco àquela com um bom papo-cabeça.

Para quem não goza da intimidade com a cozinha, fritar um ovo pode ser mais perigoso do que dar murro em ponta de faca. A verdade é que, nos primórdios dos tempos, quando ela voluntariamente se tornou aprendiz de cozinheira, levou um corte profundo no dedo, provocado por uma casca de ovo. Para a nossa felicidade, havia uma farmácia em frente de casa com um farmacêutico competente, que lhe costurou seis pontos e estancou a hemorragia.

Durante longos anos gozei a doce vida de solteiro, morando sozinho, e um curso intensivo de arte-culinária foi o caminho mais curto que encontrei para não passar fome. Rapidamente aprendi a interpretar o manual de sobrevivência na solidão da selva de pedra e em pouco tempo me tornei um expert em comida de baixo teor calórico, como feijoada, buchada, rabada, mocotó, sarapatel, dobradinha e todas as iguarias que um biriteiro precisa quando a ressaca aperta logo cedo da manhã.

Essas comidas, exceção apenas para o sarapatel, se guardadas devidamente na geladeira, duram sete dias sem alterar o sabor ou causar um estrago maior ao aparelho digestivo. Deste modo, seguindo na contramão da Criação do Mundo, mas honrando a saudável preguiça do baiano, cozinhava apenas um dia, e descansava os outros seis.

Dizem que o paulista vive para trabalhar, o carioca trabalha para viver e o baiano simplesmente vive. Não ousaria jamais contrariar essa máxima, vez que o cavalo, que trabalha pra burro, vive menos, bem menos, que uma tartaruga . O principal lema de um bom baiano é: não faça hoje o que pode ser feito amanhã. Baseado nessa premissa, nós levamos quinze dias para morrer de morte súbita. Por isso, a obrigação de cozinhar um dia na semana estava afetando meu estado mental. Consultado um analista, ele me sugeriu arranjar uma mulher de forno e fogão e aposentar meus manuais de culinária.

Obediente, saí à caça de uma fêmea à altura do meu paladar exigente e que pudesse chamar a minha mãe de sogra. Como a maioria das mulheres baianas só quer saber de festa de largo, pular de pipoca no bloco da Ivete Sangalo, soltar gritinhos histéricos no rebolado do Xande e esvaziar lata de cerveja na lavagem do Bonfim, embora vinte anos atrás ninguém soubesse quem era Ivete ou Xande, fui à caça em outros cantos, incluindo Maceió no roteiro. Em uma bela manhã de fevereiro, encontrava-me encostado no balcão de uma barraca na praia da Pajuçara, e achei engraçado o fato de duas banhistas fugirem da chuva que caiu de repente. Aproximei-me, ladino, e puxei conversa:

– Que interessante! Vocês duas estavam dentro d’água e saíram correndo para não se molhar na chuva! Que tal molhar a garganta agora?

Riram simpáticas e se declararam abstêmias. Após duas horas de conversa, descobri que nenhuma das duas sabia nada de fogão, eram apenas duas universitárias relaxando no fim das férias. Não perdi o rebolado por tão pouco, pois na minha terra também existe outro ditado dizendo que “quem não tem tu, vai tu mesmo” e não deixaria passar em brancas nuvens a minha estada em Maceió só porque as meninas não eram prendadas na arte do cozinhar. Nesta cidade deve existir bons restaurantes, pensei com os meus botões, apesar de trajar apenas uma sunga.

Não me senti no dilema “shakespeariano” e a minha escolha seguiu os preceitos da arte do melhor amar, apesar de ela trapacear a colega no jogo da porrinha. No amor e na guerra, vale tudo, se justificou inocentemente. Meses depois, por amor, ela se submeteu ao meu intensivo de culinária e hoje cozinha divinamente bem, a ponto de, incentivada por um compadre especialista em cozinha internacional, rascunhar um livro de receitas da comida alagoana, devidamente prefaciado pelo farmacêutico que costurou seu dedo quando se cortou na casca de ovo e mais outros pontos em suas mãos devido a cortes agudos no cabo da colher de pau.

Graças a esse seu gosto adquirido pelas prendas da cozinha, aprendemos a conjugar o verbo envelhecer juntos em sua plenitude: ela, tonalizando os cabelos de vez em quando; eu, deixando-os embranquecer naturalmente, pois, se é de agrado à vaidade feminina e do prazer masculino a mulher disfarçar a ação do tempo em produtos afins, ridículo se faz um homem renegar sua maturidade física manifesta nos cabelos brancos e sair por aí pingando tinta sobre os ombros, embora o Viagra possa negar a senilidade latente e nos tornar competentes amantes tais quais adolescentes que fomos um dia.

FAÇA O QUE DIGO, MAS NÃO FAÇA O QUE FAÇO

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Conta o imaginário popular que em uma cidade do interior havia uma motorista de táxi imperita no volante e um padre de discurso desarticulado e enfadonho. Coincidentemente ambos morreram no mesmo dia e horário e, juntos, bateram à porta do Céu. São Pedro, cavalheiro, atendeu primeiro a mulher. Depois de examinar a sua folha corrida, deu-lhe permissão para entrar no Paraíso e desfrutar das benesses exclusivas dos beatos e santos. O padre entendeu ter o mesmo privilégio, ou mais até, porém o santo porteiro barrou a sua entrada e indicou-lhe o caminho do Purgatório. Inconformado com sua sentença, interpelou São Pedro, alegando ter sido um salvador de almas na terra, enquanto a moça fora uma ameaça pública, fazendo barbeiragem a torto e a direito, sem a menor noção de direção. São Pedro ouviu pacientemente o desabafo do sacerdote e explicou:

- A sua indignação é justa, padre, mas aqui no Céu vemos as ações humanas sob outra ótica: quando a moça dirigia, o povo todo rezava; quando o senhor pregava, o povo todo dormia. Entendeu a diferença dos atos? Ou nunca lhe disseram que Deus escreve certo por linhas tortas?

O caso seguinte aconteceu de verdade. No arraial do Junco havia uma prostituta chamada Ana de Camilo, única nas redondezas, e trabalhava dia e noite para atender a longa fila formada em sua porta. Era uma batalhadora consciente e incansável. Nunca transmitiu doença, apesar de ninguém usar camisinha. Cobrava conforme as posses de cada um, sem remexer menos por isso. Jamais reclamou da desdita nem fazia cara feia para o último cliente. A demanda era tanta que muitas vezes não se sabia quem era o último ou o primeiro da fila.

Na última viagem do Papa João Paulo II ao Brasil, escrevi uma crônica ao jornal local pedindo e justificando a canonização dessa mulher guerreira e relegada ao esquecimento. Que se faça justiça, conclamei aos quatro ventos para que fosse ouvido pelos cidadãos de bem que usaram e abusaram da única prostituta na história do arraial do Junco. Porém não contava com uma pedra no meio do caminho: o padre, que não conheceu Ana de Camilo nem enfrentou fila para molhar o pavio. Em pleno sermão da missa solene no dia da Padroeira, igreja vazando gente pelo ladrão, ele me excomungou com todos os efes e erres, me condenando à danação eterna. E como se não bastasse a sua ênfase de paladino da moral e dos bons costumes, colocou a minha cabeça a prêmio. A cidade se dividiu ao meio. Metade apoiou o padre em sua insanidade; metade queria justiça e achou que eu estava certo. O padre e a outra metade chamaram estes de hereges. Os de cá chamaram a outra metade de ingratos e proxenetas. Os ânimos se acirraram. O padre queria ressuscitar a Santa Inquisição, porém, no calor da contenda, alguém o flagrou praticando sexo com uma beata. Botou a boca no trombone e o povo se revoltou contra seu santo confessor. Para complicar mais ainda a vida do sacripanta, a beata era filha de um cidadão influente e o tarado foi expulso da cidade e, posteriormente, da Igreja.

Esses falsos moralistas destroem mais que erva daninha. São uma praga, no bem dizer. Uma vez me convidaram a fazer parte de um grupo de Literatura, desses em que tem um tema e a gente é obrigado a escrever e a comentar o escrito dos outros. Movido pela curiosidade, aceitei o convite, pois nunca havia participado de nenhum grupo antes. Chegando lá, o cara que se dizia o dono do pedaço esfregou as regras na minha cara. Não pode isso, não pode aquilo nem aquilo outro. Falar não podia. Calar também não. Fiquei sem saber que atitude tomar, achando tudo aquilo muito estranho, mas o pessoal que lá encontrei tinha necessidade de aparecer e dizia amém a tudo. O tal grupo tinha o estranho nome de “Oficina de Literatura Avançada”. Será que a minha incompreensão era porque minha literatura era abaixo da média dos deuses que lá habitavam?

Seu nome: Beato Salu, o Falso Profeta, cheio de códigos morais e espirituais. Expulsou um membro pelo simples fato de escrever a palavra “bunda”. Só podia ser um desbundado. Nada que fosse relacionado a sexo podia ser dito ou pensado. O Beato Salu era a personificação da intolerância sexual. E os meus eminentes colegas achavam tudo normal, era preciso frear a libido, pois havia muitas virgens no pedaço e elas não sabiam o que era “bunda”, justificavam.

Gente assim não existe, a menos que se ache uma explicação. Um dia resolvi investigar o cidadão, através de outras pessoas que o conheciam fora do grupo. Descobri que ele era viciado em revista de sacanagem e filme pornô. Ficava até altas horas visitando site pornográfico. Compreendi, então, que a couraça do recato e da virtude a qual ele se escondia era fruto do medo que se revelasse em público o que andava fazendo na calada da noite. Caiu o véu do sacrossanto e o Beato Salu sumiu, escafedeu-se do mundo virtual, sem deixar saudades do seu falso moralismo.

Mas essa aberração, que nem Freud explica, deixou cria nesse mundão cibernético, com os paladinos da moralidade e dos bons costumes cada vez mais ativos. Dia desses, noutro grupo ciber-literário, fui chamado de medíocre por um gaulês só porque falei que gostava de entornar uma cachacinha pelos botecos da vida. Mas ele pode entornar quantas garrafas de vinho quiser do alto da Torre Eiffel que isso é chique. Chiquérrimo. De onde eu vim tem isso não, seu moço! Vinho só de Jurubeba Leão de Norte, assim mesmo para queimar a “mardita”, antes que ela queime o estômago.

Por trás desses sites de literatura há sempre um grupo de bate-papo. Conversa de notáveis. Aqueles que têm um rei na barriga e vivem a dizer “eu só me basto”. É lá que reina o império das vaidades. Triste do infeliz que ousar discordar de algum deles. É guerra declarada. Como não tenho papas na língua, não precisa dizer que já fui expulso de um bocado, principalmente por discordar das regras ditatoriais que eles impõem. O último foi um desses grandes onde pairam milhares de beldades literárias que trocam figurinhas entre si. Caí na besteira de chamar o moderador de ditador e ele, para mostrar que não era ditador, me expulsou sumariamente.

Alegou que o moderador era um Onipotente, Onipresente, Onisciente e não poderia ser contestado. Ele estava acima do bem e do mal.

E assim são todos os moderadores desses grupos e sites de Literatura. Exceção dos sites argentinos. Como não falo Espanhol, nem eles Português, conversamos numa boa e já teve até uma moderadora argentina que deu guarida para o meu irmão Décio quando ele esteve em Buenos Aires. Por isso posso gritar aos quatro ventos com todo ufanismo literário: viva a Argentina!