Menino que fui, no sertão

Menino que fui, no sertão,

pelas ruas empoeiradas e dolentes

consumindo sonhos inocentes

nos dias e noites de solidão.

O que aprendi na voz da cigarra

é o que me orgulha em ser do agreste

e não a idiotice de se inventar o dia

do orgulho besta de ser do nordeste

e ser um pau-de-arara que não pia.

Quando fugi do sertão, seu moço,

não senti no peito o crepitar do coração;

senti orgulho de ter nascido em uma nação

sem cordas nem amarras no seu arcabouço.

o meu orgulho é ter nascido brasileiro!

A aurora boreal

 

Um dia um hippie me ofereceu um morrão fumegante e eu, cheio de vontade e medo, mais que depressa disse "não". A nicotina do pecado corroía as minhas entranhas em fumaça do Hollywood King Size Filter. A Souza Cruz era a minha salvação.

Hoje, pulmão enfisêmico (nem sei se existe essa palavra), coração pela hora da morte, fígado cirrótico, o baço perdeu a utilidade feito cabaço de rapariga, e o médico ainda tira sarro:

- Você devia ter fumado capim seco!

E agora, com cara de Maria Madalena Arrependida, corro o mundo atrás do hippie e não encontro nenhum vestígio. Nas minhas andanças em busca de algum sinal de fumaça, outro médico me anima:

- Agora não adianta mais. Você já morreu e se esqueceram de lhe avisar.

- Eu sei. Foi por isso que deixei a consulta fiado.

- Não entendi.

- Como o senhor é muquirana, vai fazer de tudo pra me ressuscitar!