O livro na era virtual

Variações em torno do tema


Antônio Torres

(Texto escrito para a Semana de Comunicação PUC-Rio, e apresentado no dia 12/O5/09).

De Livro x Internet

Vou tentar responder agora a uma pergunta que me foi feita recentemente – via e-mail, como é de praxe -, por um ilustre militante do jornalismo impresso, chamado Audálio Dantas, ex-presidente do Sindicato dos Jornalistas de São Paulo, ex-deputado federal e ex-diretor da Imprensa Oficial do Estado de São Paulo, vice-presidente da ABI, a Associação Brasileira de Imprensa, até há poucos dias, e que hoje é o diretor-executivo da revista Negócios da Comunicação. A pergunta, para a qual não encontrei de estalo uma resposta convincente, é esta:

- Você vê o leitor do futuro desprezando o volume em papel para ler livro na Internet?

A dúvida entre um sim e um não me remeteu, agora, a leituras, pesquisas, conversas, entrevistas, reflexões. Ao ficar ligado na questão, percebi o quanto ela está sendo debatida em programas televisivos, seminários acadêmicos e na imprensa, que também está na berlinda, o que vem sendo exposto pelos próprios jornalistas, como vimos em uma matéria publicada na capa do Segundo Caderno de O Globo, no dia 3 deste mês de maio. Tratava-se de uma entrevista do jornalista e escritor norte-americano Gay Talese a Marília Martins, correspondente daquele jornal em Nova York. Como sabemos todos, Gay Talese é um dos inventores do “New Journalism”, nos anos de 1960 - assim como os pesos-pesados das letras norte-americanas Norman Mailer e Truman Capote -, e se celebrizou com as reportagens (entre elas a sempre lembrada Frank Sinatra está resfriado), que foram publicadas no livro cuja primeira tradução no Brasil teve o título Aos olhos da multidão. Mas sim. Do alto de seus 77 anos, e em plena atividade, ele é um dos convidados mais aguardados da próxima Flip, a Festa Literária Internacional de Paraty. Daí o motivo da entrevista mencionada, da qual destaquei duas perguntas e suas respostas, exemplares para o caso que nos concerne.

Marília Martins: Vamos falar um pouco do jornalismo atual. O senhor é autor de “O reino e o poder”, uma história social do jornal “The New York Times”, onde trabalhou por muitos anos. O que o senhor acha da crise da imprensa, com a queda drástica de vendas dos jornais impressos, incluindo o “Times”, diante da alta audiência de sites e blogs? O jornalismo investigativo, reinventado pelo senhor nos anos 60, está com seus dias contados?

Talese: De jeito nenhum! Uma boa história sempre terá leitores. E o jornal impresso tem algo de insubstituível: ele dá aos leitores uma visão do conjunto. Um bom leitor não é aquele que é previamente orientado por um objetivo ou um interesse. Um bom leitor passeia pela leitura e vai aos poucos juntando pedaços da sua história. Isto só o jornal impresso pode dar.

Marília Martins: Mas o senhor não acha que a difícil situação financeira atual pode levar o “The New York Times” à falência ou então fazer com que a família Sulzberger perca o controle da empresa? O empresário mexicano Carlos Slim já se tornou um sócio importante do jornal.

Talese: Não acho que a queda atual de vendas seja uma ameaça ao jornalismo impresso. O “New York Times” ainda é um dos melhores jornais do mundo, um dos que mais investem em jornalismo investigativo. Tenho 77 anos e já vi muitos jornais e revistas fecharem durante a minha vida. Mas o interesse por boas histórias, bem apuradas e bem escritas, nunca diminuiu. Acho que a direção do “Times” cometeu alguns erros estratégicos, como o de permitir o acesso ao conteúdo de graça pela Internet. Jornalismo bem feito custa caro, e o leitor precisa valorizar o que está lendo. (Ele segue apontando também erros editoriais do “Times”, como o de não ter tido uma postura crítica em relação à invasão dos Estados Unidos ao Iraque, em 2003, e o da demora do jornal para denunciar as mentiras da administração Bush sobre as tais armas de destruição em massa, concluindo que a imprensa americana perdeu muito de sua credibilidade naquela época).

Por aí podemos deduzir que nem todo mundo faz coro com os que acreditam que os meios de comunicação impressos estão com os seus dias contados. No caso do livro, há evidências de que a Internet o beneficia em várias frentes, a começar pelo seu uso pelas editoras como espaço de propaganda e vendas. Uma notinha no caderno Prosa & Verso do dia 2 de maio passado não deixa dúvidas quanto à abrangência desses benefícios: “O site Estante Virtual, espécie de Google dos sebos brasileiros, atingiu duas marcas impressionantes semana passada: chegou aos 500 mil usuários cadastrados e 5 mil cidades diferentes atendidas. O leitor número 500 mil é de Ji-Paraná, em Rondônia. A cidade 5 mil é Cacimba de Areia, um vilarejo de 3 mil habitantes e nenhuma livraria, na Paraíba. A moradora de Cacimba de Areia, Eliana Xavier, diz que compra livros numa cidade vizinha”.

O quê? Já há leitores em Ji-Paraná e Cacimba de Areia? Bendita Internet, diria agora o poeta Castro Alves - personagem inesquecível de um filme do vosso professor Sílvio Tendler -, e que romanticamente bradava:

O sec’lo, que viu Colombo,
Viu Guttenberg também.
Quando no tosco estaleiro
Da Alemanha o velho obreiro
A ave da imprensa gerou...
O Genovês salta os mares...
Busca um ninho entre os palmares
E a pátria da imprensa achou...

Por isso na impaciência
Desta sede de saber,
Como as aves do deserto -
As almas buscam beber...
Oh! Bendito o que semeia
Livros... livros à mão cheia...
E manda o povo pensar!
O livro caindo n’alma
É germe – que faz a palma,
É chuva – que faz o mar.

Bendito foi o dia em que li este poema pela primeira vez. Chama-se O livro e a América. Foi na Seleta Escolar, o livro de leituras da minha infância, numa terra sem rádio e sem notícias das terras civilizadas, como cantava Luiz Gonzaga, o rei do baião, e que hoje é uma cidade enfeitada de antenas parabólicas e conectada à Internet. Mas foi no livro com o poema de Castro Alves que descobri o mundo – o novo mundo que Gutenberg criou. Recordemos um pouco da sua história.

Se no princípio era o verbo, e o verbo estava com Deus, o verbo se fez literatura, já como uma criação do homem, a quem Deus deu o verbo. E ele, o bicho-homem, fabulista, fabulador, fabuloso por natureza, da palavra falada chegou à escrita. E ela, a literatura, se desenvolveu com o próprio desenvolvimento da espécie, pela sua necessidade de contar histórias, em verso e em prosa, e da preservação da sua memória. Mas a literatura só ganharia existência concreta, ou seja, corpo, forma, difusão e perenidade, a partir do advento da imprensa, no século 15 depois de Cristo.

Povos primitivos já desenvolviam uma rica produção de lendas, mitos e histórias, por vezes associada à música, à dança, à dramatização, em espetáculos religiosos e profanos. E assim se formou a tradição da literatura oral, que gerou grandes poemas épicos, os textos sacros e as representações dramáticas das civilizações antigas da Europa e da Ásia. Na Idade Média, baladas, poemas, contos gestas, adágios e adivinhações da cultura popular passaram à forma escrita através de mãos eruditas. Os textos primevos eram registrados em rolos. Depois, os pergaminhos foram sendo cortados em folhas, que eram dobradas e costuradas em cadernos (codex). A escrita era feita com pincéis, juncos ou penas. No Ocidente, os manuscritos eram realizados nos mosteiros e, a partir do século 13, nos grandes centros universitários. O avanço seguinte viria com a palavra impressa, no século de Gutenberg, o inventor dos caracteres móveis que dariam origem à tipografia, e daí às artes gráficas, à imprensa, sem as quais a indústria editorial não viria a existir.

Resultaram desse processo obras como o Saltério de Mains, de 1457 - tido como o primeiro livro de importância impresso -, o Mahabharata e o Ramayana, da Índia, a Odisséia e a Ilíada, de Homero, o Edda escandinavo e a Bíblia.

Foi no século 16 que a imprensa se expandiu pela Europa e se difundiu também na América (México, 1540), na Índia (Goa, 1557), e nos países eslavos (Moscou, 1563). Sua chegada ao Brasil demorou a acontecer, porque Portugal não admitia sua existência na colônia. E teria demorado muito mais, se a corte portuguesa não tivesse se transferido para o Rio de Janeiro em 1808, trazendo uma tipografia completa. Naquele mesmo ano D. João VI, num único decreto, criava a Impressão Régia e, também, a censura prévia. Ainda no século 19, vários aperfeiçoamentos técnicos, como a invenção da prensa metálica e a fabricação de papel em bobina, permitiram aumentar consideravelmente a tiragem e reduzir o custo das impressões. No começo do século 20, o livro só tinha o jornal como concorrente, e assim mesmo indireto. Depois vieram as revistas, o rádio, o cinema, a televisão, discos, fitas, videocassetes, etc. e... a Internet!

Alta tecnologia, aqui, agora e para o futuro – já dizia o slogan da IBM, uma empresa do tempo em que computador era chamado de cérebro eletrônico, que sabia tudo, quase tudo, mas era mudo, assim dizia a letra de uma música de Gilberto Gil, enquanto que nos Estados Unidos um anúncio intitulado “Computers don’t cry” parecia chamar a atenção para os aspectos desumanizantes dos avanços tecnológicos. Hoje, constata-se que tal pressentimento não era infundado. “Muitas pessoas estão trocando relações pessoais pelas virtuais”, lamenta um dos filhos do escritor que vos fala, e que vive numa cidade chamada Reno, no estado de Nevada, USA, de onde comanda o Clube do Hardware, um site sobre informática e tecnologia que funciona como se fosse uma revista virtual, com artigos, tutoriais e testes de equipamentos, além de um fórum de discussões extremamente ativo em que usuários podem trocar experiências e soluções de problemas, e que tem 4 milhões de leitores por mês. Isto mesmo: 4 milhões!

- Por esse número dá para perceber que o Clube do Hardware tem um alcance que nunca teria se fosse uma revista “de verdade”. Só para colocar as coisas em perspectiva, revistas de informática no Brasil possuem uma tiragem média de 20 mil exemplares/mês – o filho esclarece ao pai. Ele, o filho, se chama Gabriel. Também escritor, tem 18 livros publicados, entre eles o Manual de hardware. E teve sua carreira altamente beneficiada pelo seu site. Por entender mais do assunto do que o pai foi por este entrevistado, via e-mail:

- O que você pensa da Internet, hoje e para o futuro?

A Internet é uma ferramenta fantástica, mas trouxe o problema inverso do que tínhamos antes dela. Se antes tínhamos falta de informação, agora temos excesso de informação. O desafio é saber filtrar. Afinal a Internet está cheia de “a última onda do momento” (ex: Orkut, Twitter, Facebook, Flicker), e se você se deixar levar você não faz mais nada na sua vida a não ser ficar pendurado na Internet.

Eu fico triste em ver que muitas pessoas estão trocando relações pessoais por relações virtuais. Neste mundo conectado de hoje é raridade receber ligação de amigos. É tudo via e-mail, “torpedo”, MSN, “scrap”, etc. Eu fico me perguntando onde isso vai parar.

- A Internet matou as produtoras de discos, e vai matar a imprensa e as editoras de livros. Certo ou errado?

A verdade é que a Internet está possibilitando que artistas e escritores possam divulgar, lançar e vender suas próprias obras e ter um alcance de mercado nunca antes visto na história. Mas este alcance é relativamente restrito; para dar o próximo salto artistas e escritores precisam contar com a distribuição no mundo real. E para isso precisarão contar com as produtoras e editoras tradicionais. Mas a vantagem é que se antes um artista ou escritor em início de carreira tinha as portas fechadas, com a Internet é possível mostrar às produtoras e editoras que há demanda por um determinado trabalho. Outro fator que não podemos nos esquecer é que apesar de escritores e músicos em um primeiro momento poderem até vislumbrar a possibilidade de vender suas músicas ou livros através da Internet, por não estarem encontrando um caminho para a comercialização de suas obras, a maioria não quer se envolver com isso, e acredito que a maioria dos artistas tenha como objetivo final ter um alcance fora da Internet.

E quanto à imprensa, o público sempre precisará de veículos que façam o “dever de casa” e verifiquem a veracidade das notícias, pois o que há de sobra na Internet é informação errada. Inclusive jornalistas preguiçosos foram vítimas de inúmeras “barrigas” por terem confiado em algo publicado na Internet.

É claro que em alguns nichos de mercado a Internet pode sim acabar se tornando o meio padrão para a veiculação de trabalhos intelectuais, como é o meu caso na divulgação de notícias de informática e como é o caso da música eletrônica de vanguarda.

- Os produtores de discos, livros, jornais, revistas etc. estarão perdendo ou ganhando com a Internet?

- A meu ver, todos estão ganhando. Como disse, a Internet é hoje uma poderosa ferramenta de divulgação e de localização de novos talentos. Fora todo o funcionamento inerente à Internet, onde é fácil e rápido transferir arquivos e encontrar colaboradores em qualquer parte do mundo. Torna-se fácil, por exemplo, encontrar um especialista em qualquer área do conhecimento que você possa imaginar.

Comentários Adicionais

Eu fico realmente triste quando uma parcela da mídia tenta culpar a Internet por crimes. Como se a Internet tivesse inventado a pirataria, a pedofilia e assassinos. Aqui nos EUA um estudante de medicina matou a namorada e os canais de TV rotularam o garoto como “O Assassino da Craigslist”. Ora, então se o camarada tivesse conhecido a namorada dele por telefone ele seria vendido pela impressa como “O Assassino da Oi”? Duvido.

Ou então culpar a Internet pelos altos índices de pirataria, que particularmente no Brasil é um problema que não tem muito a ver com a Internet. Basta parar qualquer cidadão em qualquer rua do Rio de Janeiro e perguntar se ele sabe o que é “Bit Torrent”. Obviamente ele vai ficar olhando para sua cara sem entender a pergunta. Mas se você perguntar à mesma pessoa onde você pode comprar DVD pirata ele vai te mostrar o caminho direitinho.

Ou matérias onde fica parecendo que é a coisa mais fácil do mundo encontrar pedofilia na Internet, deixando pais preocupadíssimos. Sinceramente, é muito mais fácil encontrar uma garota menor de idade às onze da noite ali pelas bandas da Help do que na Internet, se é que você me entende.

Continuação da peleja livro impresso versus e – book

A febre do momento se chama Kindle, um leitor de e – books do tamanho de um livro, lançado pela Amazon para ser usado fora do computador, e que custa US$ 359. O arquivo é transposto diretamente do aparelho (sem fio), com débito automático no seu cartão de crédito. Já está com um acervo de mais de 270 mil livros, além de jornais e revistas. Você pode carregar a quantidade que quiser, desde que pague por isso. Os preços são vantajosos, podendo um livro impresso que custa 17 dólares cair para 7, no Kindle.

Desconfiado de que no Kindle só autor norte-americano tem vez, o autor destas linhas buscou na Amazon um de seus títulos traduzidos em inglês. A capa surgiu na tela instantaneamente, com uma legenda: “Peça ao seu editor para pôr este livro no Kindle”. Entendido: não basta estar disponível no catálogo da Amazon para entrar no Kindle. Tem que fazer acordo.

No Brasil, ainda passamos ao largo disso, e temos bons antecedentes para desconfiarmos que o Kindle seja mais um veículo de difusão da cultura norte-americana no mundo, como a TV a cabo e tudo o mais. É esperar, de antena ligada, para captar os sinais de que vamos nos inserir nisso ou não. Enquanto isso, o debate continua: o leitor do futuro desprezará o volume em papel para ler livro na Internet?

- Na minha opinião, quem tem que se preocupar com isso são as indústrias de papel – diz Sérgio França, diretor editorial adjunto do Grupo Record, um dos maiores do país.

O seu depoimento, na íntegra:

- O papel é somente o meio, a literatura, para usar a palavra da moda, conteúdo. Mas não creio que o e - book vai substituir o livro como o conhecemos tradicionalmente. Todos sabem da praticidade deste “produto” que é fácil de levar, pode ser aberto em qualquer lugar e a qualquer hora, até depende de luminosidade para ser lido, mas não tem bateria que acabe no meio da leitura. Não tenho nada contra o e – book. Se é mais uma plataforma que pode disseminar o hábito da leitura, que seja bem-vindo. Independente do suporte, a literatura continuará sendo escrita por escritores – acho que temos de nos preocupar é se inventarem o escritor virtual... -, as editoras vão continuar contratando-os, defendendo seus interesses, como sempre. Agora, pergunto: você tiraria da mochila um e - book que custa US$ 600 para ler seu livro no trajeto, digamos, entre Copacabana e São Cristóvão, aqui no Rio, no meio de um ônibus 474? Com um livro de papel eu faço isso sem temer nenhum assalto.

Deu no Ideias: Pendenga Google

Coluna: Informe Ideias.
Colunista: Álvaro Costa e Silva.
Veículo: Caderno Ideias/ Jornal do Brasil.
Data: 2 de maio de 2009.

“O Departamento de Justiça dos EUA está de olho no acordo que o Google fez com autores de livros e editoras do país, em outubro, para que obras literárias ficassem disponíveis ao público por meio do Google Books Search. Têm aparecido, no país, várias manifestações contra o acordo, de grupos que alegam que o mecanismo de busca irá lucrar, de forma exclusiva, com o acesso aos textos. Pela combinação judicial, as receitas seriam divididas entre o Google, os autores dos livros e as editoras – porém, ficam de fora dessa partilha milhões de obras literárias cujos autores morreram ou são anônimos”.

Quinta-feira, 7 de maio

Caderno Economia de O Globo, página 36:

Kindle em versão de luxo para ler jornais

Aparelho vai custar US$ 489

Do New York Times (com agências internacionais)

Nova York – A Amazon apresentou ontem a versão maior do leitor eletrônico de textos Kindle, com foco em livros didáticos e jornais. [...] O diretor-executivo da empresa, Jeff Bezos, disse, no lançamento, que o novo Kindle era um passo na direção de uma “sociedade sem papel”. Ele também anunciou ter feito acordos com editoras, jornais e universidades para expandir o conteúdo do aparelho. Um desses acordos foi anunciado por Arthur Sulzberger Jr., presidente do “New York Times”.
E etc.

Sábado seguinte (9 de maio).

Capa do Ideias:

Direitos autorais

Revolução
ou mão
grande?

Acordo do Google com autores e editoras provoca polêmica no mundo afora, mas tem passado despercebido no mercado brasileiro.
(A matéria continua na página 3, com o seguinte título: Uma biblioteca de Babel restrita aos norte-americanos. E não encontra respaldo para uma repercussão nacional. Praticamente todos os autores brasileiros entrevistados não estão interessados no assunto).

Mesmo sábado.

Capa do Prosa & Verso (O Globo):

A reinvenção
do livro

Seminário sobre história da edição discute os impactos culturais das transformações que marcam a era digital.

Assim começa a matéria assinada por Rachel Bertol:

“Anos de estudo sobre a história do livro e da edição dão ao pesquisador francês Jean-Yves Mollier a certeza de que, num futuro próximo, nascerá um novo gênero literário a partir dos recursos tecnológicos da era digital”.

Quem é Jean-Yves Mollier? Trata-se do professor que abrirá na Academia Brasileira de Letras (13/05/09) o II Seminário Brasileiro Livro e História Editorial. Os debates prosseguirão por mais dois dias, na UFF. É coisa grande, que envolve 300 pesquisadores. Comentário de Rachel Bertol: “No momento em que cresce a certeza de que o livro de papel terá substitutos, em novos formatos, a pesquisa sobre seu sentido histórico ajuda a compreender a possível obsolescência de um suporte que tinha aura de eterno. Compreender não para congelá-lo no passado, mas para sobreviver às transformações”.

É preciso dizer mais?

RETRATOS DO BRASIL

Por Cineas Santos

Tom Jobim, que tinha uma relação complicada com o Brasil, costumava afirmar: “Este é um país de amadores”, e completava o seu desabafo com uma tirada que beirava o escatológico. Por respeito aos meus três leitores, não vou reproduzi-la aqui. A improvisação, o jeitinho e o amadorismo são traços que distinguem essa brava gente da maioria dos terráqueos. Interpretar e compreender o Brasil não é tarefa para amadores, que o digam Darcy Ribeiro e Roberto DaMatta, para citar apenas dois dos que tentaram. Mas chega de erudição barata, que o objeto dessa arenga é o chão do chão. Falemos do que está ao alcance do vulgo.

Dia desses, a televisão mostrou uma cena de matar de inveja os criadores do realismo fantástico. Enquanto facções criminosas digladiavam-se pelo comando de pontos de vendas de droga no Rio e a polícia, atônita, distribuía balas perdidas a quem se dispusesse a aceitá-las, uma mulher do povo, alheia à recomendação de manter-se distante da zona de guerra, catava cápsulas de balas para revendê-las, talvez, aos próprios traficantes, se é que essa gente utilizava cartuchos recarregados. Com a maior naturalidade, explicou ao repórter: “É pra completar a merenda das crianças”. Se os diretores de “Cidade de Deus” ou “Salve Geral” tivessem incluído essa cena num dos filmes citados, não faltaria quem os acusasse de “estarem apelando” ou “forçando a barra”.

Duas semanas depois, no estado mais rico da Federação, estudantes da quarta maior universidade do país, quase curraram e lincharam uma cidadã que, com um sumário vestido pink, atiçou a libido da moçada. Não fosse a pronta intervenção da polícia, a moça teria sido literalmente devorada. As cenas registradas por alguns celulares indiscretos bem que poderiam ilustrar um clip da música “A Novidade”, gravada por Gilberto Gil, onde se conta a história de uma sereia encalhada numa praia brasileira e estraçalhada por poetas e esfomeados. Em vez de identificar e punir os agressores da estudante, a direção da universidade optou pela solução mais simples: expulsar a moça, sob a alegação de “trajar-se inadequadamente, em flagrante desrespeito aos princípios éticos, à dignidade acadêmica e à moralidade”. A ideia não poderia ter sido mais infeliz: no mesmo dia, o fato alcançou repercussão internacional, o que levou a direção da universidade a refluir. A emenda saiu pior que o soneto: ao fazê-lo, o reitor da escola deixou evidente que a decisão fora equivocada e arbitrária.

Resumo da ópera: de um momento para outro, a moça de vestido pink tornou-se , a um tempo, “celebridade", com direito a capa de revistas, entrevistas na TV , convite para posar nua em revistas masculinas e "vítima" da intolerância dos “talibãs brasileiros”. Por vias transversas, a cidadã que, segundo a mídia, não sai de casa “sem se produzir” nem para ir à padaria, atraiu os holofotes da imprensa internacional e deixou o Brasil muito mal na fita. Aos olhos dos “civilizados”, parece incompreensível o fato de o país tentar atrair turistas, exibindo fotos de mulheres seminuas em praias paradisíacas ou desfiles de escolas de samba e, na prática, hostilizar uma jovem por causa de um vestido um tantinho mais ousado.

Como nada entendo de nada, recorro ao Millôr, que entende de quase tudo: “No Brasil pode faltar tudo, menos enredo”. Em outras palavras: aqui, qualquer um pode morrer de bala perdida; de tédio, nunca.

QUE FIM LEVOU RACHEL?

De Goteiras

Rachel entrou na minha vida pela janela do acaso, para validar a sátira do Barão de Itararé ao velho aforismo “dizes-me com quem andas que te direi quem és”, ou, no caso itarareriano, “direi se te acompanho”. Na realidade, só conhecemos os verdadeiros amigos na hora da cobra fumar, e é nesse instante que descobrimos quem nos beijará pelas trinta moedas.

Nossos caminhos se cruzaram em um desses e-groups da vida, onde há mais combustível a alimentar a fogueira da vaidade humana do que para acender o piloto do talento intelectual de seus membros. Assim, a mão de um anjo guiou Rachel aos meus textos e ela, diligente e humilde, me mostrou um cacófato perdido nas minhas mal traçadas linhas. Dessa sua observação, nasceu uma grande amizade entre a gente que perduraria até hoje, caso o mesmo acaso não tivesse aberto a porta da frente onde ela escapuliu tomado rumo ignorado.

Não sei que fim levou Rachel. Rachel Santos. Disse apenas que ia se casar e sua nova realidade não se harmonizava com seus projetos culturais. Rasgaria seus textos, queimaria seus poemas e, imitando FHC, declarou incisiva e impenitente: Esqueçam o que escrevi. Despediu-se com um beijo e escafedeu-se pelo buraco negro cibernético, deixando todos atônitos e abobalhados, originando mil e uma especulações.

Dia desses, vagando pela internet, encontrei Rachel Santos. Seria muita coincidência encontrá-la aqui e, enquanto não abria a página de sua escrivaninha virtual, o coração palpitava festivo pelo possível reencontro. Seria ela? Não. Tratava-se de outra pessoa, mas, pelo visto, gente camarada também. Parei para leitura em seus textos e um me chamou a atenção pelo título: “Churrasco de Telhado”. A curiosidade é a mãe de todas as virtudes (e desgraças também), e quando me dei conta do paradoxo, havia esquecido Rachel visitando Rachel e a minha boca babava por um pedaço de carne.

O texto narra a história de um churrasco no Planalto Central, para comemorar o telhamento da casa de seu filho. Enquanto viajava na maionese, me lembrei de um acontecimento parecido na casa do meu cunhado. Contratou pedreiro, ajudante, mestre-de-obras, contramestre, arquiteto e meteram a mão na massa. Literalmente. Dois meses depois a casa estava pronta para morar. A família entrou em cena na mudança. Muita gente solidária, principalmente porque depois haveria um churrasco. Como não somos gaúchos, carne assada na casa dos amigos e parentes é coisa rara.

Churrasqueira acesa, cerveja gelada, acabou-se a vontade de carregar as tralhas. Os voluntários reuniram-se do lado de fora, em mesas e bancos improvisados. Perto do meio-dia o céu escureceu, o tempo fechou e desabou o maior toró. Correria geral para o abrigo seguro da casa ainda em inauguração. Mas havia alguma coisa errada com ela: do lado de dentro chovia tanto o quanto do lado de fora. Como seria possível? Alguém mais atento descobriu o mistério: haviam colocado as telhas do lado errado: a telha inferior estava sobreposta à superior, quando deveria ser o contrário.

Além de apagar a churrasqueira, a chuva apagou também o entusiasmo do dono da casa que suspendeu a farra e saiu atrás do mestre-de-obras, espumando feito cão raivoso e vociferando pragas que não se joga nem a inimigo tinhoso.

O menino Lula - realese

Duas postagens abaixo há o convite para o lançamento do livro "O menino Lula", do escritor e jornalista Audálio Dantas. Hoje publico o release e um pequeno trecho do livro, para que os leitores do blog tenham conhecimento, de antemão, dessa história de superação de um nordestino que não desistiu nunca. O livro custará uma bagatela e não será desculpa para não se comprar.

De 4ª Bienal do Livro de Alagoas

O Menino Lula – A história de uma infância sem alegria

Audálio Dantas narra, em texto emocionante, a saga do pequeno retirante
que chegou à Presidência da República

O lançamento pela Ediouro acontece em São Paulo, na Livraria da Vila (Alameda Lorena, 1731), dia 28 deste mês, a partir da 11 horas.

Uma obra impregnada de emoções reais, onde cada lembrança é lâmina cortante, a quase restauração das dificuldades e sofrimentos da família Silva no agreste pernambucano ou nas bordas de cidades do Sudeste. O livro O Menino Lula, mais do que acrescentar tintas míticas à imagem do Presidente Lula, reconduz Luiz Inácio da Silva aos seus iguais: tantos e tantos nordestinos que ainda hoje nascem e se mantém em vida como a confirmar a existência de milagres.

Audálio Dantas – reconhecido como um dos textos mais brilhantes do jornalismo brasileiro – escreveu O Menino Lula depois de uma longa conversa, em julho deste ano, com o presidente. Parte dessa história o autor já conhecia, seja porque ele e Lula tenham participado de lutas sindicais e políticas contra a ditadura militar, nos anos de 1970 e 1980, ou pelo fato de Audálio também ter migrado, ainda menino, do sertão nordestino, e depois, como repórter, conhecido de perto os problemas que afetam a região.

O Menino Lula é uma história sem alegrias. Lula nem acha que teve infância, no sentido da evolução lúdica de que todas as crianças deveriam desfrutar. Naquele casebre de Caetés, então um distrito do município de Garanhuns, muitas vezes faltava água e faltava pão; havia apenas um grupo de seres humanos – uns quase bebês, outros adultos – acoitado pelo instinto vital da sobrevivência. Nesse cenário sem cor, as lembranças que em Lula se fixaram são aquelas que se sobrepujaram em sofrimento, como a da partida da família num caminhão pau-de-arara, deixando para trás, desesperado, o único bicho de estimação, um cachorro chamado Lobo. O caminhão atravessou seis Estados e, ao final de treze dias de viagem, descarregou a família – Dona Lindu e sete de seus filhos – em São Paulo.

O Menino Lula é completado com várias fotos do acervo pessoal da família de Lula e por xilogravuras do paraibano Jerônimo Soares, um dos mais importantes ilustradores de cordéis do Brasil.

O jornalista Ricardo Kotscho, que fez o prefácio de O Menino Lula, diz que, para quem não conhece o Brasil e seu Presidente, o livro poderá parecer uma ficção, mais um romance fantástico de Gabriel Garcia Marquez. “Esse livro, porém, é uma prova de que, querendo, tudo é possível. Até mesmo mudar o nosso próprio destino”, escreve Kotscho.

Audálio Dantas é jornalista e escritor, ex-presidente do Sindicato dos Jornalistas de São Paulo, ex- deputado federal. Escreveu, entre outros livros, O Circo do Desespero, Repórteres, O Chão de Graciliano (Prêmio APCA 2007) e A Infância de Graciliano Ramos (Prêmio Fundação Nacional de Literatura Infantil e Juvenil).


Ficha Técnica:
Livro: O Menino Lula – A história do pequeno retirante que chegou à
Presidência da República
Autor: Audálio Dantas
Nº de páginas:120
Preço sugerido: R$ 26,90.
Serviço de Atendimento ao Leitor: (21) 3882-8416



Trecho do livro gentilmente cedido pelo autor para divulgação no blog:

"DE REPENTE, O CHEFE DA FAMÍLIA ANUNCIOU: “VOU PRA SÃO PAULO”

O pai da família, Aristides Inácio da Silva, tinha saído de casa quando Lula estava para nascer. Foi de repente. Um dia, já anoitecendo, ele anunciou:

– Vou embora pra São Paulo.

D. Lindu, de nome completo Eurídice Ferreira de Mello, ficou ali, num espanto tão grande que nem conseguiu perguntar a razão daquela partida. Com sua barriga enorme, deixou-se ficar encostada na porta da casa, enquanto o marido, caminhando a passos largos, sumia na escuridão da noite.

Não demorou muitos dias para o menino Lula nascer. Foi no mês de outubro de 1945. Mesmo em seu desamparo, D. Lindu sorriu de alegria quando viu o filho.

Os tempos ficaram mais difíceis com a ausência do chefe da família. As reservas de comida – algum feijão, milho e farinha – foram acabando. As coisas só não ficaram piores porque o tio José, irmão de Aristides, prestava um socorro de vez em quando. Ele emprestou até uma vaca para D. Lindu. Era para não faltar leite para a meninada.

A situação melhorou um pouco quando Aristides, que arranjara um emprego de estivador no porto de Santos, começou a mandar algum dinheiro para D. Lindu.

Mas era um dinheiro incerto. Passavam-se meses sem que chegasse nada. D. Lindu enfrentava com coragem as dificuldades. O menino Lula, ainda pequeno, vivia agarrado à sua saia. Mas na hora de ir para a roça, não tinha jeito, deixava-o com a filha maior, a Marinete, arrebanhava os outros filhos e ia cuidar das plantações."

Para saber mais, só aguardando o lançamento do livro.

Sobre Pessoas 5

Enquanto Nova Orleans agonizava

(Mais uma crônica do livro "Sobre Pessoas", do escritor Antonio Torres. A crônica de número 4 já foi publicada aqui e pode ser lida nos textos do próprio autor)

De Sobre Pessoas 5 - Williiam Faulkner

Esta é uma viagem de volta ao ano de 1924, com uma escala em Nova York ou, mais precisamente, na livraria de Elizabeth Prall, a sra. de Sherwood Anderson, o célebre autor de Winesburg, Ohio. Trabalhava com ela um rapaz do Sul chamado William Faulkner. Ele está doido para conhecer aquele de quem acabara de ler um livro de contos - Cavalos e homens -, achando que um deles, intitulado Eu sou um louco, juntamente com o Coração nas trevas, de Conrad, eram as duas melhores narrativas curtas que já tinha lido. E definia Anderson assim: “Um milharal com uma história a contar e uma língua com a qual fazê-lo.”

Elizabeth Prall deu-lhe o mapa do tesouro: seu marido estava em Nova Orleans. No ano seguinte os dois iriam passar uns dias juntos, caminhando pelo French Quarter e ao longo do Mississipi, sentando-se em cafés e no Jackson Park, passeando de barco pelo rio e fazendo excursões de iate no lago Pontchartrain.

O resultado dessa convivência: por recomendação de Sherwood Anderson, o ainda aprendiz de feiticeiro chamado William Faulkner teria o seu primeiro romance, Soldiers’ pay, publicado pela editora Boni & Liveright, o que lhe abriria o caminho para uma vasta e poderosa produção. Ele viria a legar ao mundo títulos memoráveis como Enquanto agonizo, O som e a fúria, Luz em agosto e Palmeiras selvagens, que lhe deram o passaporte para o Prêmio Nobel.

Faulkner ficou seis meses na capital da Louisiânia. Nesse período, escreveu 16 textos para o caderno dominical do Times-Picayune, que teve sua circulação suspensa quando Nova Orleans agonizava, sob os efeitos de um furacão.

Essa sua incursão jornalística está no livro Esquetes de Nova Orleans, que saiu aqui em 2002, pela Editora José Olympio, em tradução de Leonardo Fróes, no qual captei umas linhas encantadoras (O turista – Nova Orleans) daquele que sempre foi um dos meus santos de cabeceira:

“Uma cortesã, nem velha porém nem mais tão nova, que evita a luz do sol para que a ilusão de sua glória passada se preserve. Os espelhos de sua casa são baços e as molduras estão bem desbotadas; toda a sua casa é fosca e bela com o tempo. Graciosamente ela se reclina numa espreguiçadeira opaca de brocado, há um cheiro de incenso que a rodeia, e suas vestimentas se dispõem em dobras formais. Ela vive numa atmosfera de um tempo morto e mais atraente.

A pouca gente ela recebe, e é através de um eterno lusco-fusco que eles vêm visitá-la. Ela mesma não fala muito, no entanto parece dominar a conversa, que é em voz baixa mas nunca insípida, artificial mas não brilhante. E os que estão entre os eleitos devem ficar para sempre fora de seus portais.

Nova Orleans... uma cortesã cujo poder sobre os maduros é forte e a cujo charme os jovens têm de se mostrar sensíveis. Todos que a deixam, em busca dos cabelos nem castanhos nem dourados da virgem e de seu peito descorado e gélido onde jamais algum amante morreu, vêm-lhe de volta assim que ela sorri pelo seu leque lânguido...”

Esta era Nova Orleans: a mãe do blues e o pai do jazz. A festeira cidade do Mardi Grass, fundada em 1718 por um certo Le Moyne de Bienville. E que conheceu o apogeu entre o ano de 1803, quando foi comprada dos franceses pelos Estados Unidos, e a Guerra da Secessão, entre 1861 e 1865, que pôs o Sul escravocrata na linha de fogo contra o Norte industrializado. E que, ao mergulhar num horror apocalíptico, expôs os grandes contrastes da maior potência do mundo ocidental, mais competente para interferir em quintais alheios do que para cuidar dos seus.

Já terá ela, a grande potência, sido capaz de recuperar “o leque lânguido” de Nova Orleans? Ou a fruição da vida, no encanto que se encontrava nas suas partes mais antigas, que Sherwood Anderson, o pai de William Faulkner, desejava para todas as cidades americanas?

Por enquanto, resta a memória de seus melhores dias.

Quando as pedras se encontram: Antonio Torres e Heitor Cony em Natal, RN

Escritores Heitor Cony e Antonio Torres conversam sobre o povo
brasileiro em Natal.

De Antonio Torres e Heitor Cony em Natal, RN

Dois dos maiores escritores do Brasil na atualidade estarão em Natal na quinta-feira, 26. Carlos Heitor Cony e Antonio Torres ficarão frente a frente "Conversando sobre o povo brasileiro", no hotel Vila do Mar, a partir das 19h30, em evento que será comandado pelo cientista políticoe apresentador do programa televiso "Espaço Cidadão", Robson Carvalho. O evento marca a nova fase do programa que ao completar seis anos de veiculação ininterrupta, adotará novo modelo de entrevista onde dois convidados debaterão um mesmo assunto sob a mediação de Robson Carvalho. O apresentador também comemora cinco anos de "Repórter 98", na 98 FM, e de quatro anos como colunista de jornal.

O "Espaço Cidadão" vai ao ar toda segunda-feira, às 21h30, ao vivo na Tv União. Tem uma hora de duração e é aberto à participação do público via telefone. O programa é voltado à promoção da cidadania com foco em política, direitos e deveres do cidadão, defesa do consumidor e responsabilidade social e ambiental, entre outros. O programa-debate "Conversando sobre o povo brasileiro" está projetado para receber mil pessoas, entre convidados e público pagante. A venda de ingresso está sendo feita na livraria Siciliano ao preço de R$ 20, o inteiro, e abatimento de 50% para estudante.

Carlos Heitor Cony é carioca e estudou humanidades e filosofia no Seminário de São José. Membro da Academia Brasileira de Letras, trabalha na imprensa desde 1952. Começou no Jornal do Brasil, passou por outros veículos e, hoje, é colunista da Folha de S.Paulo, comentarista da rádio CBN e da Band News.

Cony estreou na literatura ganhando por duas vezes consecutivas o Prêmio Manuel Antônio de Almeida (em 1957 e 1958) com os romances "A Verdade de Cada Dia" e "Tijolo de Segurança". Em 1998, o governo francês, no Salão do Livro, em Paris, condecorou-o com a L'Ordre des Arts et des Lettres. Ganhou os prêmios: Manuel Antônio de Almeida (em 1956 e 1957); Jabuti (em 1996, 1998 e 2000); Livro do Ano (em 1996 e 1998 e 2000); Prêmio Nacional Nestlé (em 1997); e Prêmio Machado de Assis, da Academia Brasileira de Letras, pelo conjunto de obra, em 1996.

Antônio Torres, baiano de Sátiro Dias, lançou seu primeiro romance, 'Um cão uivando para a Lua', aos 32 anos. Confirmou seu talento na qualidade do segundo livro, 'Os Homens dos Pés Redondos', e experimentou o grande sucesso em 1976, com o livro 'Essa terra', que aborda a questão do êxodo rural de nordestinos para o Sul. O livro ganhou edição francesa em 1984, abrindo caminho para a carreira internacional do escrito, que tem seus livros publicados em Cuba, na Argentina, França, Alemanha, Itália, Inglaterra, Estados Unidos, Israel, Holanda, Espanha e Portugal.

Torres foi condecorado pelo governo francês, em 1998, como "Chevalier des Arts et des Lettres", por seus romances publicados na França. Em 2000, ganhou o Prêmio Machado de Assis, da Academia Brasileira de Letras, pelo conjunto da sua obra. Em 2001, foi o vencedor (junto com Salim Miguel por 'Nur na escuridão') do Prêmio Zaffari & Bourbon, da 9a. Jornada Nacional de Literatura de Passo Fundo, RS, por seu romance 'Meu querido canibal'.

Autor premiado, com várias edições no Brasil e traduções em muitos países, Antônio Torres é um dos expoentes da sua geração. Sua expressiva obra abrange 11 romances, 1 livro de contos, 1 livro para crianças, 1 livro de crônicas, perfis e memórias, além de outros projetos especiais.

Serviço

Seis anos de Espaço Cidadão

Debate com os escritores Carlos Heitor Cony e Antonio Torres

Hotel Vila do Mar

Quinta-feira, 26, 19h30

Inteira R$ 20,00 / Meia R$ 10,00

Vendas na Livraria Siciliano

Consciência Negra: Vista a minha pele*

Por Edna Lopes

De dia da consciência negra

Eu sei que muitos vão dizer que falar de cotas e consciência negra é pregar um racismo às avessas. Dizer que isso é coisa de quem não tem mais o que dizer nem o que escrever. Provavelmente dirão que isso é coisa de gente que se sente inferior e quer se exaltar. Coisa de negro.

Alguns se sentem ofendidos com tanta exaltação. Até feriado os negros têm! Quem raios é esse tal de Zumbi? E como se não bastasse, tem lei que determina o ensino da história da África, estatuto de Igualdade Racial, leis e estudos que defendem a titularidade de terras, que criminaliza a intolerância religiosa.

Provavelmente dirão que consciência negra é balela porque estão convictos que é ficção alguém ser discriminado pela cor. Certamente quem pensa assim nunca foi humilhado, desrespeitado, ofendido por simplesmente não ter a pele clara. Nunca viu ninguém mudar de calçada porque se aproxima, nunca foi mal atendido num restaurante, num bar, numa loja, numa repartição pública.

Quem se ofende, provavelmente não precisou explicar para ninguém que não era a babá ou o motorista dos próprios filhos, não precisou mostrar o documento do veículo e o RG para provar que era seu, não apanhou confundido com o ladrão do próprio carro e nunca foi desrespeitado por cultuar seus ancestrais.


Provavelmente também nunca recebeu olhar de incredulidade quando apresentado por seu ofício ou seu título, não teve o desprazer de lhe ser indicado o elevador de serviço nem ouvir quando atende a porta de sua própria casa: “seu patrão ou sua patroa tá aí”?

E essas são só algumas histórias que ouvi de gente querida e maravilhosa cujo “defeito” é não ter nascido de pele clara. Sei de tantas....já vi tanta maldade em forma de preconceito...Mas, da minha vivência, sei que negritude, consciência está para além da cor da pele. Sei que sou a somatória de tudo isso e, portanto, tenho muito respeito por tudo que se relaciona com o resgate da dignidade a quem um dia foi negado o direito da escolha do ir e vir.

E, para os que questionam, ironizam ou fazem piada com o feriado do 20 de novembro, este país deve a muitos povos, em especial, aos negros, a formação da sua riqueza e da sua cultura. Se, do ponto de vista biológico reconhecemos que A RAÇA É HUMANA, reconhecer, historicamente, a dívida com os negros na história desse país é ter mais que consciência. É fazer justiça. E que o Dia Nacional da Consciência Negra colabore para que todos e todas reflitam aonde guardam seu preconceito.


Vista a Minha Pele
2003, 15 min.

“Vista a Minha Pele” é uma divertida paródia da realidade brasileira. Serve de material básico para discussão sobre racismo e preconceito em sala-de-aula.
Nesta história invertida, os negros são a classe dominante e os brancos foram escravizados. Os países pobres são Alemanha e Inglaterra, enquanto os países ricos são, por exemplo, África do Sul e Moçambique. Maria é uma menina branca, pobre, que estuda num colégio particular graças à bolsa de estudo que tem pelo fato de sua mãe ser faxineira nesta escola. A maioria de seus colegas a hostiliza, por sua cor e por sua condição social, com exceção de sua amiga Luana, filha de um diplomata que, por ter morado em países pobres, possui uma visão mais abrangente da realidade.

Maria quer ser “Miss Festa Junina” da escola, mas isso requer um esforço enorme, que vai desde a superação do padrão de beleza imposto pela mídia, onde só o negro é valorizado, à resistência de seus pais, à aversão dos colegas e à dificuldade em vender os bilhetes para seus conhecidos, em sua maioria muito pobres. Maria tem em Luana uma forte aliada e as duas vão se envolver numa série de aventuras para alcançar seus objetivos. O centro da história não é o concurso, mas a disposição de Maria em enfrentar essa situação. Ao final ela descobre que, quanto mais confia em si mesma, mais capacidade terá de convencer outros de sua chance de vencer.
Indicações de uso:

O vídeo pode ser usado na discussão sobre discriminação no Brasil. É um instrumento atraente, com linguagem ágil e atores conhecidos do público alvo - adolescentes na faixa de 12 a 16 anos. Vem acompanhado de uma apostila de orientação ao professor para sua utilização em sala de aula, elaborada por educadores e psicólogos comprometidos com as questões de gênero e raça.


Ficha técnica:
Duração: 15 minutos
Direção: Joel Zito Araújo
Produção: Casa de Criação
Contato:
Tel.: (11) 6978-8333

Reproduzido do site http://www.piratininga.org.br/videos/discriminacao.html

Cambalhotas Para Ninguém

Por Cineas Santos

De Praça do Marquês, Teresina, Piauí. Foto Rhaony Rezende

No final do milênio passado, num arremedo de crônica sobre Teresina, afirmei: ainda não é uma grande cidade, graças a Deus. Ainda há quintais, mangueiras, passarinhos e meninos para persegui-los. Remexendo o baú de “inutensílio”, encontrei a crônica e, consternado, constatei que ela está bem mais velha do que eu. A cidade de que falo parece perdida na poeira de um passado remoto. Hoje, eu diria: ainda não é uma grande cidade, mas, infelizmente, já padece de todas as mazelas que infernizam as metrópoles brasileiras. Trânsito caótico, engarrafamento, poluição sonora e visual e, principalmente, estresse e medo. Aquele medo “que esteriliza os abraços”, de que falava o poeta. A cadeira na calçada deu lugar às cercas elétricas; a pracinha do bairro foi trocada pela praça de alimentação dos shopings, em nome de uma suposta “segurança”. A cidade, numa velocidade desconcertante, vai perdendo aquele ar provinciano que lhe conferia faceirice e graça. A volúpia da novidade parece ter-se apossado dela com reflexos negativos. Na calada da noite, casarões antigos transformam-se em estacionamentos e, a despeito disso, os automóveis ocupam cada centímetro dos espaços destinados aos pedestres. Hoje, é mais fácil comprar um automóvel do que estacioná-lo no centro da cidade...

A exemplo de qualquer grande cidade brasileira, nos semáforos de Teresina, ambulantes pedintes e malabaristas disputam as moedinhas esquecidas no porta-lixo dos automóveis. Para evitar o assédio, os motoristas levantam os vidros ou aumentam o volume do som. À noite, já não é prudente parar em lugar algum, mesmo que isso implique o risco de multa pesada: melhor perder ponto na carteira que a vida. Um amigo cínico explica tudo com sua lógica enviesada: “somos todos reféns da barbárie civilizada”. Falta-me autoridade para contestá-lo.

Mas o propósito dessa arenga não é denunciar o óbvio nem lamentar o que já se perdeu. Quero apenas registrar uma prática lúdica, lírica e espontânea que, pelo menos duas vezes por semana, se repete na Praça do Marquês. Ali, nos finais de tarde, um grupo de garotos de idades variadas (de 8 a 17 anos) se reúne regularmente para praticar um pouco de ginástica: saltos mortais, cambalhotas, brincadeiras. Os mais experientes orientam os mais jovens que, a cada conquista, vibram como se estivessem conquistando pontos numa olimpíada imaginária. Quando erram, repetem o salto com aplicação e redobrado esforço. Como sinal de aprovação, recebem tapinhas dos companheiros. Normalmente, os transeuntes apressados não param para aplaudi-los; é possível que nem se deem conta da presença daqueles moleques vadios que, nas tardes de chumbo de Teresina, dão cambalhotas pra ninguém.

Às vezes, paro e fico espiando as estripulias daqueles garotos pobres que, indiferentes ao rugido furioso dos automóveis, apenas brincam como deveriam brincar todas as crianças da cidade: ao ar livre, sem o olho vigilante dos pais. Espiritualmente, brinco um pouco com eles enquanto, “sem querer saber de mim, a tarde desce”...

Para onde nossos pais estão indo?

Por Leila Barros

De Para onde nossos pais estão indo

Fiquei olhando para o meu pai em uma dessas madrugadas em que ele perdeu o sono e queria tomar um leite quente. Olhei para seu rosto um pouco envelhecido (sim, um pouco apenas, a genética lhe foi benéfica) e seu cabelo já embranquecido coberto por um gorro simpático, como o de alguns Rappers.

Falava de coisas simples, comia suas bolachas de água e sal e às vezes suas frases e respostas me surpreendiam pela falta da memória astuta e ágil de outrora. Do signo de Leão, e fazendo jus ao zodíaco, sempre foi um leonino guerreiro e forte, um homem de dignidade e coragem. Procurou passar exemplos de probidade e otimismo em tudo que dizia e diz. E uma das coisas que dizia sempre, é nós não devíamos entrar em campo já perdendo em espírito.

Enquanto ele tomava seu leite e dizia algumas coisas eu me perguntava mentalmente:

- Para onde está indo o meu pai? Que cosmos serão esses que ele visita de vez em quando? Que será feito de sua força voraz? Será daqui para frente uma força que vai e volta? Será que existe algum lugar secreto que ele visita de vez em quando, nos momentos em que se enche desse planeta? Será que ele vislumbra de vez em quando um campo de futebol diferente? Será que visita um futuro mais palpável para ele? Será que sente falta de carregar motor de barco nas costas? Será que sente falta de pescar no Mato Grosso, de caminhar a pé até Bom Jesus de Pirapora, de tomar bagaceira?

Deve ser difícil para ele enfrentar sua própria realidade limitante, mas nessas horas procuro me lembrar da Tônia Carrero, que diz:

“Envelhecer é muito difícil, mas como o outro caminho é morrer...vamos em frente!”

Perguntei-me se haveria recursos médicos e humanos que pudessem amenizar esse processo natural de envelhecimento. Acho que eles existem sim e decidimos aqui em casa que vamos atrás desses recursos.

Não há como impedir a biologia e a força da gravidade de continuarem seus cursos, mas há sempre um jeito novo de se olhar para as coisas. Como meu próprio pai nos ensinou, não vamos simplesmente desistir e ficar olhando tudo com pessimismo e autocomiseração. Se entrarmos em campo, que seja para ganhar e que o Parreira não nos escute!

Estamos nos modificando e aprendendo a conviver com essa nova fase dele. É apenas uma etapa diferente, é a “envelhescência”, como a adolescência e outras. Vamos rir com ele, vamos motivá-lo, vamos incentivá-lo a fazer seus exames médicos, a tomar vitaminas, a praticar sua caminhada diária, vamos fazer com que ele se sinta útil e amado.

Agora eu sei para onde meu pai está indo. Ele segue o caminho lento e natural de todos nós. Mas, para trilhar esse caminho sem machucar os pés e nem o coração, é preciso não ter pressa. E há que se aprender com ele, todas as lições que ele tiver ainda a ensinar. É preciso que desde já comecemos a encher a mochila de otimismo saudável, de práticas de vivência salutares, vitaminas espirituais e físicas.

E para nos fortalecermos para o futuro, vale tudo: dançar, caminhar, ler a vida de Dalai Lama, ler as recomendações de Nuno Cobra, estar com as pessoas, gostar das pessoas, aprender e ensinar, doar um pouco de nós, participar de concursos, nos sentirmos vivos e pulsantes como estrelas esperançosas.

E só assim é que poderemos conviver e partilhar nossos melhores recursos e momentos com nossos pais, que de vez em quando dão uma fugidinha sabe-se lá para onde.

Mas eles sempre voltam porque sabem que nós estamos aqui.

REMANESCÊNCIAS DA SENZALA

Ou: No Piscinão de Ramos tem água dos navios negreiros

De Navio negreiro e piscinão de ramos

De Navio negreiro e piscinão de ramos

Em Maceió o Censo 2007 ficou emperrado por conta de algumas pessoas terem se negados a receber os recenseadores em suas casas. Apesar da garantia oferecida pelo IBGE, alguns moradores usaram a desculpa da violência urbana para não abrirem as portas aos contadores de gente, geralmente jovens estudantes em busca de rendimento extra.

Com esse mesmo argumento impedem que o mata-mosquito faça seu trabalho de profilaxia da dengue, deixando a população à mercê do famigerado mosquito aëdes aegypti, causador de tantas dores e óbitos. Por ser uma questão de saúde pública, o Ministério Público se aliou à Secretaria da Saúde e prometeu abrir ações processantes contra os disseminadores do grande mal do verão, depois do câncer de pele, claro.

Será que é apenas o medo que faz certas pessoas abraçarem o individual em detrimento do coletivo? Em Alagoas há poucas industrias de grande, médio ou pequeno porte e a mão de obra ativa se aglomera na senzala das usinas. Ainda se pratica a agricultura de subsistência e a monocultura da cana-de-açúcar domina as áreas férteis. Possui um dos IDH mais baixo do país, a menor renda per capita, os mais altos índices negativos e, no entanto, sua capital, Maceió, posa de cidade próspera: todo dia surgem apartamentos luxuosos totalmente vendidos; concessionárias de carros de luxo reduzem a pó as revendedoras de carros populares.

Talvez o medo do amigo do alheio seja só desculpa para não se escancarar publicamente certas riquezas emergentes, sem a devida comprovação da licitude da renda, tal qual a fertilidade e valorização de bois de certo senador e de polpudos honorários a braços armados da elite política.

Em idos tempos, no interior da Bahia, o medo do recenseador tinha outra justificativa. O supervisor do Censo local recebeu reclamação de que um cidadão metido nas brenhas da roça se negava receber o contador de gente. Ou fugia ou se escondia. O superior tomou a si a tarefa. Bateu à porta do jeca total.

- Ô de casa!

- Ô de fora! Quem é? – perguntou uma senhora.

- É do Censo! – respondeu.

- Corre, Benedito! É o homi do Guverno! – gritou desesperada.

Um homem, saído do nada, pulou a janela da sala e saiu correndo pelo descampado do terreiro. Seria o tal Benedito? O supervisor montou no cavalo e foi atrás. Laçou o homem como se laça um boi na caatinga. O capiau estancou, se ajoelhou e implorou:

- Por favor, seu Censo, não tome as minhas terras!

Mas, a cada censo, uma história a ser contada. Não faz muito tempo que se discutia qual era a real cor do brasileiro. Havia brancos, pardos, mulatos, índios, mamelucos, chocolate, café com leite, marrom glacê, as sete cores do arco-íris, menos o preto. Em São Salvador da Bahia, reduto do orgulho afro, o preto deixou de ser preto para assumir a “baianidade nagô” balançando a bundinha na subida do Pelô. Baseada nessa premissa, uma madame chique, em uma padaria chique, no chiquérrimo bairro do Farol da Barra, chamou o balconista, um negro de dois metros de altura por outro tanto de largura:

- Moreno! Ei, moreno! – apelou.

- Moreno, não, sua madame racista! Sou negão mesmo!

Este era um negro orgulhoso de sua raça, disposto a não deixar um branco tingir sua cor, mesmo sendo um simples balconista e ela uma cliente cinco estrelas. Era um senegalês legítimo, altivo, zeloso de sua cor, tal qual o poeta Léopold Sédar Senghor, primeiro presidente do Senegal independente e um dos mais destacados membros da Academia Francesa de Letras.

Poema para meu irmão branco

Léopold Sédar Senghor

Querido irmão branco.
Quando eu nasci, eu era negro,
Quando eu cresci, eu era negro,
Quando estou ao sol, eu sou negro,
Quando estou doente, eu sou negro,
Quando eu morrer, eu serei negro.

Quanto a você, homem branco,
Quando você nasceu, você era rosa,
Quando você cresceu, você era branco,
Quando você está ao sol, você é vermelho,
Quando você está com frio, você é azul,
Quando você está com medo, você é verde,
Quando você está doente, você é amarelo,
Quando você morrer, você será cinza.

Agora, de nós dois,
quem é o homem de cor?

Quem é o homem de cor, cara-pálida? No antigamente de Copacabana, quando as madames caras-pálidas levavam seus cachorrinhos para fazer cocô no calçadão mais famoso do Brasil, algumas vezes paravam para tricotar com algum negro de suas relações. Se flagradas por alguma amiga em conversa iorubana, assim se justificavam:

- Ele é um preto de alma branca!

Pronto: achada a fórmula para se acabar com o racismo no Brasil e no mundo: preto com alma branca. Tão simples quanto uma equação matemática. Tão fácil quanto pescar de bomba em aquário. Na contramão da singeleza desse argumento preconceituoso, escreveu o poeta negro pernambucano Lepê Correia, em seu livro de poesias “Caxinguelê”:

Nego Afoito

Podem me chamar tiziu

Toco preto ou azulão

Toco de lenha queimada

Me chamem de tisna ou tição

De nego da alma preta

Fazedô de confusão.

Podem dizer que sou feio

(Macaco num perde não)

Sou escuro que nem breu

Sou parente de carvão

Que minha alma é suja

Que nem a alma do cão

Que jabuticaba é alva

Se fizer comparação

Que sou tição de fogueira

Depois que passa são João

Que sou borra de cuvitêro

Lá nos confins do Sertão.

Que das coisas pió do mundo

Eu sou a consumação

Que sou briga em fim de festa

Que pareço um boi tungão

Que sou tudo o que não presta!

Mas que tenho a alma branca, NÃO!

Mas não foi por causa deste poema que o preconceito mudou de cor. Os farofeiros suburbanos descobriram simultaneamente sua cidadania e o mar de Copacabana. Assim como os pretos e os paraíbas, também se tornaram a bola da vez dos puros de sangue e cor. Dondocas chateadas reclamam da plástica e da farinha tarada que encarna em seus microbiquinis. Como paliativo, construíram o Piscinão de Ramos para segurar a plebe rude em seu reduto, mas periferia é feito formigueiro e seria preciso mais de mil piscinões para se manter o povo em seus domínios. Serão construídos, duvide não da capacidade dos nossos políticos em governar para a elite. O importante é deixar Copacabana para a nata social, com seus sucrilhos e limonadas geladas.

Quem teve a oportunidade de assistir ao documentário “Faixa de Areia”, sentiu as cores do preconceito na areia de Copacabana e Ipanema. As cineastas Daniela Kallmann e Flávia Lins e Silva expõem cruelmente a face dessa segregação latente e, em tomadas alternadas entre os invasores e os pseudos donos do pedaço, escancaram o apartheid existente nas areias de Copacabana: a demarcação territorial dos gays, das lésbicas, dos farofeiros fugidos de Ramos, dos pretos, dos gordos, dos magricelas desenxabidos e dos adoradores do capim seco.

No Porto da Barra, em Salvador, também campeia o mesmo preconceito suburbano de Copacabana. Quando a Prefeitura criou a linha de ônibus do subúrbio e de bairros populares passando pelo Porto da Barra, as madames também chiaram. E chiam. Hoje, menos. O medo da censura pública e de um processo judicial amordaça o preconceito de muita gente. Mas, no início, a reação era uníssona:

- E agora? Minha praia invadida por farofeiro?

Atentai, almas brancas, para a posse iminente: “Minha praia”! Compra-se uma casa financiada pelo Sistema Financeiro de Habitação, e já se faz dono do pedaço inteiro, mesmo com o oficial de justiça batendo à porta, em penhora de calote à Caixa Econômica Federal.

Xangô, o deus da Justiça, um dia ouviu o clamor dos injustiçados e desceu sua ira com fúria total sobre os sublimados moradores do Porto da Barra e adjacências, ampliando o domínio do carnaval baiano, empurrando para o outrora sossegado bairro do Farol, a axé music e toda sua parafernália eletrizante. Seria o supra-sumo do castigo aos ímpios se o diabo ocidental não tivesse consolado os brancos pálidos e loiras oxigenadas do metro quadrado mais caro da Bahia com seu sádico axioma: preto pobre e suburbano que estiverem no carnaval da Barra, ou estão catando lata ou puxando corda nos blocos de trio.

É por isso que digo, afirmo e confirmo: o Piscinão de Ramos e os blocos de corda de Salvador têm tudo a ver com os navios negreiros.