A musa proibida

Vieste pisando macia em pegadas sutis

O meu colo envolveste para meus beijos roubar

Cantaste suaves acalantos para a noite seduzir

E vestir o céu o seu mais áureo luar.

Musa dos meus dezoito anos, assim te fiz em seguida.

Da aurora utópica entre o sagrado e o mundano

Ao léu das dores que consomem a nossa vida

Fizeste do meu coração o teu poeta profano

Para depois tornar-te minha musa proibida.

E hoje, mais do que nunca proibida estás

Como a maçã que expulsou Eva do Paraíso

Nem mais teus anseios me permitem afagar

E devolver à tua boca o teu cálido sorriso.

É como pintar o teu rosto em contornos coloridos

Sem tua hierática face ao mundo revelar

Nem esculpir a profundeza do teu âmago ferido

Pela lanceta contundente do querer amar.

Ou escrever-te  a mais lírica poesia

Sem poder o coração chamar-te de amor meu.

Meu bem-querer que mal nenhum me querias

E quanto bem-querer te quero eu!

Impedido estou de revelar-me por inteiro

Logo eu, o teu mais real e sincero poeta!

E desnudar-te no afã dos delírios passageiros

Dos longos sussurros das nossas almas em festa!

Assim, ó musa proibida, inspiração reluzente

Do meu divagar lascivo e devaneios em chamas,

Abrevio este poema de versos ardentes

Porque não posso abreviar esta dor insana

Da dilacerante presença da tua saudade latente. 

Lá no meu sertão...

O lugar de onde vim

Não passa boi,

Não passa boiada

Em suas estradas

Que não levam

A lugar nenhum.

Tem o horizonte carmim

Do dia curtido no Sol

E as noites refletidas

em gotas douradas de luar.

Esse lugar não é o Nunca,

Pois existe e dou fé.

Nele, habitam homens rudes,

De pele endurecida pelo sol.

Eles não receiam o perigo:

Amansam burro brabo,

Pegam o touro a unha,

Mamam no peito da onça.

São rudes e não brutos.

Carregam no coração solitário

A flecha certeira de Cupido.

Porém a timidez os domina
E eles não conseguem dizer
Uma simples frase
Que os homens de Hollywood 
Dizem nos filmes 
Exibidos na parede da Igreja:

“I love you, baby”,

Um singelo “Eu te amo”

Faz tremer as pernas

E travar a língua
Dos mais valentes.

Recorrem ao simbolismo

Da flor de açucena

Recolhida no matagal.

E as moças de riso brejeiro,
Com orgulho incontido,

Guardam no peito juvenil

A mais pura prova de amor,

Porque diziam os antigos

Que a flor de açucena

É a flor do bem-querer.

E você, minha doce amada,

Que pegou esporas e sela

E domou este vaqueiro,

É a minha flor de açucena

A minha flor do bem-querer

E hei de amar-te até morrer.

FELIZ 2015

Eu canto o instante porque a hora é lenta

Como um trem de ferro carregando o dia;

Eu canto a manhã porque a tarde é breve

E a noite se instala em branda agonia.

Eu canto o breu porque a escuridão da noite

Acende as estrelas para que a Lua cunhã

Acorde os fantasmas no despertar dos galos;

Porque galos sozinhos não tecem a manhã.

Eu canto a dor porque amar dói mais

Dor de rebento eclodindo o útero materno

Eu canto a angústia porque estou cheio da morte

Levando os justos pros quintos do Inferno

Eu canto o mar porque a onda que arrebenta

Desfaz o castelo de areia em seus domínios

E a princesa liberta das masmorras do castelo

É a feliz recompensa dos sonhos do menino.

Não cante o passado porque o futuro ainda é hoje.

Destrua a masmorra construída no seu ventre;

Liberte seus sonhos como a princesa e o menino

E, como nos contos de fadas, seja feliz para sempre.

Capa do livro ESSA TERRA no Paquistão

A capa bem nordestina: a xilogravura dos cordéis que encantavam o povo nas feiras livres ou na boca de um ceguinho cantador ao pé do balcão, intercalando os acordes da sanfona e um gole de cachaça com tira-gosto de salsicha tirada de uma lata empoeirada na prateleira, onde, ironicamente, há uma imagem de Santa Luzia bem ao lado, iluminada por uma lâmpada decorativa vermelha, e o dono do boteco fala modestamente aos fregueses que trata-se de uma "luz de cinco velas".

Sentado em um banco de madeira de lei, o móvel mais luxuoso do estabelecimento, um senhor de barbas brancas sorve a dose de cachaça, pigarreia, cospe no chão, manda botar mais uma pro ceguinho e pede:

- Agora canta "A chegada de Lampião no Céu!"

Os presentes concordam, pedem uma pinga pra limpar os ouvidos e, infelizmente, o violeiro não pode ver que é o centro das atenções. Um cachorro vira-lata, que dorme na calçada, limpa os olhos com as patas, se levanta e vai lamber os pingos de cachaça que escorrem da boca do ceguinho.

Cenas comuns de um dia de feira nas pequenas cidades sertanejas.