Mesmo com fama não deita na cama

Por volta de meio-dia de ontem passava eu em frente à Secretaria de Educação do Estado e, na calçada do estacionamento, duas senhoras esperavam alguém. Ao me aproximar das duas, vi um crachá pendurado no pescoço identificando o município de origem. Certamente eram professoras que participavam dalgum evento na Secretaria, pensei. Parei e puxei conversa:

– Com licença, moças... Vocês são de Tanque d’Arca?

– Somos – responderam olhando para o crachá, como a indagar: não sabe ler não?

– Você também é de lá? – perguntou uma delas que não sei identificar aqui qual das duas. Nem seus nomes perguntei. Como vivente do interior que fui, sei que o povo desses lugares é tímido e muito desconfiado, principalmente as mulheres.

– Não. É que tenho um amigo que é de lá e estou planejando levar um povo, também amigo dele, pra conhecer a cidade e gostaria de saber alguns detalhes do itinerário. O nome do conterrâneo de vocês que conheço é Audálio Dantas. Vocês já ouviram falar dele, né?

As duas perscrutaram a memória e a mais velha respondeu:

– Audálio, Audálio, Audálio... Nunca ouvi falar.

– Ele é jornalista, escritor, e nos tempos de chumbo enfrentou as baionetas com o brado do sindicato dos jornalistas.

– E ele mora em Tanque d’Arca?

– Não. Desde os anos sessenta que ele mora em São Paulo.

– Conhecemos não. – reafirmou a mais nova – Pra falar a verdade não conheço ninguém com esse sobrenome, muito menos com esse nome.

Infelizmente há um descaso injustificável da administração pública dos municípios interioranos no tocante às personalidades da terra que honram ou honraram o seu povo. Alguns políticos parecem temer que o brilho de alguns ofusque suas realizações.

Perto de Tanque d’Arca, Palmeira dos Índios e Quebrangulo, o Mestre Graça é um famoso desconhecido da população. Em Quebrangulo poucos são os que conhecem e a metade desse pouco chegou a ler algum livro do conterrâneo famoso. Já em Palmeira dos Índios somente agora, com a chegada da escola técnica federal, é que se começa a se discutir a importância de Graciliano para o lugar.

Em Feira de Santana, às portas da capital baiana, o grande poeta Eurico Boaventura viveu e morreu no anonimato e foi preciso a UEFS resgatar a sua história e o colocar no pedestal dos grandes intelectuais baianos, dois anos atrás, no advento do seu centenário. Até então ele não passava de um ilustre desconhecido.

Porto Calvo, Norte de Alagoas, palco histórico da guerra contra os holandeses e tão cantado em versos e prosas da dramaturgia brasileira, tem um personagem emblemático na discussão acadêmica do patriotismo, porém é de total desconhecimento da população local. Duas amigas retornavam de Recife e, ao passarem pela cidade, uma se lembrou de certo episódio dessa guerra:

– Não foi aqui que Calabar foi enforcado?

– Foi.

– Vamos visitar o local? Talvez haja algum memorial ou museu.

Na praça, pararam próximo a uns senhores que pareciam matar o tempo jogando conversa fora. 

– Por favor, senhores, alguém pode nos dizer onde é que fica o local em que Calabar foi enforcado?

Os nativos fizeram uma cara de surpresa. Entreolharam-se e o que parecia mais esperto dirigiu-se ao carro onde as duas permaneciam:

– Moça, a senhora tem certeza de que esse Calabar foi enforcado aqui?! Não estamos sabendo de nenhum enforcamento não. Que dia foi? Foi esta semana?

Para honra e glória do Brasil, há exceções nesse desconhecimento coletivo interiorano. Poucas, mas há. O arraial do Junco é uma delas. Segundo o último Censo do IBGE, o município tem uma população que passa dos dezoito mil habitantes, porém a população itinerante, os nômades do lugar, ultrapassa, com folga, os vinte mil. Como os que saem adquirem uma visão diferenciada, terminam influenciando os que ficam. É por isso que o escritor Antonio Torres é conhecido nos quatro cantos de sua terra e um grande movimento cultural fervilha em torno do seu nome. Não há uma só pessoa que não diga sentir orgulho de Totinha de Irineu, nome de infância que carrega até hoje junto aos mais velhos. Ao completar 70 anos, em 2010, o escritor foi homenageado pelo prefeito, pela Câmara de Vereadores, e por alunos e professores da rede pública, além de outros alunos e professores das cidades circunvizinhas que compareceram à festa. A visita dos alunos à biblioteca pública, cujo patrono é Antonio Torres, é obrigatória, como também é obrigatório se conhecer a biografia e a obra do autor. 

Mas voltemos ao episódio de ontem, pois Tanque d’Arca é logo ali, a 95 Km da capital, segundo me informaram as tanquenses. Talvez um dia faça parte da Região Metropolitana de Maceió. Com pouco mais de 6 mil habitantes, deve ser duro para o administrador municipal e operadores da Cultura local propagar no município o nome daqueles que levam a cidade a ser conhecida além de suas fronteiras. Essa omissão, maliciosa ou não, cria a falsa ilusão na gente comum ao discernir entre heróis e espertalhões. 

Ao longo da conversa fiquei sabendo que as duas senhoras participavam de um evento ligado à segurança alimentar. Podiam ser merendeiras, nutricionistas, integrantes do conselho escolar ou simplesmente secretárias dalguma coisa ou ser tudo ao mesmo tempo. 

– No jornal Gazeta de Alagoas de ontem saiu uma matéria falando de Tanque d’Arca e do Audálio. – comentei a título de deixá-las orgulhosas. E deixei.

– Sério?! – perguntou a mais velha, que parecia ser alguém importante na cidade, talvez a primeira-dama ou alguém muito ligada a ela. Em algumas cidades o topo da pirâmide social é assim: em cima, a mulher do prefeito; embaixo, o prefeito e o delegado; mais embaixo, o motorista de ônibus, o cobrador e o padre.

– Então esse Audálio é importante mesmo. Vou ver se encontro esse jornal. – concluiu a mais nova.

– Se não achar, procurem no Google o blog Onde Canta a Acauã que também foi publicado lá.

– Ah! Tá certo! Mas me diga uma coisa: você conhece o nosso prefeito?

– Não.

– Mas como não?! Você conhece esse Audálio que ninguém conhece e não conhece nosso prefeito que é o melhor prefeito do mundo?! Isso é um absurdo! 

Diante de tão sincera indignação, recolhi-me à minha insignificância, peguei meu boné e pedi licença pra me retirar. Realmente: como eu poderia conhecer o Audálio Dantas e não conhecer o prefeito da cidade, o melhor do mundo? Simplesmente um grande ato falho, um absurdo dos absurdos. 

Antes de dobrar a esquina olhei para trás e tive a certeza de haver tirado duas pessoas das trevas medievais.

Joaldo Cavalcante* - O Chão de Audálio Dantas

De 4ª Bienal do Livro de Alagoas

– Você está sabendo que Tanque d’Arca vai aparecer na mídia nacional?

– É mesmo? Já não era sem tempo. Finalmente vão fazer justiça àquele pedaço de chão.

A reação bem-humorada é do jornalista Audálio Dantas, ao ser informado por mim que o apresentador global Luciano Huck acabara de aterrissar em sua terra, em companhia do figurinista Alexandre Herchcovitch. O resultado da visita das celebridades irá em breve ao ar.

Mas o pequenino lugarejo, que um dia serviu para os almocreves descansarem à sombra de oitizeiros, tem muito do que se orgulhar, com a importância e o respeito que seu filho ilustre, Audálio Dantas, desfruta no Brasil.

No próximo mês de outubro, Audálio desembarca em Alagoas como patrono da 5ª Bienal Internacional do Livro de Alagoas. Entre tantas homenagens recebidas pelo País afora, esta terá sabor especial, pois acontecerá em seu torrão natal. E olha que elas se sucedem pelos Estados brasileiros.

A mais recente vem em forma de artigo escrito por outro honrado alagoano, o jornalista, professor e escritor José Marques de Melo. Pelas páginas da revista Imprensa, discorre acerca da trajetória de Audálio. Assim como outros nordestinos, este enfrentou as adversidades da vida, desbravou caminhos e ocupou seu espaço com dignidade.

Desde a saudosa revista Realidade até a condição de líder dos jornalistas de São Paulo, ao assumir a presidência da categoria numa etapa tenebrosa da ditadura militar, quando, em pleno governo do general Ernesto Geisel, assassinaram covardemente, no calabouço do regime, o jornalista Wladimir Herzog, preso sem processo e morto sob tortura. Agora, prepara narrativa sobre a vida de Herzog.

Audálio conduziu a categoria de maneira corajosa, enfrentando as pressões, mas sem recuar e deixar de protestar. Pela sua conduta, alcançou a presidência da Federação Nacional dos Jornalistas. O povo paulista reconheceu a liderança do alagoano, conferindo-o mandato de deputado federal, que foi cumprido de maneira destacada.

Apesar de distante de suas raízes, nunca perdeu a referência nem o contato com a legião de amigos alagoanos. Os vínculos estão simbolizados na publicação “O chão de Graciliano”, que virou exposição e circulou com sucesso pelo Brasil.

No texto de abertura, faz viagem pelo interior de Alagoas, descrevendo em minúcias as regiões, como o morro do Pão-Sem-Miolo, adjacente à cidade de Viçosa. Faço, portanto, este registro para fazer justiça a tantos filhos da terra que contribuíram ou contribuem para inserir positivamente Alagoas na pauta nacional.

(*) É jornalista.

Nota do Blog: este artigo foi publicado na Gazeta de Alagoas do dia 08 de junho de 2011, e publicado aqui em homenagem ao amigo Audálio Dantas, leitor confesso deste blog e um ser humano justo, idealista e mais humano do que o perdão. A cidade em tela, Tanque d'Arca, fica a menos de cem quilômetros de Maceió e é um tantinho menor do que o arraial do Junco.

Luís Nassif - Antonio Torres, o escritor e seu ofício

O grande escritor é ele e seu ofício solitário, ele com ele. Não ambiciona riqueza ou poder. Sua ambição é o reconhecimento dos leitores e dos iguais, os demais escritores. Muitos escrevem pensando apenas no reconhecimento posterior; outros ambicionam o reconhecimento imediato. Mas seu mote, sua seiva vital é o reconhecimento de seus pares.

Um grande escritor não nasce, é construído ao longo de décadas e de livros, de personagens que cria, de tramas que tece, de sentimentos que explora, na solidão intermitente de seu quarto, raras vezes nos salões dos poderosos. Explora novas formas de conhecimento, a atualização permanente da leitura e da análise de pessoas e circunstâncias.

Não busca a popularidade fácil dos jornalistas, a exploração do factual, do imediato, o atendimento da catarse dos leitores. O grande escritor ambiciona a eternidade. Para os de família quatrocentona, a eternidade pode ser um mausoléu no Cemitério da Consolidação; para os muitos ricos letrados, uma fundação que leve seu nome; para o provincianismo brasileiro, um nome de rua.

Para o grande escritor, deveria ser a Academia Brasileira de Letras (ABL). Mas não é.

A ABL, a casa de Machado de Assis, que deveria ser a guardiã implacável dos valores da literatura, a defensora intransigente da meritocracia, a defensora dos escritores, o selo de qualidade, o passaporte final para a posteridade, é uma casa menor, em alguns momentos parecendo mais uma cloaca de fazenda do que um lugar de luzes e de letras.

Ao preterir o escritor Antônio Torres em favor do jornalista Merval Pereira, a ABL demonstrou a pequenez não propriamente dela, mas de uma certa elite superficial brasileira, provinciana, atrasada.

De pouco adiantou o fato de que os livros de Torres ajudaram o Brasil a ser mais conhecido por leitores da Itália, Argentina, México, Estados Unidos, Alemanha, Inglaterra, Portugal, Bélgica, Holanda, Israel, Bulgária. Ou o fato de dois livros seus – Um táxi para Viena D’Áustria e Essa Terra - traduzidos na França, terem levado o governo francês, em 1999, a lhe conferir o título de "Cavaleiro das Artes e das Letras”.

Merval tem a visibilidade e o poder proporcionados pela Rede Globo. Tem moeda de troca – o espaço na Globo, podendo abastecer o ego de seus pares e as demandas da ABL. Poderia até ganhar prêmios jornalísticos, jamais a maior condecoração da literatura brasileira.

Tem apenas dois livros, um de 1979, feito a quatro mãos, outro mais recente, mera compilação de artigos que escreve para o jornal “O Globo”.

Mas representa poder – no caso, a mídia -, assim como, em outros tempos, o poder era o general Lyra Tavares, Getúlio Vargas, Roberto Marinho, ao quais também se curvou a ABL.

De Merval, duas declarações de endosso. Da indescritível Nelida Piñon, enaltecendo seu... cavalheirismo. E a informação de que, dos acadêmicos, conhece apenas João Ubaldo Ribeiro – colunista de “O Globo”.

Nota do blog: Publicado, originalmente, no site www.luisnassif.com.br em 06/06/2011

Conversa de Botequim

– Garçom, dois “chopiisss”!

– O meu sem colarinho branco.

– Tudo bem com você? Faz um tempão que não lhe vejo.

– Ando sumido do mapa mesmo. Depois que terminei os estudos voltei a morar no interior, com meus pais. Queria fugir do caos urbano, mas quem disse?! Lá tá pior do que aqui. Uma barulheira infernal, traficante andando pra cima e pra baixo na maior tranquilidade e o pau comendo no couro da população.

– A minha cidade também está assim, por isso nem me arrisco a pôr os pés lá. Depois que a droga se globalizou não tem essa de lugar pequeno não ter viciado não. É maconha, é crack... só não tem cocaína porque custa caro e o povo de lá vive eternamente duro.

– É justamente pela dureza que tudo descamba pra violência, pro roubo, pro latrocínio. Virou moda se roubar ou até mesmo matar os velhinhos no dia do pagamento da aposentadoria.

– Pior é que não tem polícia. E, quando tem, os policiais também estão envolvidos no ilícito. Todo dia a gente vê na tevê policial sendo preso.

– Também não adianta prender porque logo, logo um juiz manda soltar. Viu aquele jornalista que matou a namorada? Réu confesso, foi julgado, condenado, e somente doze anos depois foi preso.

– Isso é que dói. Lembra daquela mãe que pegou dois anos só porque roubou uma lata de leite pra dar pro filho faminto? Ainda continua presa.

– A Justiça no Brasil não é justa. Mas mudemos de assunto: e o resto da turma? Nunca mais tive notícias de ninguém.

– De vez em quando encontro um e outro vagando por aí. Alguns seguiram em frente com os estudos, outros estão trabalhando na informalidade e outros arriscam a sorte grande, como o Machado. Lembra dele?

– Como não haveria de me lembrar do Machadinho? Certa vez queria brigar porque eu disse que ele não podia ver um pau em pé.

– E você queria o quê? Chama o cara de viado...

– Não foi isso. Quem é que corta pau? O machado. Levei séculos explicando isso a ele.

– Ah! Sim.

– Ele vivia dizendo que ia se dar bem na vida.

– E parece que vai. Da última vez que o encontrei, ele me disse que estava empenhado em entrar para Academia Brasileira de Letras.

– Brasileira de quê?!

– Letras! Aquele lugar onde deram uma condecoração a Wanderley Luxemburgo e Ronaldinho Gaúcho.

– Ah! A CBF...

– Não, jumento! Vai pro interior e esquece tudo. A ABL. Aquela casa que reúne os melhores escritores do país.

– E Ronaldinho Gaúcho escreveu um livro?

– Não escreveu e nem vai escrever. Aliás, ele mesmo disse que nunca leu um livro. Mas disseram que um escritor famoso lá da academia morreu e era fã de Ronaldinho Gaúcho. Aí lhe fizeram essa homenagem póstuma. Mas eu acho que os escritores da tal academia queriam mesmo era ficar bem na fita depois que andaram falando mal de um livro sem terem lido o livro.

– Oxente! E escritor agora é adepto do “não li e não gostei”? Quem falava assim era uma tia minha, que se achava muito importante. Já o meu avô dizia que não devíamos falar daquilo que não conhecemos. Nem falar bem, nem falar mal. O que não se conhece, desconhecido é, dizia ele.

– Pois é. Nem todos de lá tiveram um avô sábio igual ao seu. E a academia ficou numa situação vexatória. Aí inventaram essa de condecorar um cara que nunca leu um livro.

– Isso me lembra o Machado. Desde quando ele virou escritor? Nunca soube que tivesse escrito um livro. Aliás, ele sempre tirou nota baixa em Redação.

– E ele não escreveu livro nenhum.

– Como que não?! E como é que ele quer entrar pra essa tal de ABL? Não tem que ser escritor pra entrar pra lá?

– Aí é que tá: o critério deveria ser esse. Mas não é assim que funciona. Hoje, o principal critério é ser funcionário da Rede Globo e o Machado já conseguiu espetar um crachá dessa empresa no peito.

– Deus do Céu! Garçom, passa a régua rapidinho que vou voltar pro interior!

Edna Lopes - Academia Brasileira de Quê?

Sempre que sei por ler ou por ouvir dizer de alguma notícia que alguém recebeu de uma UNIVERSIDADE o título de Doutor Honoris Causa, atribuído a personalidades que tenham se distinguido pelo saber ou pela atuação em prol das artes, das ciências, da filosofia, das letras ou do melhor entendimento entre os povos, fico feliz pelo reconhecimento que aquela instituição faz, mesmo in memoriam, a quem de alguma forma se destacou ou se destaca em algum campo do conhecimento humano.

Sempre que sei por ler ou por ouvir dizer de alguma notícia que alguém recebeu de uma ACADEMIA DE LETRAS o título de imortal, fico me perguntando na minha vã mortalidade o que de relevante aquele alguém contribui ou contribuiu para a literatura daquele lugar, estado ou país.

Houve um tempo em que a minha vã mortalidade e santa ingenuidade de leitora achava que os critérios, ou ao menos, dois critérios para a escolha fosse uma presumida (confirmada, óbvio) produção literária e a tal relevância levada a serio pelos tais que faziam a escolha.

Bastou dar uma olhada com mais atenção para as ACADEMIAS DE LETRAS de vários estados, bastou tropeçar em gente tão sem expressão nas letras, que minha ilusão de seriedade caiu por terra, pois encontrei devidamente imortalizados políticos que tenho lá minhas dúvidas se escreveram seus discursos.

Houve um tempo em que a minha vã mortalidade e minha santa credulidade de leitora olhava a ACADEMIA BRASILEIRA DE LETRAS com alguma sacralidade. Acreditava piamente que lá estava o Crème de La Crème (desculpem a presunção) da produção literária do Brasil. Acreditava também que uma instituição como aquela estaria acima de interesses politiqueiros, acima do desejo mesquinho da fama a qualquer custo.

A eleição do jornalista, comentarista da rádio CBN, do canal Globonews e colunista de "O Globo" Merval Pereira com “dois livros publicados (uma reunião de artigos, sozinho, e uma série de reportagens, em coautoria) que venceu com folga (25 votos a 13) o escritor Antônio Torres, 17 obras publicadas, entre romances, contos e crônicas”( Fabio Victor, folha.com) . Fábio sintetiza e não menciona os prêmios de Torres todos ligados a sua produção literária mas ilustra muito bem, a meu ver, a equivocada linha de atuação que o atual presidente da ABL, Marcos Vilaça vem adotando.

Basta dar uma olhada com mais atenção para a lista dos IMORTAIS para ver quantos acadêmicos são de outras áreas que não das LETRAS. Não que eu advogue o purismo, não que não defenda que mereçam honrarias, mas entendo que há um exagero nessa “abertura”.

Minha vã mortalidade só espera que tanta ampliação e abertura não signifique que mais dia menos dia não haja mais representantes da escrita literária naquela casa, pois aí sim, a pergunta “Academia Brasileira de Quê?” fará total sentido.

*subtítulo de reportagem da Folha de S. Paulo de 04 de junho de 2011;

** Os grifos são meus, para que fique bem ACESO o que destaco, o que penso e digo.

Os três sexos

Certa vez, passeando por esses cem números de canais por assinatura, parei em uma briga de travesti, sapatão, hermafrodita, um médico especialista no assunto, um padre e um instrutor de luta livre que mais parecia um membro dos “skin head”, de tão exaltado que estava. Até que o falapau estava interessante, cada um querendo fazer justiça à sua maneira.

Eu fiquei num misto de admiração e espanto com a peça pregada pela Natureza no que dizia respeito aos três sexos envolvidos. Digo “três” porque o hermafrodita é – como direi – uma peça de traumatológico resultado. Que gênero se dá ao hermafrodita? No caso em questão, era um homem que, além da documentação necessária para identificação alfandegária, tinha também vagina e útero, não podendo, porém, fazer sexo consigo mesmo. O seu sexo mental, aquele que prevalece na hora de movimentar os cinco sentidos, era o de homem. E, sentindo-se injustiçado pela Natureza, pediu reparação a um médico-cirurgião, especialista no assunto, e submeteu-se à intervenção cirúrgica para extirpar o útero e demais partes pudendas femininas. Recebeu garantias científicas de que ficaria um homem normal. Arranjou namorada e marcou casamento. Talvez pudesse até ter filhos. Queria cinco, caso fosse possível.

A cirurgia transcorreu sem nenhum imprevisto ou contratempo. Os médicos, experientes no ramo, não tiveram dificuldades em colocar o cidadão dentro da classe gramatical substantiva comum de um gênero só. Ele não viu nada, pois foi apagado por uma dose cavalar de anestesia. Dormiu sonhando com o primeiro coito de sua vida e, por via das dúvidas, comprou duas caixas de Viagra e um pacote de camisinha.

Ao retornar feliz do apagão cirúrgico, o médico olhou para ele, sorridente, e disse que a cirurgia tinha sido um sucesso completo, e lhe mostrou um pênis que repousava tranqüilamente mergulhado em um recipiente de formol. Isso foi dito por ele.

Em Salvador, um cidadão se submeteu a uma simples cirurgia de fimose e o médico passou-lhe a cepa, colocando no lugar do pênis uma vagina a la Roberta Close.

Erro médico, quando não é fatal, é triste para o operado. Causa aleijão físico e moral. O paciente, geralmente apagado total ou parcial, confia sua vida ao saber pleno e seguro do especialista médico, não havendo margem para desconfiança ou insegurança no procedimento cirúrgico.

Fatalidade ou irresponsabilidade? Todos os dias, vemos ou lemos nos jornais algum caso de erro médico, trazendo sequelas inimagináveis – quando não a morte – para o paciente. E os médicos, de um cinismo revoltante, apenas pedem desculpas. Quando pedem. Milhares de processos cíveis e criminais pululam nas varas de Justiça, emperrada pela morosidade, corrupção e descaso com a função, ignorando-se a afirmação de Rui Barbosa: “Justiça tardia não é Justiça; é injustiça”.

Voltando ao tema central, fico aqui pensando nas adversidades biológicas ou nos erros cometidos pela Natureza. Em foco, três negações fantásticas do gênero substantivo: o masculino que era ela; o feminino que era ele, e o terceiro sexo que podia ser ele ou ser ela, dependendo da função ativa ou passiva assumida no instante do ato sexual.

O rapaz, dito hermafrodita, inseguro, parecia perdido no tempo e no espaço. A que nasceu mulher, desinibida e exibida, lembrava um estivador. O travesti, de conduta calma e meiga, tinha um ar angelical, suaves traços sensuais, voz melosa e delicada, e até o exaltado professor de luta livre, na sua falsa moral que fez corar até o padre, se arriscaria a uns amassos lascivos na maliciosa e oportuna cumplicidade noturna.

De noite todos os gatos são pardos. 

Maurício Melo Júnior - Elogio ao velho Capone

Conta a lenda que, caminhando pelo deserto da Palestina, sem comer nem beber há quarenta dias, Jesus Cristo avistou um canavial. E não me perguntem como este canavial foi aparecer no deserto; estamos no terreno da lenda. Pois bem, o filho de Deus descansou sob a sombra modesta, sim, mas generosa e saciou a sede e a fome com o caldo doce da cana. Ao sair abençoou a planta e decretou: “Daqui o homem irá tirar algo doce para seu alimento”. Assim surgiu o açúcar, o melaço, a rapadura.

Seguindo na mesma trilha, para atanazar Cristo, Satanás entrou no mesmo canavial do mesmo deserto. A palha da cana o deixou todo lanhado, não consegui uma sombra que fosse e quando tentou se encostar encheu as costas com aquele pelinho que dói prá lascar. Para aliviar a sede quebrou uma cana e a bicha tava mais azeda que jiló. Arretado com aquilo amaldiçoou o partido: “Daqui o homem irá tirar um produto que vai lhe queimar a goela, vai lhe deixar embriagado e vai lhe desgraçar a vida”. Assim surgiu a cachaça.

A lenda tem suas injustiças. Açúcar é doce, mas engorda. Cachaça desgraça, mas pode ser degustada com moderação e prazer. Tudo é uma questão de dosagem. No mais é secundar Ascenso Ferreira: “Suco de cana-caiana tirada do alambique / pode ser prejudique / mas bebo toda sumana…” Daí é apreciar sem culpas as qualidades de uma boa cachaça.

A lenda não fala, mas com certeza na maldição do diabo constava um item falando que a descoberta se daria num país onde o governo tem mais sede que nós, os bravos consumidores. Falo aqui de uma sede metafórica, pois é mais fácil sustentar a gula de um caminhão Ford com gasolina que o governo com imposto.

Esses dias, conversando com um produtor, o cabra foi categórico. Envolvendo todos os custos – plantio, colheita, destilação, armazenagem, embalagem, transporte, salários, direitos trabalhistas, lucros, etc –, ele consegue botar na prateleira uma garrafa de cachaça por 20 reais. Quando entram os impostos federal, estadual e municipal o custo pula prá 50 reais, o preço de um uísque de qualidade. Daí ele se complica com a concorrência.

Como para todo bebedor a persistência é uma norma, apelei para a Internet. Descobri uma página maravilhosamente bem surtida e com preços atraentes. Esperançoso, iniciei as negociações. E fui até a pergunta fatal: Onde devo entregar o produto? Em Brasília, respondi. Não dá, quando chegamos aí o governo local nos morde com tanta força que não há como compensar o prejuízo. Frustrado, fiquei na sede, ruminando prá onde vai tanto imposto.

De onde ele vem, eu sei. Uma pesquisa recente informou que até o dia 25 de maio todos os brasileiros, inclusive os aposentados, trabalharam apenas para pagar impostos. E isso se repete todos os santos anos. Ou seja, a coisa é bem mais séria do que simplesmente taxar a cachaça e seus sagrados consumidores.

Constantemente leio nos jornais que os governos comem 50% da conta de luz. Outro dia caminhei uns três quilômetros acompanhando uma imensa fila de carros para descobrir que todos esperavam pacientemente para abastecer sem pagar impostos. O preço da gasolina estava por menos da metade. E até o cândido açúcar, mesmo abençoado pelo Cristo, carrega 30% de seu preço em impostos.

E tudo piora quando, voltando aos jornais, lemos sobre estradas sem asfalto, hospitais sem médicos ou remédios, escolas sem merenda, sem professores, sem motivação. E o que se faz com todo dinheiro arrecadado? Será? Bom, pode ser uma explicação. Vamos lá.

Marcos Freire era presidente da Caixa Econômica Federal e recebeu a visita de Luís Portela de Carvalho, ex-prefeito de Palmares. Junto entrou no gabinete uma comissão de cinco prefeitos gaúchos que buscava dinheiro para comprar um patrol. Vendo aquilo, Portela desdenhou: “Comprei uma esta semana com recursos próprios.” “Como, tchê?” “Eu não roubo”, respondeu na lata, para constrangimento de todos.

Tudo uma questão de formação moral. Luís Portela sabia o sentido pleno da palavra república, coisa pública, e hoje é quase uma lenda urbana em Palmares onde há um verdadeiro culto à sua atuação na prefeitura.

O velho descontrole na fiscalização e as notícias que assolam os jornais explicam por que não pude comprar minha cachaça com entrega em domicílio. Um amigo chegou a se exaltar e defendeu o Chile como exemplo de política de impostos e de soluções. “Lá o vinho é considerado alimento e tem uma taxação justa.” Bom, como não dá para considerar cachaça alimento, a menos que se queira ser excomungado pelos patrulheiros de plantão, e sabendo que a economia chilena é igual a do estado de São Paulo, o melhor é apelar para nosso sagrado jeitinho.

É preciso ciência até para tomar cachaça. E neste caso a solução foi inspirar-me no velho Al Capone. Pois bem, procurei uma amiga que trabalha em Luziânia, uma cidade goiana nas imediações do Distrito Federal. De comum acordo passei ao fornecedor o endereço de trabalho da moça. Os cabras, livres da mordida distrital, deixaram ali a preciosa encomenda e eu a apanhei aqui, do outro lado da fronteira com ela, numa ação digna de um bom e nobre sacoleiro. Tudo muito prático.

Meu gesto faria ri o velho Capone, pois não passo de um reles amador, mas também nossa Lei Seca não chega aos rigores americanos de antanho, e no mais não consigo correr do governo quando compro açúcar, abasteço o carro, pago a conta de luz. Acho que preciso estudar melhor a vida do velho gangster, afinal a taxação da cachaça ainda dá para agüentar, mas bem que gostaria de saber em que árvore nascem os impostos. Com certeza conseguiria um bom exorcista para tirar dali a praga do cramunhão.

Cineas Santos - A poesia como passaporte

De O poeta Salgado Maranhão na praia de Cruz das Almas - Maceió AL

Fosse uma história infantil, poderíamos iniciá-la assim: era uma vez um menino negro e pobre que, mesmo sem existência civil, tinha o passaporte para o coração do mundo: a poesia. Como a história é verídica, que fale o poeta: “Até os dezesseis anos de idade, eu praticamente nem tinha existência civil, já que não tinha nem sequer uma certidão de nascimento. A minha desimportância era tamanha que só a poesia poderia me resgatar do nada. Então, ela foi-se achegando a mim e eu a ela, numa simbiose tão profunda que, contrariando a lei da Física, passamos a ocupar, ao mesmo tempo, o mesmo espaço”. Vista pelo prisma da poesia, a trajetória de Salgado Maranhão pode parecer simples e até glamourosa. Eu lhes asseguro que não foi. Nascido no interior do Maranhão, filho de agricultores pobres, Salgado passou a infância “ correndo atrás do sol/pés descalços pelos matagais/ por entre cascavéis e beija-flores”. Aos 16 anos de idade, semianalfabeto, veio para Teresina onde, em pouco mais de três anos, cursou, via supletivo, o primeiro e o segundo graus. Como já trazia a poesia, em estado bruto, no embornal do peito, começou a escrever e a publicar poemas nos jornais da cidade. Mas, entre um poema e outro, era preciso ganhar o sagrado feijão de cada dia. Entre outras atividades, foi vendedor de santos, profissão pouco rentável, mas que lhe propiciou o contato enriquecedor com a população periférica de Teresina. “Rico não precisa comprar santo: já tem o paraíso na terra”, garante.

Em 1973, com a cara e a poesia, mudou-se para o Rio de Janeiro. “Um dia, percebi que, em Teresina, não havia espaço para o que eu queria fazer. Eu precisava radicalizar, romper com os laços e amarras para tentar viabilizar o projeto de me tornar um escritor. Eu precisava de contato com uma realidade que representasse um violento contraste com o mundo que, até então, eu conhecia. O Rio de Janeiro era esse extremo. Seria, para mim, uma espécie de vestibular extremado, até mesmo em matéria de sobrevivência”. O Cristo Redentor, apenas ele, o recebeu de braços abertos... Mas Salgado, curtido na aspereza, não se deixou intimidar. Meteu-se entre os que, como ele, acreditavam no poder da palavra. Tantas fez que, em 1978, à frente de um grupo de jovens poetas, publicou, pela Civilização Brasileira, Ebulição da Escrivatura, uma antologia que marcaria época. Iniciou sua carreira solo com Punhos da Serpente (1989).Depois, vieram: Palávora; O beijo da fera; Mural de ventos; Sol sanguíneo; A pelagem da tigra; Solo de gaveta e, em 2009, a antologia A cor da palavra. A poesia, a quem nunca traiu,abriu-lhe muitas portas. E vieram os prêmios: “Ribeiro Couto” (98), “Jabuti” (2009) e, este ano, “Prêmio Poesia”, da Academia Brasileira de Letras. Lido por muito, estudado nas universidades, traduzido e elogiado pela crítica especializada, Salgado Maranhão já poderia dar-se por satisfeito. Mas, a um poeta com vocação apolínea, é sempre lícito querer mais, muito mais, sempre mais ...

Univesp TV: Prof. Ataliba Castilho fala sobre polêmica do livro do MEC

O Professor, linguista e gramático Ataliba Castilho é entrevistado por Ederson Granetto, da UNIVESP TV, e fala da polêmica do livro para a Educação de Jovens e Adultos do MEC. Veja a opinião de quem realmente entende e, principalmente, de quem leu o livro.





Ataliba T. de Castilho


Professor titular da Universidade de São Paulo. Foi também professor titular da Unicamp e da Unesp. Livre-Docente pela USP. Foi professor visitante na University of Texas at Austin e pesquisador de pós-doutorado na Cornell University (Estados Unidos), na Université d'Aix-Marseille (França), na University of New México (Estados Unidos) e na Università degli Studi di Padova (Itália). Dirigiu projetos como o NURC e o Gramática do Português Falado. Fundou e presidiu o Grupo de Estudos Lingüísticos do Estado de São Paulo. Criou o Sistema de Blibiotecas e o Sistema de Arquivos da Unicamp. Presidiu, de 1983 a 1985, a Associação Brasileira de Lingüística. É autor de vários livros e dezenas de atigos publicados em revistas científicas no Brasil e no exterior.
Fonte: Editora Contexto

Luís Pimentel - Nogueira, o nó na madeira

Por esses dias, no dia 5 de junho, faz 11 anos que a música brasileira perdeu um de seus mestres sagrados e consagrados: o cantor e compositor João Nogueira, autor de sambas marcantes como Nó na madeira, Espelho, Um ser de luz, Clube do samba e Baile no Elite, entre tantos, quase sempre em parceria com feras Paulo César Pinheiro, Nei Lopes ou Edil Pacheco. Carioquíssimo como poucos, João – uma das mais belas vozes do nosso cancioneiro – nasceu no Méier, no dia 12 de novembro de 1941 (faria setentinha este ano). Era também um grande contador de causos, e foi personagem de alguns, como este que me contaram e eu conto aqui:

Contam que, se apresentando em Belém do Pará, o nosso artista resolveu dar uma volta no tradicional mercado Ver o peso, onde se compra de pirarucu seco e tucupi molhado a roupas, eletrodomésticos e folhas medicinais para curar de um tudo. Queixando-se de uns “probleminhas” de saúde, Nogueira procurou uma daquelas barracas especializadas em ervas, acompanhado do sobrinho, empresário, cantor, pau-pra-toda-obra, companheiro de fé e medianeiro Didu Nogueira.´

Amado e conhecido no Brasil inteiro, João foi reconhecido pelo caboclo do balcão e começou logo a fazer os pedidos:

– Meu camarada, qual é a folha boa para tratar diabetes?
– Essa aqui – respondeu o paraense, de primeira.
– E pra circulação?
– Essa! Desentope tudo o que é veia!
– E para essas coisas de estômago, esôfago, azia pós-esbórnia, o amigo tem alguma coisa?
– Eita! É comigo mesmo. Pode cozinhar essa casquinha de pau. É tiro e queda – e foi juntando a mercadoria escolhida. – Mais alguma coisa?
– Essa folhinha aqui serve pra quê? – perguntou João.
– Espinhela caída, joanete, inflamações generalizadas, cansaço, enxaqueca. Também serve para limpar a voz. Pro senhor, então, é um santo remédio.

João Nogueira pediu também umas misturas boas pros rins, um preparado pro fígado e mais meia dúzia de cipós, mandando embrulhar tudo.

Satisfeito com a venda, mas preocupado com a saúde do freguês famoso, o caboclo comentou baixinho com Didu:

– Arre, égua, véio! O nó-na-madeira aí tá bem ruinzinho, num tá?

Antonio Torres - Carta aos jovens escritores de Palmeira dos Índios

Meninos, eu conto:


Foi na cidade de Alagoinhas, no interior da Bahia, que um professor chamado Carloman Carlos Borges emprestou um romance intitulado Angústia a um aluno que ele flagrou lendo um livro de poemas com este título: Amo! Assim mesmo, com ponto de exclamação! Passar de Amo! para Angústia não deixou de ser um tratamento de choque, radical mesmo, para aquele rapazinho que, ao trocar um autor dito J. G. de Araújo Jorge por um certo Graciliano Ramos, iria avançar rapidamente na sua escada ascendente de leitor, numa escalada sem volta. E de degrau em degrau, acabou se tornando um escritor. Este que agora lhes escreve, valendo-se de uma memória do seu tempo de colégio para saudar, com a mais viva emoção, todos os participantes do Concurso Jovem Escritor/ Prêmio Graciliano Ramos, em boa hora promovido pelo Instituto Federal, campus de Palmeira dos Índios.


É um momento raro para este velho escriba, pelo qual muito agradeço à professora Vanúsia Amorim: o de poder me dirigir aos jovens escritores da terra do velho Graça, aquele cuja leitura, desde meus anos mais juvenis, sempre me provocou um grande impacto, tanto pelos rigores de seus temas e de sua escrita, quanto pelo seu estilo admirável.


Conto isso para dizer que nascer em Palmeira dos Índios, como em qualquer outro lugar do estado de Alagoas, é trazer nas veias as marcas da melhor literatura que este nosso imenso país já foi capaz de produzir, e das quais o baiano aqui se sente impregnado. Porque esta é a terra também de Jorge de Lima - o poeta do qual hoje se diz haver nos legado uma obra “que permanece robusta e poderosa como um penhasco, na solidão incomparável do gênio”; de Lêdo Ivo, que será homenageado em setembro, na próxima Flimar, a Festa Literária de Marechal Deodoro - e cuja produção poética, monumental, está reunida num volume de mais de mil páginas, em edição da editora TopBooks, do Rio de Janeiro. De cepa tão vigorosa saiu ainda o jornalista e escritor Audálio Dantas – que será o patrono da próxima Bienal do Livro de Maceió, numa justa homenagem ao alagoano de Tanque D’Arca que tanto já brilhou, e continua brilhando, na imprensa e na vida artística de São Paulo, onde idealizou uma exposição de grande sucesso, chamada O chão de Graciliano, e de quem se aguarda a publicação de seu novo livro, que terá como protagonista o jornalista Vladimir Herzog, o Vlado, que teve sua vida tragicamente interrompida nos porões da ditadura militar, um tempo negro da nossa História, do qual certamente vocês já ouviram falar.


Portanto, jovens escritores: como o lastro literário de vocês é um legado do próprio chão em que nasceram, reforço-o com duas flores do jardim do poeta português Alexandre O’Neill, os dois versos a seguir que lhes ofereço como um prêmio de incentivo às suas futuras criações:


Folha de terra, ou papel,
tudo é viver, escrever.


Mãos à obra.


Antônio Torres


Itaipava (Petrópolis, RJ), junho de 2011.

Cineas Santos - Os meninos sanfoneiros

Já escrevi (não sei onde) que os meninos de minha aldeia, no sertão do Caracol, tínhamos um sonho recorrente: ir para São Paulo. Melhor seria: ir a São Paulo, já que não pretendíamos ficar por lá. Na verdade, “a terra da garoa” infundia-nos um misto de fascínio e medo. Mas, como os muçulmanos que não devem morrer antes de visitar a Meca, sertanejo que se preze precisa conhecer “a cidade que não pode parar”, mesmo que seja para morrer atropelado. Mais que uma cidade, São Paulo era o passaporte para muitos sonhos de consumo, o mais caro deles: uma sanfona vermelha, de preferência Scandalli. Por amor à verdade, devo confessar que não era exatamente a música que nos fascinava; a sanfona, acreditávamos, era apenas o caminho mais curto para chegar ao coração das mulheres... Por falta de qualquer instrumento que emitisse som, construíamos nossas sanfoninhas com palha de carnaúba e tocávamos música inaudível para ninguém, ou melhor, tocávamos para nossas musas invisíveis...

O sonho de me tornar sanfoneiro evaporou-se quando vi o Sivuca executando um frevo. Aquilo me pareceu coisa de mágico. Pensei comigo: por mais que eu me empenhe, não chegarei a tanto, e menos que isso não me satisfaz. Sem perder o gosto pela sanfona, desisti até mesmo de tentar. Quanto às mulheres, deixa quieto...

Essas lembranças tão caras me ocorreram ao ver, na semana passada, no meio da Praça Pedro II, dois meninos tocando sanfona como gente grande. Acompanhados por uma banda esperta, Zaqueu da Boa Hora e Sandrinho do acordeom fizeram um show de arrepiar. Tocaram tudo: de Escadaria a Feira de Mangai, com aquele atrevimento que só os moleques abusados têm. Zaqueu começou a tocar antes de perder os dentes de leite; Sandrinho ainda não os perdeu. O primeiro é natural do interior de Boa Hora; o segundo é sertanejo de Dom Inocêncio. Unidos pela paixão da sanfona, fizeram-se amigos, parceiros e tocam como se estivessem dialogando, com alegria, inventividade e, acima de tudo, competência. São os meninos sanfoneiros do Piauí.

Curiosamente, os dois cresceram vendo e ouvindo o chamado “forró de plástico”, com toda aquela parafernália de luz, cor e bundas em profusão. A despeito disso, preferem seguir as pegadas de Luiz Gonzaga, Sivuca, Jackson do Pandeiro, Dominguinhos, Osvaldinho, Camarão e outras feras batizadas. O cantor Chico César pode ficar sossegado: o “forró de plástico” é um modismo com prazo de validade vencido; o forró autêntico, puxado a sanfona chiadeira continuará sendo o sonho dos meninos sertanejos. Zaqueu e Sandrinho que o digam!

Edna Lopes - Senhora Dona Norma Culta

De Exposição Menas, o certo do errado, o errado do certo

Permita-me que me apresente: Sou Edna Lopes, professora. Tenho 47 anos, 20 e tantos dos quais como profissional da Educação. Nasci de pai agricultor, mas dono de seu pedaço de chão e de mãe professora. Aos quatro anos aprendi a ler, aos sete entrei numa escola pública, mesmo ano em que conheci a luz elétrica. Na escola pública terminei o 2º grau aos dezessete e aos dezoito entrei numa universidade pública, colando grau aos vinte dois. Fiz pós -graduação em Educação Popular e também em Coordenação Pedagógica para a Educação Básica, sendo aprovada nos dois únicos concursos públicos que já fiz na vida, que me garantem o sustento e a satisfação de atuar numa profissão, se não prestigiada, mas extremamente importante para o desenvolvimento de um povo, de uma nação.

Tudo isso para lhe dizer que antes, bem antes de me graduar, já era professora em classes de crianças e depois em classes de jovens, de adultos e idosos esperançosos pela melhoria de suas vidas, de suas profissões através da educação, portanto minha experiência não só veio dos meus diplomas, nem dos tantos livros que li, nem dos congressos que participei e participo.

Tudo isso para lhe dizer também que nunca, nunquinha, meu fazer profissional se arvorou em assinar laudo, passar receita, fazer planta de casa, apresentar noticiário, instruir processo, construir casa ou fabricar móveis, e me causa espécie ver que, EM SEU NOME, especialistas de ocasião, opinam sobre uma realidade que conhecem talvez de ouvir falar, afinal o universo de pessoas adultas analfabetas ou analfabetas funcionais certamente está há anos luz da classe dirigente e intelectualizada desse país. Dos “imortais” então, nem se fala!

Lamento que EM SEU NOME se use “um texto, sem um contexto, para um pretexto”. Lamento mas ao mesmo tempo fico feliz porque a real face de um país se revela! O quanto somos manipuláveis, superficiais! O quanto somos intolerantes, impacientes!

Senhora Dona Norma Culta, nenhum, mas NENHUM PROFISSIONAL SÉRIO, seja ele professor, escritor, jornalista ou algo que o valha jamais irá dizer que SEU LUGAR não é também a escola. A sala de aula, espaço da pluralidade e do conhecimento é o lugar do acolhimento de TODAS as variantes da língua que ali devem ser expostas, ressignificadas, avaliadas, compreendidas, aprendidas.

Que fique bem claro: não sou da turma de quem quer que seja e não formulo opinião baseada em noticiários tendenciosos, em notas ou pronunciamentos superficiais, açodados, mas não me espanto com quem o faz. Quem é capaz de condecorar com sua mais alta honraria pessoas que NADA fizeram pela “flor do Lácio” é capaz de muitos mais equívocos e quem viver verá.

A senhora continuará sendo a VARIANTE DE PRESTIGIO, fique tranquila! E jamais duvide o quanto sou sua defensora, o quanto me esforço para que quem comigo caminha compreenda-a e utilize-a quando tiver que se comunicar falando ou escrevendo.

Mas reitero meu posicionamento: quem lhe defende como única só precisa ter ouvidos de ouvir e olhos de ver, não é? Que pena que não aprenderam, pra valer mesmo, aprender de apreender, de assimilar que a língua é de quem a usa e não de bolorentas gramáticas, não de arrogantes portadores de diplomas, ou de imortalidade duvidosa.

Quero concluir minha prosa com a Senhora lembrando um lindo poema do imortal, ao meu coração, Solano Trindade: “Senhora Gramática / perdoai os meus pecados gramaticais. / Se não perdoardes senhora / eu errarei mais.”

Senhora Dona Norma Culta, despeço-me. Serei aprendiz sempre, pois continuarei errando no intuito de acertar.

A foto é da exposição Menas: o certo do errado, o errado do certo, no Museu da Língua Portuguesa em 2010...A língua mais viva que nunca, provocante, provocando...

Cineas Santos - A Beleza da Partilha

No domingo passado, um jovem sacerdote se esforçava para seduzir os fiéis com um sermão sobre o encontro de Cristo com os Discípulos de Emaús. Embora o tema seja fascinante, a palavra de Deus não parecia frutificar. Lembrei-me do Sermão da Sexagésima, de Pe. Vieira: “Fazer pouco fruto a palavra de Deus no mundo pode proceder de um dos três princípios: ou da parte do pregador, ou da parte do ouvinte, ou da parte de Deus”. Digamos que a culpa fosse dos ouvintes... O certo é que na passagem em que Cristo reparte o pão e, finalmente, é reconhecido pelos dois discípulos, fiquei emocionado. Impossível ignorar a força da palavra partilha.

Foi aí que o pensamento me levou a Guaribas, no sofrido sertão do Piauí. Eu estava fazendo um trabalho por lá, quando apareceu a equipe de uma TV espanhola. Depois de uma prosa em portunhol, um dos jornalistas me perguntou: professor, o que distingue o piauiense dos demais brasileiros? Respondi de bate-pronto: a hospitalidade, a generosidade. O jornalista, homem de meia idade, insistiu: o senhor poderia ser mais explícito? Limitei-me a dizer: o senhor está no município mais pobre do país. Vá à casa do mais humilde dos moradores de Guaribas e ele não hesitará em matar a única galinha da família para oferecer-lhe um prato de comida decente. E, se nada tiver, há de agraciá-lo com o seu melhor sorriso. O cidadão assentiu com a cabeça e afirmou: então é por isso que aonde chego sempre me oferecem alguma coisa. E mais não disse, por desnecessário.

Essa lembrança remeteu-me a outra bem mais recente. No bairro Ininga, onde moro, presenciei uma cena inesquecível. Meio-dia, sol a pino, um casal agasalhou-se à sombra de uma amendoeira. O homem era carroceiro, idade inescrutável, gestos lentos e cara sofrida. A mulher, catadora de papel, era rechonchuda, ativa, faladeira. Não sei que vínculo afetivo os unia. De repente, o carroceiro encostou-se na parede do muro, esticou as pernas e acendeu um cigarro. A mulher, sempre rindo e falando, abriu um saco de plástico escuro de onde retirou uma quentinha, dessas que se vendem nas biroscas da vida. Tirou um lenço colorido que trazia amarrado à cintura e o colocou na calçada como se fosse uma toalha. Em seguida, abriu a quentinha e, com um gesto acolhedor, convidou o carroceiro a compartilhar o grude. Como só havia uma colher, os dois passaram também a dividi-la. Cada um, depois da colherada, passava a ferramenta ao outro. Só me lembro de ter visto algo assim no sertão do Caracol onde faltavam comida e colher.

Por um instante, parei para apreciar aquela cena comovente: um casal extremamente pobre dividindo o que mal daria para alimentar um deles. Não me lembro de ter visto nada mais belo em matéria de partilha. Enquanto me afastava, pensei: Cristo não morreu em vão: alguma coisa efetivamente ficou.

Eis o quadro da educação no país

Professora do Rio Grande do Norte desabafa a respeito dos baixos salários dos professores e das salas de aula superlotadas em audiência pública na Assembleia Legisativa do Estado. É um discurso muito coerente com a realidade da Educação no país. Aqui em Alagoas o quadro é ainda pior. Vale a pena ver este vídeo.