Na Semana da Mulher, Viva a Lei Maria da Penha!

– Precisamos acabar com a exploração dos homens. Parar de cozinhar, lavar roupa e de ser apenas objeto sexual. Basta de submissão! Digam NÃO aos seus opressores. No próximo ano nos reuniremos para relatarmos a nova experiência. Abaixo a opressão masculina!

– Abaixo a opressão!

– Viva a igualdade feminina!

– Viva!

– Viva a liberdade!

– Viva!

– Morte aos homens!

– Assim também não, colega!

Desta maneira terminou mais um encontro internacional das mulheres, em um país qualquer, no dia oito de março de ano qualquer. Trezentos e sessenta e seis dias depois (era um ano bissexto), novo encontro. A líder tomou a palavra:

– E agora, temos a honra de convidar a Mary John para relatar a sua experiência, conforme foi decidido no encontro do ano passado. Mary John, por favor...

A americana subiu à tribuna, abriu um sorriso largo, e falou:

– Bem, depois daquele nosso encontro, no ano passado, cheguei a casa e disse para o meu marido: “A partir de hoje não cozinho mais pra você. Se quiser comer, prepare você mesmo a sua comida.” No primeiro dia ele foi pro fogão a contragosto; no segundo dia diminuiu mais a cara feia; no terceiro dia começou a tomar gosto e hoje estamos com vários restaurantes espalhados pelos Estados Unidos e Canadá.

– Palmas para Mary John! Agora convidamos a colega Ly Ping Pong.

A chinesa subiu à tribuna, pigarreou, pegou o microfone e falou:

– Cheguei a casa e disse pro meu marido: “A partir de hoje não lavo mais a sua roupa. Se você quiser roupa lavada, que aprenda a usar a lavanderia.” No primeiro dia ele lavou a roupa resmungando; no segundo dia parecia ter se acostumado à nova condição; no terceiro dia até assobiou e hoje estamos com uma rede de lavanderias por toda a China.

– Muito bem, Ly. Palmas para ela que ela merece! Agora convidamos a colega Severina da Silva para relatar a sua experiência!

Severina da Silva preferiu falar de onde estava. Brasileiro é assim mesmo, fala de qualquer lugar.

– Quando cheguei a casa, no ano passado, disse pro Benedito, o traste do meu marido: “Biu, a partir de hoje não lavo mais suas roupas, não faço sua comida e se você quiser sexo vai ter que procurar uma vagabunda.” No primeiro dia não vi nada acontecer; no segundo dia também não vi nada; no terceiro, idem; no quarto dia o olho abriu um pouquinho e pude enxergar a cara da enfermeira.

Dia Internacional da Mulher II

Alguns excertos sobre a mulher

De Mulher

O homem pensa.
A mulher sonha.

Pensar é ter cérebro.
Sonhar é ter na fronte uma auréola.

O homem é um oceano.
A mulher é um lago.

O oceano tem a pérola que embeleza.
O lago tem a poesia que deslumbra.

O homem é a águia que voa.
A mulher, o rouxinol que canta.

Voar é dominar o espaço.
Cantar é conquistar a alma.

O homem tem um farol: a consciência.
A mulher tem uma estrela: a esperança.

O farol guia.
A esperança salva.

Enfim, o homem está colocado onde termina a terra.
A mulher, onde começa o céu!!!
Victor Hugo

Há homens que têm patroa.
Há homens que têm mulher.
E há mulheres que escolhem o que querem ser."
Martha Medeiros

A mulher perfeita

Nasrudin conversava com um amigo:

– Então, Mullah, nunca pensaste em casamento?

– Muito. – respondeu Nasrudin – Em minha juventude, resolvi conhecer a mulher perfeita. Atravessei o deserto, estive em Damasco e conheci uma mulher espiritualizada e linda; mas ela não sabia nada das coisas do mundo. Continuei a viagem e fui a Isfahan; lá encontrei uma mulher que conhecia o reino da matéria e do espírito, mas não era bonita. Então resolvi ir até o Cairo, onde, finalmente, jantei na casa de uma moça bonita, religiosa e conhecedora da realidade material.

– E por que não casaste com ela?

– Ah, meu companheiro! Infelizmente ela também procurava um homem perfeito.
Paulo Coelho

A história da mulher é a história da pior tirania que o mundo conheceu: a tirania do mais fraco sobre o mais forte.
Oscar Wilde

A mulher mais idiota pode dominar um sábio. Mas é preciso uma mulher extremamente sábia para dominar um idiota.
Rudyard Kipling

Uma mulher leva vinte anos para fazer do seu filho um homem - outra mulher, vinte minutos para fazer dele um tolo.
Helen Rowland

A mulher foi feita da costela do homem, não dos pés para ser pisada, nem da cabeça para ser superior, mas sim do lado para ser igual, debaixo do braço para ser protegida e do lado do coração para ser amada.
Maomé

... E a mulher foi feita da costela. Já imaginou se fosse do filé mignon?
Para-choque de caminhão

Nunca confie na mulher que diz a verdadeira idade, pois se ela diz isso... Ela é capaz de dizer qualquer coisa.
Oscar Wilde

"Se por trás de todo grande homem existe uma grande mulher, então vale o inverso também: por trás de um pequeno homem talvez exista uma mulherzinha de nada."


Martha Medeiros

Uma mulher preocupa-se com o futuro até encontrar um marido, enquanto um homem apenas se preocupa com o futuro depois de encontrar uma mulher.
George Bernard Shaw

O rico e o pobre são duas pessoas
O soldado protege os dois
O operário trabalha pelos três
O cidadão paga pelos quatro
O vagabundo come pelos cinco
O advogado rouba os seis
O juiz condena os sete
O médico mata os oito
O coveiro enterra os nove
O diabo leva os dez
E a mulher engana os onze
Popular

Era uma vez... numa terra muito distante...uma princesa linda, independente e cheia de auto-estima.
Ela se deparou com uma rã enquanto contemplava a natureza e pensava em como o maravilhoso lago do seu castelo era relaxante e ecológico...
Então, a rã pulou para o seu colo e disse: linda princesa, eu já fui um príncipe muito bonito.
Uma bruxa má lançou-me um encanto e transformei-me nesta rã asquerosa.
Um beijo teu, no entanto, há de me transformar de novo num belo príncipe e poderemos casar e constituir lar feliz no teu lindo castelo.
A tua mãe poderia vir morar conosco e tu poderias preparar o meu jantar, lavar as minhas roupas, criar os nossos filhos e seríamos felizes para sempre...
Naquela noite, enquanto saboreava pernas de rã sautée, acompanhadas de um cremoso molho acebolado e de um finíssimo vinho branco, a princesa sorria, pensando consigo mesma:
- Eu, hein?... nem morta!
Luís Fernando Veríssimo

Entre um homem moço e uma mulher bonita, a amizade pura, a amizade intelectual é impossível. O homem e a mulher são, fundamentalmente, irredutivelmente, inimigos. Só se aproximam para se amar - ou para se devorar.
Júlio Dantas

Uma mulher bonita e fiel é tão rara como a tradução perfeita de um poema. Geralmente, a tradução não é bonita se é fiel e não é fiel se é bonita.
William Maugham

A mulher é como a tua sombra: se corres atrás dela, ela correrá à tua frente, se corres à frente dela, ela vem atrás de ti.
Alfred de Musset

A mulher é uma substância tal, que, por mais que a estudes, sempre encontrarás nela alguma coisa totalmente nova.
Léon Tolstoi

O arqueólogo é o melhor marido que uma mulher pode ter; quanto mais velha ela fica, mais interesse ele tem por ela.
Agatha Christie

Toda a mulher acaba por ficar igual à sua própria mãe. Essa é a sua tragédia. Nenhum homem fica igual à sua própria mãe. Essa é a sua tragédia.
Oscar Wilde

Quando o homem sabe que certa mulher já cedeu a alguém, ele não resiste em verificar se a história se repete.
Millôr Fernandes

Certas mulheres podem falar horas a fio sobre qualquer assunto. A minha mulher nem precisa de assunto.
Sam Larenson

Os anos que uma mulher subtrai à sua idade não são perdidos. Ela acrescenta-os à idade de outras mulheres.
Diana de Poitiers

Quando a mulher se casa novamente, é porque odiava o primeiro marido. Quando o homem volta a se casar, é porque adorava a primeira esposa. As mulheres tentam a sorte; os homens põem em risco a sua.
Oscar Wilde

O que mexe com a libido das mulheres não é a beleza física é a inteligência. Tanto que revista de homem nu só vende para gays.
Pedro Bial

Se não fosse as mulheres, o homem ainda estaria agachado em uma caverna comendo carne crua. Nós só construímos a civilização com fim de impressionar nossas namoradas.
Orson Wells

Era uma vez
uma mulher que
via um futuro grandioso
para cada homem
que a tocava.
Um dia
ela se tocou
Alice Ruiz

Sobre Pessoas - 10

Pequeno perfil de um grande homem


Do livro de crônicas "Sobre Pessoas", do escritor Antonio Torres

De Barão do Rio Branco

José Maria da Silva Paranhos Júnior não deve ser um nome familiar a toda esta nação. Mas se lembrarmos que se trata do Barão do Rio Branco, aí a sua figura cresce e adquire a dimensão de maior brasileiro do seu tempo, tido e havido como “exemplo da inteligência e da cultura, em simultaneidade com o esforço intelectual meticuloso, a serviço das boas causas do Estado”.

E mais:

“Todo êxito de sua vida resultou do estudo e do trabalho, da meditação e da experiência nas atividades a que se devotou”.

Ele nasceu em 1845, no Rio de Janeiro, onde faleceu em 1912, ano em que a Avenida Central, no centro da cidade, passou a se chamar Rio Branco, em sua homenagem, como aconteceu com a hoje capital do Acre. Foi aluno do Colégio Pedro II – e mais tarde seu professor. Estudou na Faculdade de São Paulo e formou-se em Recife. Historiador e geógrafo, elegeu-se deputado por Mato Grosso, em duas legislaturas. Em 1869, participou da fundação do jornal A Nação. Ministro das Relações Exteriores em três governos republicanos sucessivos, deu o contorno definitivo ao mapa do Brasil, dilatando as nossas fronteiras de forma pacífica.

Graças às suas gestões diplomáticas, a política externa do país no último decênio do século 19 e no primeiro do século 20 alcançou um grande sucesso. E o território nacional ganhou cerca de um milhão de quilômetros quadrados, sem derramamento de sangue em disputas com a Argentina, Peru e Bolívia, ou com a França, em função da nossa divisa com a Guiana Francesa.

Este erudito que se tornou membro da ABL e queria ser tão somente um estudioso, teve um currículo impressionante. Viveu vinte e seis anos no exterior. Cônsul em Liverpool, Comissário do Governo Imperial em São Petersburgo, Ministro em Berlim, além de outros envolvimentos em trabalhos de representação (Suíça, EUA), leu, pesquisou, aprendeu idiomas estrangeiros e escreveu muito. Quando surgiu o Jornal do Brasil, em 1891, fundado pelo seu amigo Rodolfo Dantas, deu início às suas Efemérides brasileiras, publicadas em livro no ano seguinte. Suas conferências e publicações na Europa deram-lhe fama mundial.

Rui Barbosa chegou a apresentá-lo como candidato à presidência da República – por ser “um nome universal, uma reputação imaculada, uma glória brasileira de popularidade sem rival” etc. O Barão não se curvou a tão glorificante louvação. Recusou a candidatura. Mas, diplomaticamente, convidou o Conselheiro para beber uma cervejinha no Bico Doce, que ainda existe, no Beco das Cancelas, uma passagem da Rua do Rosário para a Buenos Aires, no Centro do Rio. No histórico daquele bar centenário, consta que os dois costumavam freqüentá-lo. Só que Rui Barbosa era um mau bebedor, diz a lenda, por ser fraco para a bebida. Quanto ao fígado do Barão, suportava os teores alcoólicos sem maiores problemas. Ainda assim ele pegava leve.

Pois é. O “maior assunto do Brasil” deu nome a um território (o atual estado de Roraima), a uma Copa de futebol que já foi disputada entre a nossa seleção e a do Uruguai, a um município de Mato Grosso, a um forte em São Luís (Ma), ao instituto que forma os nossos diplomatas e à condecoração máxima com a qual um brasileiro pode ser distinguido, a Ordem de Rio Branco, minimizada até ao rés do chão pela diplomacia contemporânea, ao conferi-la a um deputado de baixa estatura política, de quem alguém que conheça a sua folha corrida jamais lhe compraria um carro usado.

Se na tumba do grande homem ainda resta ossos, imaginemos o quanto não devem ter chacoalhado, em retumbante horror.

HOMENS, UNÍ-VOS!

De Dia internacional da mulher

O meu amigo Chuchu agia em consonância com o nome, sem se importar com o que pensavam os seus vizinhos, inclusive eu que, vez ou outra, cogitava lhe chamar a atenção para o fato, porém o mesmo fazia questão de viver sob a coleira da mulher. Uma simples decisão, como a de parar um instante no boteco ao lado de casa para molhar a garganta com os amigos, havia de passar pela permissão da cara-metade, mesmo estando ele morrendo de vontade de entrar. Ela era o fator determinante de sua personalidade e assim ele viveu (ou pensou que viveu) até o dia que ela, cansada de tanta submissão do marido e querendo ser dominada por um homem de verdade, arrumou as malas e fugiu com o pé de pano, deixando Chuchu com o ônus da desonra, além de ser objeto principal dos comentários jocosos da vizinhança por longo tempo, pois, soube-se depois, que o tinhoso ricardão era uma amiga do casal.

– Ele não era mole só nas atitudes. Ser corno de mulher é a pior coisa que pode acontecer a um homem – diziam as más e também boas línguas quando ele passava, cabisbaixo, soturno, como a carregar todo o peso do mundo nas costas.

Essa ocorrência data de trinta anos atrás e Chuchu morreu no ano passado sem se aventurar em novo casamento. A decepção fora tanta que seria compreensível se tivesse virado a casaca também, mas como já estava cheio de cabelos brancos, ia precisar de muita grana para poder arranjar um bofe de bons bofes.

O que aconteceu com ele foi só um exemplo dentre milhares, e por isso todo dia coloco minha barba de molho. Nenhuma relação se sustenta na dominação, seja de que lado for, embora minha cara-metade reclame, vez ou outra, do chip que coloquei na sua perna para mantê-la sob controle vinte e quatro horas por dia, via GPS. Que se há de fazer? Malandro que é malandro não dorme de touca. Canja de galinha e precaução não fazem mal a ninguém. Ou, como cantava o refrão daquele samba dos anos setenta: “A nega é minha, ninguém tasca, eu vi primeiro”.

Mulher bonita, boa e liberal faz o homem gemer sem sentir dor e, por causa desse axioma irrefutável, é a preferida nas cantadas e investidas de umas e outros nos bailes e bares da vida, independente de serem solteiras, viúvas, casadas ou que costuram para fora. Ficam na espreita feito caçador à espera da caça, aguardando o momento oportuno para darem o bote. São atenciosos, doces, melosos, e dizem ter a solução para todos os problemas da vida.

Nós, homens, precisamos reivindicar a criação de vários dias do homem ma-cho-cho, com direito a feriado nacional, divulgação na imprensa internacional e caminhada mais barulhenta e concorrida do que a parada gay. Lutemos pelo orgasmo múltiplo, livre, e distribuição gratuita de Viagra nos postos de saúde para que as mulheres se sintam incentivadas a escrever loas ao nosso dia, listando e enaltecendo nossas qualidades. O Governo deverá criar cotas para o Homem com agá maiúsculo nas universidades federais. E, finalmente, quando um casal hétero for barrado numa boate GLS, a casa deve ser fechada e os responsáveis processados por discriminar a minoria.

Fiquemos antenados porque a concorrência é acirrada e desleal, principalmente das mulheres com excesso de testosterona. Além de elas conhecerem melhor a alma feminina, pois, querendo ou não nasceram com uma, frequentam o mesmo banheiro do boteco, onde se desnudam sem o menor pudor e falam de suas intimidades em cumplicidade de amantes, embora a candidata a sandaliazinha não tenha malícia em suas ações e atenções, até então, inocentes, tal qual Chapeuzinho Vermelho sendo conduzida (e induzida) pelo lobo mau.

Portanto, tratemo-las com deferência, não só no dia internacional da mulher, mas nos trezentos e sessenta e quatro dias, seis horas e cinquenta segundos seguintes, sem esmorecer, porém. Como dizia o camarada Che: “Hay que endurecer sin perder la ternura jamás”. Quando sua mulher o chamar para lavar os pratos, grite bem abusado para que seus amigos e a vizinhança saibam quem é que fala mais alto na sua casa:

– Já vou, meu bem!

DAS COISAS QUE NÃO PRETENDO VER

Por Cineas Santos

De Superinteressante Fev. 2010

Não faz muito tempo, abri a revista ISTOÉ e, na seção de entrevistas, deparei-me com a foto de um cidadão com barba de Rasputin. A barba me pareceu postiça; o nome do barbudo, não. O entrevistado era ninguém menos que o geneticista Aubrey de Grey, da Universidade de Cambridge. Entre outras atividades, Aubrey preside a Fundação Matusalém cujo foco de pesquisa é o combate ao envelhecimento dos seres humanos. Sem medo de comprometer sua reputação, o cientista afirma que “Em cinquenta anos não vai mais haver definição para expectativa de vida. Teremos um controle tão completo do envelhecimento que as pessoas viverão indefinidamente”. Para o sábio inglês, num futuro próximo, qualquer ser humano poderá, sem problema algum, chegar a mil anos de existência. A explicação: a exemplo do que acontece com um automóvel, basta fazer a manutenção correta, usar o combustível adequado, trocar as peças danificadas no momento certo e o carro estará sempre novo. Mais didático, impossível. O neurocientista Anders Sandberg, de Oxford, está disposto a cooperar: propõe-se a fazer uma espécie de download do pensamento humano. Assim sendo, o cérebro se comportaria como um software, com todas as funções originais. O futurologista americano, Ray Kurzweil, com sua autoridade de guru dos letrados, garante que, “em duas décadas, os nanorobôs vão fazer as mesmas funções que as nossas células ou tecidos, mas com precisão infinitamente maior”. Sintetizando: no futuro, só morrerá quem quiser. Nessa altura do campeonato, meus três leitores estarão se perguntando: “O ancião endoidou?”. Eu vos asseguro que não: tudo isso e mais coisas encorpam as páginas da Superinteressante de fevereiro. É só consultar.

Enquanto lia a reportagem de capa da Super, ocorreu-me a lembrança de um poema de Drummond - “O sobrevivente” – publicado em 1930. Lá pelas tantas, afirma o poeta: “Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples./Se quer fumar um charuto aperte um botão./Paletós abotoam-se por eletricidade./O amor se faz pelo sem-fio./Não precisa estômago para a digestão”. A ideia desse admirável mundo novo não parece fascinar o Gauche de Itabira, que afirma: “Mas até lá, felizmente, estarei morto”. Drummond comporta-se como um verdadeiro vate e conclui, pessimista: “Os homens não melhoraram/ e matam-se como percevejos./Os percevejos heróicos renascem./Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado/ E se os olhos reaprendessem a chorar, seria um segundo dilúvio”.

Drummond pôs o dedo na ferida: “inabitável, o mundo é cada vez mais habitado”. As estatísticas indicam que, em menos de 50 anos, o exaurido planeta Terra terá nada menos de dez bilhões de bocas para alimentar. Diante de desafio de tal monta, os sociólogos já pensam em exumar as teorias do velho Malthus: a humanidade morrerá de fome. O cientista James Lovelock, autor de A Vingança de Gaia, garante que, nesse ritmo, antes do final do século 21, 80% da população do Planeta terá desaparecido. “A vida, como a concebemos hoje, será praticamente impossível”, afirma. Não é preciso ser muito inteligente para perceber que essa equação não fecha. Há uma pergunta que não quer calar: em que planeta viverão os terráqueos imortais?

Como não sou egoísta, prometo ceder meu lugar, no momento oportuno, a quem se habilitar a ocupá-lo. E fecho esta arenga com outro poeta mineiro, Murilo Mendes: “Tenho pena dos que vão nascer”.

O PRETO NO BRANCO

De Cabocla

Recentemente fui tachado de preconceituoso por afirmar, em meu livro, que não havia o elemento negro na miscigenação do Arraial do Junco, como se isso fosse uma afirmação leviana do autor, e não um legado genuinamente histórico.

Quem parar um instante para estudar a etnia brasileira, verá que a presença do negro no povoamento do sertão nordestino é pouca ou quase nenhuma, devido a vários fatores, sendo que o principal deles é o fator econômico. Era mais fácil e mais barato escravizar o índio nativo, acostumado à agressividade sertaneja, do que trazer o negro para dentro do mato e mantê-lo a ferro e a fogo em uma vasta extensão territorial de mata inóspita e desconhecida, sem nenhum cercado que pudesse impedir a sua fuga.

O negro era escravo quase exclusivo dos senhores de engenho na costa brasileira, custava caro e tinha outro custo adicional para mantê-lo sob o jugo: a vigilância. Mesmo assim, em engenhos fortemente vigiados, havia fugas e mais fugas de negros para os quilombos ou mesmo para viver a esmo, aprendendo capoeira com os índios.

Negros e índios eram litisconsorte na sanha assassina dos capitães-do-mato e dos bandeirantes, também chamados de sertanistas, e, por causa dessa desdita, uniam forças em auto-defesa. O que se acreditava ser uma luta de senzala, vinda da África negra, a capoeira é um esporte (ou luta) genuinamente brasileiro, levado para os quilombos através da recaptura dos negros fujões que tiveram contato com os índios e aprenderam a ginga de ataque e defesa.

A palavra capoeira é de origem Tupi, que significa “pequeno mato”, ou arbusto, local em que os índios e negros quilombolas se escondiam da caçada humana e, quando eram descobertos, desarmavam os sertanistas dando golpes de pernas e de mãos. Nas senzalas, para disfarçar a prática da luta – ou os exercícios diários –, usavam instrumentos de percussão e, quando o senhor de engenho chegava, transformavam a luta em uma dança chamada de barrigada, que depois se transformou em batuque e daí nasceu o samba.

Mas voltemos ao Arraial do Junco, cidade nascida nos estertores da escravidão negra e índia, fundada por um descendente de português e índio, o famoso mestiço, e mais por sua parentada; tios, primos, irmãos, cunhados, chegados ou não de Portugal, todos devidamente casados com índias, solamente com índias ou com seus parentes próximos, ou seja, mestiço com mestiço, gerando o curiboca, ou, em outras palavras, o caboclo, que também quer dizer “originário do branco”.

O bisavô de minha mãe veio em uma expedição financiada pelo Império. Era um nobre da Corte portuguesa, falido, fodido e mal pago e as suas esperanças de renascer financeiramente estavam em terras brasilis, mais propriamente nos inexplorados sertões. Chegando aqui, se casou com uma índia e teve vários filhos, sendo que um deles se casou com a neta do fundador da cidade e se tornou genro de um caboclo que era casado com uma índia. Desse casamento, nasceram muitos filhos, dos quais um é o meu avô, que era casado com uma cabocla, descendente de português com índio. O meu avô teve muitos filhos, entre eles, a minha mãe, claro.

O meu escanchavô paterno, ou seja, o avô do meu avô, o fundador da cidade, era filho de português com índia. Como naquelas terras rudes não havia mulher branca nem negra, se casou, claro, com uma índia, e teve vários filhos, que também se casaram com índias ou com as próprias primas e na descendência um pouco mais para cá para baixo, nasceu o meu pai, filho de caboclo com cabocla. O meu pai se casou com a minha mãe e tiveram onze filhos, entre eles, eu. Ou alguém tem alguma dúvida?!

Quisera eu ter descendência africana. Ao contrário dos portugueses que povoaram estas terras – nobreza falida, perseguidos ou condenados da justiça, proxenetas, cáftens, ladrões, assassinos, etc. – os africanos traficados para o Brasil eram, em sua maioria, perseguidos políticos, reis e rainhas destronados, príncipes usurpados da herança real e guerreiros capturados em combate ou traídos por seus comandantes. Mas, infelizmente, as minhas origens não dependem de mim e, em vez de ter a altivez personalizada de um príncipe negro, fico aqui lamentando a minha condição de nobre marginal, sem eira nem beira e sem lugar garantido nos Campos Elíseos para descansar a minha alma aristocrática de araque.

E ainda me chamam de racista por escancarar a minha vergonha.

Pré-Conferencia Nacional de Cultura Afro-Brasileira

Por Edna Lopes

De Pré-conferência nacional de cultura afro-brasileira

Se pudesse traduzir um sentimento, numa frase, para descrever este evento, diria: A ÁFRICA ESTÁ EM NÓS, frase que dá título ao livro do professor pernambucano Roberto Benjamim, publicação que tem fundamentado o trabalho das escolas no atendimento à Lei 10.639/2003, especialmente em relação à contribuição dos povos africanos na formação do povo brasileiro.

E se alguém estiver se perguntando o que alguém como eu, uma mulher de pele e olhos claros tem a ver com isso, certamente que minha resposta irá na mesma direção da tradução do sentimento: a África está em nós, brasileiras e brasileiros, em qualquer rincão deste país, mesmo que a neguemos, mesmo que não a reconheçamos nos nossos traços, no nosso jeito de viver, nas nossas manifestações e expressões mais recheadas de brasilidade.

A África está em nós na culinária, na Religião, na Língua, nos folguedos e danças, na música e seus instrumentos. Está em nós, na raiz da formação do nosso povo e em nossa identidade cultural, quer admitamos ou não.Qualquer que seja o tom da nossa pele, a herança de centenas de povos africanos está inserida em nosso cotidiano, mesclada com a cultura indígena e outras tantas heranças dos colonizadores europeus.

Nos dias 24 e 25 de fevereiro, a Fundação Cultural Palmares realizou, em Brasília, a Pré-Conferência Nacional da Cultura Afro-Brasileira. O evento reuniu artistas, lideranças do movimento negro e religioso de matriz africana, quilombolas, capoeiristas e convidados, representantes de todos os estados brasileiros para discutir políticas públicas em torno da cultura afro no Brasil.

A iniciativa garantiu aos participantes a contribuição na formulação de propostas para um plano nacional de cultura afro-brasileira, além da escolha de delegados para representar a cultura negra na plenária geral da II Conferência Nacional de Cultura que se realizará entre os dias 11 e 14 de março também em Brasília.

Não é difícil de imaginar, se se considerar todas as diversidades e expressões de cultura que há num país como o nosso, a tapeçaria multifacetada e multicolor que se desenhará. A cultura dos povos africanos, incontestavelmente, compõe a historia do povo brasileiro. A questão é que a desinformação e o preconceito tratam esta herança como ou algo exótico ou folclórico, quando não a desqualificam e desrespeitam-na.

As diversas expressões da cultura afro-brasileira são fundamentais para o processo de desenvolvimento e consolidação da cultura como identidade de um povo. Como educadora, representando a coordenação estadual da UNCME-AL (União dos conselhos Municipais de Educação) e agora a presidência do Conselho Municipal de Educação de Maceió, tenho convicção de que é também pela educação que virá a contribuição para que todas as formas de cultura sejam reconhecidas e respeitadas.

Minha expectativa é de que cada vez mais a formulação das políticas, o cumprimento dos marcos regulatórios, o incentivo e a difusão de práticas que ratifiquem a cultura afro-brasileira e a cultura indígena como as verdadeiras expressões do nosso povo e que sejam dadas as condições para que em cada escola, em cada bairro e cidade, em cada comunidade, o Brasil reconheça o BRASIL.

Sobre Pessoas - 9

A bela Susana do vice-rei

Crônica do livro "Sobre Pessoas", do escritor Antonio Torres

De Luís Vasconcelos de Sousa

Devo-a a outra bela, Vera Barroso, a apresentadora dos Cadernos de cinema, da TVE, com quem partilho o fascínio pelas estórias da história do Rio. Esta aqui, contada por ela nos bastidores do seu programa, encantou o maestro João Guilherme Ripper, a ponto de ele prometer transformá-la numa ópera. Trata-se de uma lenda romântica, que pode ser conferida à página 97 do livro Rio de Janeiro em seus quatrocentos anos, publicado pela Record em 1965, no capítulo Século XVIII, escrito por Cláudio Bardy.

Começa com a chegada aqui – vindo de Lisboa -, do vice-rei Luís de Vasconcelos e Souza, no ano de 1779, para dar início ao governo mais celebrado pelos historiadores, antes de D. João VI elevar a capital da colônia à do reino unido do Brasil, Portugal e Algarves, tornando-a o centro do poder imperial lusitano. Logo de cara, ele se deslumbrou com o quadro maravilhoso da natureza, a lhe oferecer um painel de sonho.

Mas se horrorizou com “a mancha brutal na paisagem radiosa”, no dizer de outro Luís, o Edmundo. As casas eram feias. As ruas, sujas. As águas, fétidas. O conjunto exasperava. Para piorar, Luís de Vasconcelos constatou que os colonos portugueses não tinham vindo para fazer um país, mas para se enriquecerem rapidamente, nem que para isso tivessem de arrasar a terra.

A situação deplorável do Rio não o levou a tapar o nariz e dar-lhe as costas. Pôs-se a andar, já com planos de embelezamento do espaço urbano, abertura de avenidas e saneamento de suas condições insalubres. Jovem, galante, dinâmico e humanitário, condoeu-se com a sorte dos escravos, que eram castigados pelos seus senhores, com exagerado rigor. Ele proibiu a aplicação da justiça a domicílio, passando-a à alçada do Estado.

Suas andanças o levaram à pestilenta lagoa do Boqueirão da Ajuda, uma verdadeira chaga encravada na cidade, tendo nas cercanias apenas casebres miseráveis. Para espanto geral, o vice-rei era freqüentemente visto caminhando a pé pelas margens infectas da lagoa, acompanhado de Valentim da Fonseca e Silva, o Mestre Valentim.

No imaginário popular, a assiduidade de Luís de Vasconcelos e Souza àquelas bandas tinha razões que só o seu coração podia explicar. Ele estava perdido de amor por uma moça bonita chamada Susana, que vivia na mais pobre choupana à beira do Boqueirão, com um coqueiro solitário à porta.

Escondendo-se por trás de uma moita, o vice-rei a contemplava à distância, adorando-a platonicamente. Esse amor secreto o teria levado à decisão de aterrar a lagoa.

O aterro foi confiado ao Mestre Valentim, que arborizou toda a área. Também fez um jardim, no qual colocou pavilhões fechados, com murais e muitas obras de arte, entre elas a Fonte dos Amores. Para esta, ele fundiu dois jacarés de bronze entrelaçados. Por ordens do apaixonado vice-rei, Valentim pôs nessa fonte um coqueiro de ferro. Era uma reprodução daquele que havia à porta da bela Susana, a musa inspiradora da construção do Passeio Público, que em tempos menos perigosos deve ter sido um lugar tranqüilo para os namorados.

Resta-nos imaginar se a história da beldade plebéia teve ou não um final de um conto de fadas.

O Camarote

Em terra de olho quem tem um cego é guia de cego. E o meu primo Marcelo, cujos olhos se acostumaram com a cegueira política da capital federal, pisou no arraial do Junco pensando que estava em terra de cego e entrou sumariamente pelo cano: era terra de olho.

Fez trato com o prefeito seis meses antes:

- Na festa da padroeira vou colocar um camarote pra modernizar a cidade. Um camarote apartidário, para celebrarmos a amizade de outrora.

Daí então passou a maturar a ideia. Chegou à conclusão que um espaço para cem pessoas seria o ideal. Pegou régua e compasso, pesquisou bufê, uniformizou garçom, contratou carpinteiro, pedreiro, eletricista, DJ e, depois de tudo milimetricamente calculado, colocou preço nos ingressos.

- É a festa das elites! – gritou a oposição ressabiada.

- É o apartheid! – protestou a situação ao ver o preço dos ingressos.

- É o meu fim político! – gritou mais alto o prefeito ao saber que a maioria dos ingressos havia sido comprada pela oposição.

- Meu show! Meu show! O show que contratei sendo visto pela oposição! E de camarote! – choramingou alguém no meio da multidão, pelo visto, personagem de grande importância porque o tal show era de uma dupla famosa cujo cachê subia às alturas. Nessa hora o arraial do Junco capitulou ao coronelismo e passou a ser uma terra de cego, pois havia gente com olho se dizendo dona do pedaço. Ou do show. E as contratações foram todas bancadas pelo erário. Era o dinheiro do povo, do contribuinte, servindo de cabedal político partidário.

- Abaixo o camarote! Morte à oposição! – gritaram os bajuladores cegos, solidários com o rei que só tinha um olho.

Longe dali, alheio ao facciosismo político, Marcelo preparava as malas para comparecer ao evento. Sua terra, seu torrão natal, seus sonhos de longas noites, suas orgias noturnas e os bacanais nos barrancos da vida, onde as jegas ficavam de quatro. Outrora, ele, Marcelo, era a voz da oposição, o cavaleiro da esperança, o espinho no pé dos políticos carreiristas. Bancou até um jornalzinho, mas foi fechado pela censura religiosa, sob a acusação de promover heresias.

No Junco é assim: manda quem pode e obedece quem tem juízo. Ainda se pratica a política arcaica, a perseguição inquisitória, e o lado que elege o prefeito torna-se dono da cidade. O Ministério Público é inoperante, a Justiça é literalmente cega e a coisa pública se confunde com o privado. É uma terra de donos. Donos do poder.

Tardiamente Marcelo compreendeu que não se pode confiar em político, principalmente quando a terra é de olho. Antes tivesse sido cego, para não enxergar seu camarote destruído no meio da Praça e seus detratores cinicamente urrando no meio dos escombros:

- Reconstrói! Reconstrói, Marcelo! Agora nós deixamos!

N.B. - Meu primo Marcelo não pode colocar seu camarote na festa da Padroeira do arraial do Junco pelo simples fato de ele não partidarizar os ingressos e algumas pessoas que votaram contra o atual prefeito democraticamente participariam da festa que, a princípio, deveria ser pluripartidária, vez que estava sendo bancada com o dinheiro público. Mas não faltou camarote. Havia um, bancado pela Prefeitura, onde rolou comes e bebes à vontade (festa paga com dinheiro público é assim mesmo) e alguns vexames, como mandar esconder os salgados para os convidados irem embora. E o frisson tresloucado de alguém querendo aparecer nas câmaras da TVE.

O dia em que Machado salvou uma borboleta

Por Cineas Santos

De Borboleta negra

Mesmo na penumbra, percebi que o banheiro estava limpo: o cheiro de eucalipto o confirmava. De repente, levanto a vista e descubro, na parede frontal, uma mancha escura, feia, disforme. Dir-se-ia um pequeno trapo sujo grudado no azulejo. Acesa a lâmpada, a mancha ganhou vida: era uma borboleta preta, uma autêntica escalapha odorata, se não me trai o São Google. Além de pouco decorativas, as borboletas pretas sofrem de uma enfermidade rara e mortal: desorientação congênita. Explico: são capazes de adentrar qualquer espaço por frinchas minúsculas, mas incapazes de sair, mesmo que portas e janelas estejam escancaradas. Uma vez dentro do espaço, tonteiam pelo ar como anjos bêbados, debatem-se às cegas e se esfacelam, liberando as minúsculas escamas que lhes recobrem as asas: sujam tudo. Não bastasse isso, são vulgarmente conhecidas como “bruxas”. Reza a crendice popular que anunciam maus presságios. Decididamente, não são bem-vindas, razão por que, mal se mostram, transformam-se em repasto de formigas.

Instintivamente, peguei uma toalha molhada e decidi eliminá-la com um golpe certeiro antes que ela sujasse o banheiro recém-lavado. A bem da verdade, cheguei a levantar o braço. Mas me contive: de repente, ocorreu-me a lembrança de um dos capítulos mais belos de Memórias Póstumas de Brás Cubas, obra-prima de Machado de Assis. O título é justamente “A borboleta preta”. Não resisto à tentação de transcrever um fragmento: “...Dei de ombros, saí do quarto; mas retornando lá, minutos depois, e achando-a ainda no mesmo lugar, senti um repelão dos nervos, lancei mão de uma toalha, bati-lhe e ela caiu.

Não caiu morta; ainda torcia o corpo e movia as farpinhas da cabeça. Apiedei-me; tomei-a na palma da mão e fui depô-la no peitoril da janela. Era tarde; a infeliz expirou dentro de alguns segundos. Fiquei um pouco aborrecido, incomodado.

- Também por que diabos não era ela azul? disse comigo.

Brás Cubas, personagem que dá título ao romance, era um pequeno-burguês cínico, inútil e dado a filosofices. Depois de matar a borboleta preta, tenta justificar o gesto engendrando uma teoria que efetivamente não se sustenta. Quanto ao texto em si, apenas demonstra o já sabido: Machado, como um verdadeiro alquimista, transformava episódios banais em excelente literatura.

Enquanto “desbebia” sossegadamente, contemplei a borboleta e fiz uma reflexão pueril, digna do Brás Cubas. Os latinos tinham razão: “a arte serve à vida”, mesmo que seja a vidinha errante e efêmera de um inseto repulsivo. Assim, graças à excelência da prosa do Bruxo do Cosme Velho, uma borboleta preta ganhou o direito de continuar em sua vadiice pelos céus de Teresina.

Quaresma - Sara Rafael

Aproveitando meu penúltimo dia na esbórnia (o último só no suspiro final) para publicar a gentil colaboração da minha amiga d'além-mar.


Sara Rafael


Enterra-se o Carnaval. Hoje é quarta-feira de cinzas. Começa a Quaresma.


Quarta-feira de cinzas é qualquer dia para mim. São as cinzas da minha vida. Todos os dias, quando acordo, se apaga a minha alegria de viver. Não há “Carne vale”. Queimo o valor da carne, porque há carência de dinheiro para comer.


É vida sem fulgor. É cinza sem calor; é fogo apagado sem arder. È sempre Quaresma.


Os 40 dias bíblicos até a Páscoa representam 40 anos, a esperança média de vida na época.


Com a média de vida actual, reescrevendo hoje, seriam 80 dias. Vida que se arrasta em jejum, isolamento, negação de desejos, recusa de ambições, em penitencia no deserto.


A minha vida é um deserto de 60 dias. Solidão sem esperança de ressurreição. Todos os dias faço jejum. Só tenho uma refeição depois do pôr-do-sol. Não posso pagar duas refeições, jantando não vou dormir de barriga vazia.


Vou vivendo resistindo às tentações, da facilidade de morrer... meditando no vazio... na realidade sócio-económico-política deste país, marcada pela injustiça, pela exclusão, por índices sempre mais altos de miséria, por medidas sempre mais elevadas de prepotência.


Não tenho mais temas para escrever. Há carência de essência por aqui. Sem causas nem conquistas. Gente que vai sendo anestesiada com cérebro que vai sendo lavado. Povo que vai perdendo a visão no marasmo. A vida neste país vai sendo Quaresma sem Páscoa.


Vou escrevendo no gerúndio, prolongando o que é breve: Nem D. Sebastião volta, nem Jesus ressuscita.